Da "POESIE IMPOSSIBILI" - GUERRE E DESTINI - inedite di Bianca Mannu

Nota Le tragedie umane che ho davanti agli occhi, le mitragliate che ossessionano la mia impotenza, la sofferenza che mi dilania l'anima, la sorte dei bambini... C'è rabbia in me, non canto, né consolazione... So, credo di saper dire ciò che dico, ma non vi aspettate inni o peana...

Sono all'opera logiche folli e ci sono i responsabili: uomini, solo uomini che pretendono di trasformare ogni essere o ente in oggetto convertibile in altro per sé: godimento del puro potere.

Guerre e destini

Nei sobborghi fangosi della terra

si alternano al potere soldataglia -

gallonati di pessima taglia -

paraventi di  occulti consiglieri

prezzolati  e gran filibustieri

che tramano blitz

e ogni sporca guerra.

Le nuove guerre – come le passate -

sfociano in conflitti per la supremazia.

Con  tenaci argomenti principiate e ribadite

contro i dubbiosi e gli oppositori.

Ancorché gonfiate e spacciate come irreversibili

sono ancora e sempre del tipo

“Armiamoci e partite”

Perché il vero segreto è questo:

portare al più presto

 l’inferno nel fronte avverso. 

E i fronti sono tanti

quanti gli interessi contrapposti.

   Sarà questo il prezzo per la pace del natio versante? 

Per la pace del tuo notturno sogno - forse. 

Ma quella che vivi  tutti i giorni è guerra strisciante.

Guerre quotidiane … -

quelle  accese a ridosso dei mercati -

quelle di famiglia – tra inquilini di casa – 

quelle tra dirimpettai delle vie più strette –

quelle tra le automobili e le biciclette –

quelle semaforiche tra veicoli – 

quelle razziali fantasiose e tremende

periodicamente fomentate  da partiti e da giornali – 

quelle di classe nebulose e complesse

attivate per aggiungere o sottrarre diritti alle masse -

quelle sottili e infine sanguinose

tra mariti e irriducibili spose

decise  a divenire indipendenti

– guerre vendute in forma di pettegolezzi

con i particolari in cronaca: nefandezze …

… Su tutte 

ci mette il segno orrido la ciurma 

degli illusi  e disgraziati e la policroma marmaglia

dei delinquenti d’ogni sorta e taglia.

Si scrive intanto sopra e tra le righe dei giornali

si divaga tra report e reality in TV 

che grandi e piccoli conflitti sono manna

per chi v’impegna ingenti capitali -

ma sono anche soluzioni

per i forzati di certe professioni. 

“Voce dal sen fuggita  al  vero ti condanna!”

E dunque - come al tempo degli antichi imperi –

si assoldano combattenti mercenari.

L’amor di patria – peana screditato  - ha smesso

 di uguagliare dentro ai petti l’erba voglio 

batte e ribatte invece nel cuor del portafoglio

e viaggia sull’abbondanza del bisogno.

Torme di umani in marcia: miseria generale. 

Ciascuno si sente infetto del problema personale. 

Il dorso sopra i visceri contratto a inutile difesa.

Sibillina o mortifera circola anonima -

in  agguato -  mista alle polveri l’offesa

 nel vento detonante.

Si sosta in cunicoli e in anfratti di muri per sfuggirle –

 si veglia in bilico sul piede della fuga

si trattiene il respiro sopra il lume cieco

della vita afflosciato sul suo minimo

dentro il sistema limbico …

Si sposta con le torme dei fuggiaschi

una miseria fetida di morte.

Di morte in morte riaffiora 

aggrappata alla creatura puntata sul resistere.

Spiaggiata in corpi esausti – arranca verso 

gli angoli d’un mondo che la teme

come se già non ci dormisse insieme …   

 Involta nelle pieghe ora più fruste 

di vesti scombinate da molteplici accidenti

 tuttavia dilaga oscenamente maschia

nel sole dei giardini

s’infratta nei timidi cespugli 

quasi a scansare l’evidenza

 che impone del derelitto la familiarità con l’indecenza.

 La città nobile scioglie nel frizzo mattutino 

tra eleganti palazzi il traffico operoso

e fluisce umanamente babelica 

intorno al suo epigastrio. 

 Ma a sera espone l’opulenza dei lumi

esulta di colori  e di profumi 

spumeggia di movida  espone sul passeggio

l’indifferenza felina dei carini e il loro futile corteggio.

Ecco l’immagine di copertina.

Ma - come la notte avanza incontro alle ore piccoline -

s’attenuano le luci e i belli 

tornano ad abitare i lussuosi ostelli.

Allora sono le ombre dei porticati e degli androni

a riempirsi di sbadigli sussurri e strabalzoni  …

È l’altra umanità che – suo malgrado –

occupa la lista d’ombra della quinta –

 che il nottambulo rasenta senza averla distinta –

 che l’ultimo galoppino delle pizze

annusa fuggendo verso il suo fastigio

gravido d’un domani che – già se lo figura -

 riserva solo qualche sfumatura di grigio.  

Luci basse in quarta di copertina.

Questi i destini!

Colpa di Giove - della Luna – dei Monsoni?  

Non divaghiamo in disutili questioni

che in questo buio denso

uccidono il gusto del dissenso

  

 Non  so se avete riflettuto -

come  tra ombra e sole  hanno intuito i saggi -

                 che la guerra fa da imbuto

e da tramoggia:

distrugge frange cerne …

oscuramente attua selezioni

mette ganasce alle contestazioni 

abilita i pochi a laute riscossioni.

“Disapprovare la guerra”

  è compito affibbiato 

a certa retorica dell’ipocrisia.

Comoda!

 Anestetizza i sintomi della sociale malattia.

Agli scarsi uffici della diplomazia

si addebita il sicuro collasso:

le trattative inciampano

su codicilli di sasso. 

La guerra è.

 

Uno sguardo di bianca su "Isole e voci" di Maria Rosa Giannalia

È con questo titolo che la seconda raccolta di racconti di Maria Concetta Rosa Giannalia vede la luce.

Ma qui la semplice e gaia magia volta all’infanzia si muta in un discorso realistico, scorrevole e apparentemente senza preconcetta malizia, il quale, andando a frugare nello sciogliersi quotidiano del vivere, vi coglie l’inatteso, oppure il paradosso, o anche l’insensatezza; e questi tratti si manifestano variamente combinati con l’insormontabile solitudine e l’ambiguità degli esseri umani nell’ambito delle relazioni sociali e interpersonali.

Sono proprio le voci - nella loro normale sonorità che Maria Rosa, figlia naturale e adottiva di diverse isole, modula - non solo a specificare la geografia spaziale in cui  vuole introdurci, ma anche a inviarci gli echi d’un fondo umano oscuro e inquieto a lei noto. Esso si palesa simile, malgrado i diversi idiomi e i differenti localismi, e spesso larvato entro i connotati della banalità quotidiana. Anche quando il racconto comincia a dipanarsi da un evento apparentemente più drammatico, nasconde una verità più sottile e acre, che appare quasi di colpo ancorché sommessa e stemperata nei toni ingenui di un personaggio fanciullo, come in Tanino.

Le vicende narrate espongono un susseguirsi di situazioni, a partire da quelle in apparenza logiche o naturali fino a quelle che si svolgono sullo stretto limite dell’insensatezza. Più che volute, risultano subite da personaggi ordinari, i quali, così come vivono, si spengono nel progressivo annullamento di ogni senso del loro  passaggio, tranquillo o feroce o misero, nel mondo.

ERVAPEDRA = LICHENE - due sonetti di ANTONIO ALTANA

Parlarsi da verso a verso è una delle più singolari e squisite emozioni che la sorte può regalarti. 
Una pratica che solo gli antichi, di comunità relativamente piccole, esercitavano con reciproco impegno e soddisfazione del pubblico, dato che questo scambio avveniva oralmente e pubblicamente nei raduni religiosi e civili.
Antonio Altana, sardo come me, dialoga con me, in relazione al mio divenire metaforicamente il lichene - del poemetto Figlia di liberti.  Come  uno scriba bizzarro e spontaneo, quel lichene incide sulla roccia, insieme al suo percorso vitale, le anonime peripezie storiche delle classi lavoratrici, nell'unico modo che può.
Antonio  Altana riprende quella metafora, rendendo perspicuo il riferimento al lavorio linguistico che conferisce senso a ciò che sembra non averlo secondo banale evidenza. Sciolto, moderno nei significati e nell'espressione, il suo stile aderisce alla forma classica del verseggiare. 
Altana, predilige il Logudorese, sua lingua nativa, che io, Campidanese, conosco poco, ma di cui "a naso" avverto l'eleganza e la precisione lessicale. Usa l'italiano, come lingua di più largo supporto e a quella mi appoggio per capire meglio il concetto. E lui, anche da questo versante, si rivela poeta raffinato.  (B.Mannu)

Ervapedra

Dare versu a rocas carasadas
cun atarzina limba geniosa
est frùtura licanza e saborosa
pro biados de bramas iriadas.

Medas bident sicaza neulosa
inue b'at cagliadas sirigadas
chi movent pesos chena sueradas
fora dae s'usantzia pretiosa.

Sighi che ervapedra a suer rocas 
pro frunire cun fozas sos colores
chena timire abba ne fiocas.

Mantene atenatzados sos valores
pro mezorare sos sinnos chi tocas

cun grafemas cundidos de lugores. 

Lichene

Dare verso alle rocce inaridite
col lessicale acciaio del talento
è frutto prelibato e succulento
per pochi eletti alle brame assortite.

Molti vedono arse e sbiadite 
le gemme nel suo muto crescer lento
che smuove pesi per rilassamento
oltre le prassi solite, impigrite.

Continua da lichene, suggi rupi
per fornire con forza quei colori 
senza timore degli eventi cupi.

Tieni sempre tenaci i tuoi valori
per migliorare il senno nei marsupi
con grafemi farciti di bagliori.

Da DOVE TRASVOLA IL FALCO - Figlia di Liberti- Bianca Mannu - Seconda parte

Seconda parte

Dell’altoforno so per verbi scialbi

l’arsione – altrimenti feroce –

del suo fiato.

E solo per procura dei media

la sibilante pazzia conosco

dei fuochi e degli acciai

sfuggiti alle ragioni e prigioni

tecnologiche

per causa degli imprevisti colpi –

si mitizza - della malasorte

su malfatati Efesto di caduca sostanza -

appesi a un salario

magro e morganatico.

Conosco per sentito dire

le bocche delle trance - delle tramogge

delle pompe a risucchio e a cremagliera –

 spalancate – avide –

dentate – semoventi –

con voci di tuono

e stridenti di ferraglia …

Di debolezza si mormora

a carico di uccelli giganteschi e implumi –

forgiati in gelidi metalli  e vetri –

di gru fradice - si dice - di bufera

e d’altri scempi … 

E di stantuffi matti – si narra ancora –

colti a sfiatare in faccia

micidiali vapori al diavolaccio 

che – per motivi - si disse –

di razziale ascendenza –

di scarsa intelligenza-

per nera pelle o bianca o

d’indecidibile colore -

all’incanto s’è posto – oggi lo si ammette! -

per obbligo di economica natura

d’ “impar condicio” storico-sociale

e di altri – (sempre per malasorte!)

non solo ideologici - tormenti.

E  io ?… In quale – di detti registri  –

sono inscritta? 

Sono forse sfuggita di mano

al mio più duro destino?

Però sono dovunque

dovunque hanno lasciato ossa

e pelle gli antenati e miei parenti

e altri ritenuti alieni d’oltremare.

Contro quel destino

mi sono evoluta stranamente

e in un modo che

certo ha del sorprendente.

Sento di vegetare adesso

un po’ torpidamente

nel dubbio di un clima … di frontiera.

Tra pioggia e vento  confido

allargarmi sulla roccia  avara

e scaldarmi di sole generoso …

Respiro – respiro

respiro a tempo di risacca.

E respirando sopravvivo.

Sono lichene e sul mio sasso

scrivo!

Verbi e di-verbi: Da DOVE TRASVOLA IL FALCO - Figlia di Liberti- Bia...

Verbi e di-verbi: Da DOVE TRASVOLA IL FALCO - Figlia di Liberti- Bia...: Le radici non stanno nella terra che casualmente ti ospita e che t'insegnano a chiamare Patria, cioè terra del Pater,che non è quasi ...

Da DOVE TRASVOLA IL FALCO - Figlia di Liberti- Bianca Mannu

Le radici non stanno nella terra che casualmente ti ospita e che t'insegnano a chiamare Patria, cioè terra del Pater,che non è quasi mai il babbo, ma il Patriarca-padrone, il quale talvolta abita lussuosamente altri luoghi. Le radici sono le invisibili e spesso insapute/dimenticate connessioni storiche che ti assegnano il posto da cui spremere, tra sudore e paura, quel qualcosa che diventa energia, respiro. Se incroci il caso fortunato, occupi uno spazio e vivi in un modo che altri hanno sudato per te e che tu
spesso ignori
Questa. che ho enumerato in questi e altri versi liberi
è la mia genealogia e la mia parentela.
Sono sarda, ma i miei ascendenti e discendenti sono sparsi a faticare nel mondo

Figlia di liberti

Non so che cosa sia un chiuso -

un campo coltivato - un orto …

M’è ignota la terra che mi nutre.

Così delle sue viscere altro non so

se non che vi alberga la sorgente

di certi monili che attestano

la mia femminile schiavitù –

quella nuova – non meno di quella

che le antiche mie madri – tra un fiato

e l’altro del loro eterno faticare –

mettevano  in parola di conferma –

per l’infausta progenie femminile -

intorno al fuoco – avanzando sera.

M’è ignoto il sentore aspro della terra

ferita dal chiodo dell’aratro.

Bestia d’allevamento urbano –

lascio ad altri gli effetti corporali

del burbero e moderno

scotimento del trattore

e di quello mandibolare della

mietitrebbiatrice.

Non so il gusto del fango

che nutriva le patate

interrate nei terrazzamenti. 

E i suoi effetti non so

sulle “faldette” delle nonne

inginocchiate sul costone.

Diveniva – seccandosi sul tubero -

teca di conservazione

nell’interrato/stalla dove –

sullo stesso strame

della mucca figliata -

il ventre d’una mia ava 

partoriva il mio passato

come acconto in bianco

sulla futura carne.

Non ho abitato le case/covile

addosso alle falesie

né le capanne di legno vivo

e vive frasche

ho abitato - servo pastore

in tanche di costiera

o in quelle di bassura – in condominio

con l’ovina gente.

Non ho corso le onde

sui gusci di noce

per strappare alla vita –

con reti o con paranza-

la vita di creature

costrette a guizzare

il proprio morire di soffocamento

nel vento sordo

dei loro affannati giustizieri.

Neppure abitano le mie tante paure

le convulsioni dei fortunali  salsi

né i repentini viraggi d’acque

a complotto  coi nembi

gonfi di saette …

Perché – verme di terra bitumata –

le ho vissute al più come parola -

come emblema e figura

d’una Natura temibile e possente

ma ammansita e reclusa

entro il perimetro delle cartoline.

Né per scelta né per dovere

la  penso intimidita – la Natura -

dall’alta arroganza delle corazzate

o dalla goffa gravezza delle petroliere …

Neppure mi muove

la volgare illusione di ridurla alla mercé

della falsa apparenza di pingui crociere

in tour transoceanico …

No, non conosco l’immenso orrore

della solitudine

nel mare freddo e nero

che m’ inghiotta e mi sbatta

contro le paratie indifferenti

del vicino Continente -

contro i rocciosi tradimenti

del suo cuore umanitario

assoggettato alle cattive ragioni

del suo viscere

in formato capitale.

Noticina: La composizione continua nel prossimo post. (B.M.)

Bianca legge “DITEMI” - silloge di Angela Argentino

Più che libro, questo oggetto è un manufatto complesso, fatto di molte voci e diversi linguaggi. Non irriti alcuno questa mia parola, tanto meno la Poetessa Angela che ne è perno e anima. Non è definizione questa mia, ma parola espressiva dell’effetto sincretico prodotto in me dalla  delicata calibratura delle immagini, dei colori e dei testi brevissimi, così che d’emblée sono presa dal dubbio su quanto io stia realmente  leggendo, se le parole, i dipinti o le foto o le fantasmagorie dei colori e delle sagome che anticipano o echeggiano i versi.

Certamente Angela Argentino (pittrice oltre che poetessa)  e coloro che con lei hanno collaborato a comporre l’opera-libro hanno voluto dar corpo a uno stile composito esteticamente attraente e immaginifico, in cui ogni parte si armonizza col tutto e corona  con gradevole efficacia i testi poetici.

Quale universo dischiude per noi Angela Argentino poetessa?

Intanto spalanca subito l’abisso della propria inquietudine, con un richiamo quasi imperioso e un quesito ecumenico: se anche noi sperimentiamo la sua impossibilità a cogliersi intera nella propria percezione.

E subito con un’intensità rappresentativa immediata Lei sveglia per noi i reattivi brandelli in cui si sfrangiano o si coagulano le pulsioni-volizioni-paralisi o i vividi e incontenibili rivoli dai quali deborda l’onda crestata delle dissomiglianze con la presunta, tanto rassicurante quanto falsa, essenza identitaria. Non più che ombra, questa, proiettata sul suolo calpestabile di un crocicchio, testimone senza consistenza della nostra imprescindibile corporeità.

Tra le  maglie dei suoi versi puntati su abissi di densi silenzi, significanti e ambigui, inopportuni persino, Angela coglie spietatamente l’ingombro monolitico nel quale ci raffiguriamo contraendo in forma di paura il nostro vivere contradditorio e plurale. Volendo chiuderci in un catasto rassicurante e, trovando l’incongruenza dei suoi lembi, ubbidienti a opposte e decentrate discipline, ci confondiamo, intessendoci di un silenzio intimo e obliquo, come fa il corpo allorché si  fascia di grasso a guisa di protezione, peraltro fallace. Processo silenzioso di cui non vogliamo sapere e di cui non avvertiamo l’effetto ottundente di “bomba inesplosa”, ma che si presenta come esito sgradito di una lotta spossante. E tuttavia intanto che procede, senza e spesso contro di noi, avvertiamo segni di messaggi minacciosi in codice: non decodifichiamo. Quando, soccombendo alle sue inesplicate minacce, ci rattrappiamo in quel nodo di paura, la vita grava dall’esterno su noi come un oggetto.

Le due poesie incipitarie sembrano perforare, con la parola che si fa sguardo, l’abissale imbuto ontologico, con effetti dinamici, tesi e traboccanti d’echi, tali che per un pezzo non si coglie l’impatto col fondo, né la brusca risalita verso una cronologia più consueta. Dall’interiore universale Angela risale alle schegge di memoria: sedimenti e fessure spazio-temporali dove sosta il fremito qualitativo del personale. 

Quale sarà il moto successivo ? Va reclinando verso l’io psicologico determinato a ricomporsi nella normalità pacificata dell’esistente?  Mah!. Forse,sì.  Chiedere lumi e responsi al più solare seguito del testo? Ma la poesia come la vita, sfugge e non dà spiegazioni. Gustiamola come si presenta, con i suoi salti tra tormento e  fiaba, quelli che Angela le fa compiere con ali delicate, autentiche. 

Nei versi di “Ditemi” incontriamo quella nostalgia acre del grumo originario, uovo di tutte le dolcezze e di tutte le impreviste ferite imminenti, possibili, subite. Compare il nome del tempo tribolato e affaticante della “disumana energia” per emergere e infine lo spirito della stanchezza che non ha potuto valersi delle “istruzioni per vivere”; e c’è la dismissione in logo museale del sé, efebo ferito e prigioniero d’un sogno abbozzato, per schiudersi in donna “carica di crudeltà  ereditata”.  Ereditata, dunque innocente e vittima?   Vittima incattivita dell’esclusione sociale e dell’invidia scagliata a umiliare la bellezza e l’intelletto. Vittima affannata alla ricerca d’un risarcimento, nel quale, giungendo inatteso e gratuito come amore donato, non sa vedere se non l’insidia e forse l’ansia di possessione . È stata la saggia stanchezza caduta su lei dalle braccia d’una tenace costanza, che non chiede ricompense, a infrangere  non senza dolore “l’angelo di vetro” che dominava la sua vita, e a dischiuderle nuove e certo non facili possibilità. Senza le istruzioni salvifiche intuiamo appena ciò che di squisito ci manca. Con lacrime e sangue tentiamo attingerle forniti della nostra dolente miopa: nulla è scontato.  E solo il dantesco volgerci indietro può darci la misura incolmabile di ciò che avremmo potuto perdere. Non a caso, credo, si incontra in questa silloge una sorta di percorso salvifico, ad opera di una figura maschile, pare, sulla femminile. Qui è Lei l’inquieta figura femminile, ad essere involta nella “recherche” affannosa del suo “ubi consistam”, del difficile equilibrio tra sensibilità e libertà creativa, tra esercizio culturale e liberazione affettiva, tra compiti etici e doveri sociali, tra senso religioso e specificità personale. Tale percorso non cancella le ferite inferte dal contatto sociale al proprio sé inerme e inconsapevole, ma il soggetto ferito e pensante può forse, con volontà e fatica, elaborare il loro superamento catartico tramite la consapevolizzazione dei limiti fisici e temporali, tramite la gioiosa pratica dei linguaggi dell’arte nelle loro diverse espressioni, auspicando che su quell’arco s’incontrino e si scontrino gli elementi inconciliabili del vivere, ma emancipati dall’immediatezza emotiva e corporea che caratterizza la giovinezza.  Così Angela accede al proprio tempo risanato, epurato dalle angosce di stampo romantico, ma quasi esiliato nella purezza classica dei nobili “luoghi a perdere”.

Come emancipata da un passato da narrare con la sintesi di numinosi estratti-astratti, Angela sembra trovare le sue domeniche e i suoi lunedì ammansiti, avendo dato breve parola all’inquietudine e avendola quietata nell’utero pacioso di un credo riposto nell’ombra d’una chiesa contigua ai luoghi del buon Presente e degli affetti durevoli. Tempo e luoghi ritrovati, dunque, come continuità dell’usuale: ritorno gradito delle stagioni, rivisitazione dei luoghi amati nella cornice della fisicità accettabile nei suoi riconosciuti ambiti, l’incontro rassicurante e gradevole con  persone che duplicano, come nel fuoco di uno specchio concavo, gli amabili fantasmi delle divinità  primigenie. Ed è così che quella poesia, che mi ha adescato per il ribollire di quesiti, d’inquietudini, d’insofferenze contro l’incombere dei cerchi dell’uguale tranquillato, … Quella poesia che era e poteva svilupparsi come tensione a riconoscersi nell’angoscia universale delle genti nel mondo contemporaneo, si stempera e s’imbozzola invece negli esiti di una malinconia dissimulata nel godimento del “hortus conclusus” dell’esistenza personale salvata e protetta. 

La nave non va - Piccola riflessione di B. Mannu sul Presente

Era, è platealmente una bugia scrivere che “la nave va”, usando l’espressione come metafora di un mondo che, nel nostro guercio immaginario, procede lungo la mediana tra peggio e meglio.

 “La nave va” era, è, se non sbaglio, il titolo di quel bellissimo film di Federico Fellini. Sì, una fiaba, appunto,  costruita con la nota grande maestria e ironia. Ma  con buona pace di Fellini, nemico di letture dietrologiche,  a me è  rimasto impresso il significato ossimorico  del titolo, il quale prese a risonare con tragica ironia, nella mia mente,  appena sulla privatissima, sontuosa e godereccia navigazione funebre (funerale da Belle Époque) irruppe l’inizio della tragedia vera: lo scoppio della 1^ Guerra Mondiale.  E ricordo che la visione dell’intero film andò a rapprendersi, ancora nella mia mente, come immagine metaforica dell’Europa incapace di rendersi conto della sua imminente rovina. Del rinoceronte-simbolo non ricordo niente …

 E se la mia lettura del film risultava, e risulta, inficiata dalla sovrapposizione di simbologie tratte da altri contesti, non è del tutto falsa l’idea che la storia particolare del film si sia prestata e possa ancora prestarsi a simboleggiare l’irragionevole vanità di coloro che, beneficiati dalle fortune economiche e sociali e dal caso,  continuino a ignorare l’urlo di coloro che le stesse fortune non hanno e anzi vivono i massimi pericoli, per tacere di coloro che, invece, proprio sui disastri naturali e umani fondano le loro immense fortune .

Tutto ciò vado dicendo  anche per sconfessare, in quella poesiola, una mia volontà di disimpegno, – nel caso che qualcuno  vi avesse letto un tal significato.

No, purtroppo e decisamente, la nave non va, nel senso che il mondo è qualcosa di sgangherato che si agita e genera ogni specie di degradazione. Ci agitiamo, nel modo in cui sappiamo, forse poco volendo: ancora una volta siamo piccole comparse, talora recalcitranti, ma in qualche modo infelici complici di eccidi e catastrofi, che si collocano nella “migliore” tradizione  dei conflitti bellici mondiali. Eppure le piccole barche di ciascuno di noi del “primo mondo”  sembra che vadano …  Ma vanno? E dove?

Mi indigno quando nei telegiornali della nostra Isola si esulta perché i turisti sono arrivati, quindi c’è lavoro per un pugno di camerieri. Arrossisco davanti alle “balentìe” da cartolina che procurano orgasmi a piccole folle di compaesani  che si credono catapultati in un’era di “felice identità”.  M’indigno e mi vergogno, perché dalla nostra Isola, a pochi chilometri dalla mia città, si alzano in volo i seminatori di morte a favore di uno dei paesi più retrivi della platea internazionale.

La stampa e la TV sono affette da inguaribile  strabismo e noi con esse: malattia contagiosa che cerca vie consolatorie alla nostra rimossa disperazione.   

La nave va - Bianca Mannu

La nave va

...ha preso l’abbrivio il vento

stamattina

pasticcia il cielo con le nuvole

per voglia

di bugia

Rifatta amica con le pulizie -

ride la casa con le finestre

 e va

come una nave di legni antica

e vele

dialoga col vento dalle imposte

cigolando di senile beatitudine

i legni annosi …

… la nave va …

lungo la gora che si crede

un mare.

Noticina - Dirsi qualche innocente bugia, sapendola tale e per tale amandola,in tempo di crisi aiuta a vivere.B.M.

Su "GLI ANNI DEI SOGNI BREVI" di Franco Pagnotta

Impressioni di Bianca Mannu

Comincia con il bel titolo che picchia sull’immaginazione e allusivamente anticipa la durata e la costanza di un accadere grafito sulle pagine, continua con la nota preliminare di Mimmo Cangemi quasi prologo e anticipazione che sembra far corpo con il seguito. Dichiarandosi compagno dell’Autore per età, esperienze e contesto, Cangemi asserisce di ritrovare la sua storia nelle pagine del libro e intanto, dissimulata nell’onda affettiva della comunanza, sembra porgere una chiave di lettura dell’opera alludendo a certa  sua marca realistica. Infatti attribuisce all’opera di Pagnotta il valore di testimonianza diretta,  d’inoppugnabile e raro documento di un mondo soppiantato da un altro, vincente perché seduttivo, ma amorale, superficiale, veloce e smemorato.

Intanto l’Autore, findall’esordio è già tutto dentro il suo luogo e il suo tempo primigenio, quieto paese di  poche anime con le “rughe” strette ( sarebbero “arrugas” per noi sardi) e le diverse loro animazioni secondo il levare e declinare del sole: paese-mondo.

Capitolo dopo capitolo, ciascuno contrassegnato o annunciato da un motto allusivo o immaginifico, si srotolano le figure mobili di un arazzo che emana suoni, odori, che si illumina colorandosi o mimetizzandosi nella tinta prevalente d’un sentimento percepito come corale, si abbuia popolandosi di bisbigli e di ombre.

 Instaura un tempo lento la scrittura di Franco Pagnotta, tale che le sue scansioni, malgrado il comparire e lo scomparire delle figure, persino drammatico ma senza drammaturgia, sembra non alterare una sorta di fissità da presepe, notturno, diurno, con neve, con pioggia, con sole… Gli interni sono volteggi d’ombre: mani, fronti, sagome chiuse in atti semplici e insieme contegnosi, umide luci di occhi al tremolio di candele. In questo durare del vivere nella bolla allucinata del borgo contadino, nondimeno si sogna: si sogna il buon raccolto che la grandine distrugge, si sogna la tavola imbandita abitualmente sguarnita, si sogna un giocattolo che resta appeso al cordino del giocattolaio, si sogna la pace e intanto si va in guerra o si scontano i suoi esiti, si sogna una vita lunga, per quanto difficile e duramente ripetitiva, ma da consumare con ostinazione nel cerchio familiare e nella relativa uguaglianza nella miseria dei compaesani e invece si muore da vivi nell’emigrazione.

A mano a mano che la memoria fluisce nella pacata discorsività della scrittura, avverti la sua cadenza di canto che si deposita come retaggio etico ed epico, preteso attestato di realtà, ma anche e sopra tutto condensato di valori assoluti e termine di confronto (però già ipostatizzato e perciò perso) con il mondo-altro che l’Autore evoca in allusioni fantasmatiche e negative,  quasi che un demone perverso l’abbia deposto e disposto alla distruzione del virtuoso, mite, benevolo e pacifico mondo dei cafoni, condannati, non si sa come né perché, alla loro insensata e fatale povertà.

Come poema - elaborato, articolato e passato attraverso il filtro personale, talora onirico, a tratti d’una intensità struggente, sempre nostalgico e mitopoietico - il testo si dipana e fluisce tramite un uso del linguaggio sorvegliatissimo e sapientemente modulato, che prende andamento pacato di magro fiume di piana a lambire atmosfere narrative e descrittive di densa tenerezza. 

Ma questa appena detta, che appare ed è una qualità della scrittura di Franco Pagnotta, a mano a mano che il tessuto dell’opera fluisce verso la chiusa, si aggruma talora in ridondanza sentimentale. Essa è poeticamente giustificata finché l’io narrante–poetante ricopre il ruolo di fanciullo ingenuo e sognatore, diventa astrazione ideologicamente sovradeterminata quando l’io poetico vestendo i panni dell’adulto giovane al compimento degli studi superiori compiuti fuoriborgo – lo si vedrebbe smaliziato circa l’interdipendenza delle disparità sociali  e dei loro differenti modelli culturali - sembri incapace di considerare realisticamente le sue esperienze, tanto da gettarle, quasi da ottuagenario, nel buio utero della più buia nostalgia.

Ci saremmo aspettati che l’Autore, pur salvando l’incanto degli

amorosi sensi  relativi al paesello, elaborasse narrativamente e poeticamente più mature e “pensate” relazioni socio-storiche  (e, lato sensu, politiche) che articolavano due realtà solo astrattamente antinomiche e contrapposte.

Ecco che il discorso, invece di asciugarsi in un quadro narrativamente e dialetticamente propenso a cogliere un minimo di oggettività,  si restringe quasi soffocato da un eccesso sentimentale con effetti distorcenti   che ledono la resa artistica. Il peso non sorvegliato dell’atteggiamento pre-giudicante combinato con le prescelte soluzioni formali azionate dall’enfasi affettiva, imprime al discorso una notevole divaricazione rispetto al contenuto  (condizioni reali e cause), posto in posizione recessiva, misconosciuto, quasi convitato spettrale al festino insistito dei sentimenti,  indicato come dato impenetrabile, mezza verità, bloccato rispetto alle sue spinte dinamiche (disagi, desideri, tensioni) verso l’incontro con la parola di verità, quanto si voglia partecipata e, narrativamente e/o poeticamente, risolta. 

ESISTENZE-INSISTENZE E STRASCICHI

 "Dettagli di un sorriso" .... Favola nera

Il processo di decodifica e interpretazione di un testo complesso, come quello di un romanzo, da parte di un lettore quasi comune quale io sono, non può dirsi compiuto in qualche giro di frase, anche perché la lettura effettuata continua a frugare il sottofondo esperienziale, culturale, il sistema concettuale e immaginativo del lettore che interroga il testo e se stesso per suo tramite.

 Ma io non avrei scritto ciò che ho scritto e sto per scrivere se non fosse nato un colloquio con l'Autore, il più bello e interessante che  io abbia vissuto in tanti anni di scrittura e frequentazioni fb, ma anche di discreta partecipazione in corpore agli incontri letterari, da cui qualcosa ho desunto.

Per esempio che la platea dei lettori è, non solo, ridotta rispetto alle potenzialità numeriche e alla diffusione delle competenze strumentali, ma superficiale, fissata sul “mi piace” o “salta”, come su fb, o sull’applauso che non viene negato a nessuno, qualunque cosa presenti o legga.

 Gran parte del pubblico legge narrativa con lo stesso atteggiamento con cui consuma hotdog da Mc Donald’s: riempie un vuoto, il vuoto di un momento, che poco dopo si manifesterà come bisogno di acquisizione o di consumazione di qualcos’altro, con esito simile al precedente, a meno che il vuoto dell’animo e quello fisico non venga temporaneamente riempito da alcunché somigli a uno spettacolo, dove ognuno diventa volta a volta attore e pubblico, celebra la voglia di esibizione egotistica o gode di riflesso per quella altrui; e brucia così un pezzo del suo tempo di vita, divenendo “oggetto che gode”: pancia, stomaco, solletico del corpo tramite le facili sinapsi sottocorticali, mentre fuori da questo alveo è noia, è palla, è costrizione dentro il tempo lungo della fatica o del doversi incontrare col proprio sé ignoto che guarda, dunque è inferno da cui  velocemente cercare di uscire … Io mi spiego così, l’enorme platea dei lettori dei gossip: pessima letteratura adatta a stuzzicare curiosità viziose, a semplificare o a mettere in mora il pensiero razionale, a occupare il vuoto mentale.

Valdo, il protagonista del romanzo, malgrado il suo livello di istruzione, possiede in buona misura queste caratteristiche.  Per dirla in altro modo – ma non si può dire tutto subito -  tu, Gianni hai ritratto un personaggio la cui cultura, non solo non riesce a porlo a distanza critica dal reale e da se stesso, ma lo intrappola sempre più nel non senso, espropriandolo dell’inquietudine etica autentica, da ogni sentimento mansueto, da ogni appartenenza umana non abitata dalla ferocia e dal disprezzo.  

Se il tuo occhio e il tuo sentimento si è posato sullo spaccato di mondo dove ciò si verifica e ha permeato in profondità i legami sociali così da mutarli in cosa (potere, denaro,violenza e sopraffazione, inganno…), non è perché tu sei cattivo o mediocre scrittore, ma perché non ritenendo credibili e spendibili certi modelli di apologhi edificanti, per onestà intellettuale devi necessariamente incontrarti con i Valdo e i personaggi, meno carnei, di contorno,  perché sono tipici. Ma se singolarmente considerati sembrano mostri, lo sono solo in sottordine... Insomma non è Valdo il mostro, la mela marcia - benché lo sia come individuo di una morale assoluta - ma mostruoso  è il sistema che lo produce e ne alimenta nello stesso tempo la ferocia e la mancanza di ogni minima forma di empatia umana. E il sistema - che ne seleziona, per dir così, il genoma - si regge sul possesso, raggiunto non importa come: avere cose per avere signoria sugli umani, dominare su di essi o distruggerli, anche perché loro e il Valdo sono replicanti prodotti dalla stessa logica.

È  questo, credo, il materiale per la tua favola nera. Ma come per le favole che finiscono con i lupi che mangiano gli agnelli e dominano sulle pecore, non si dà catarsi etica né drammatica, perché l’istinto narrativo dell’Autore sa  che “a canzoni non si fan rivoluzioni”.  

Ma si può mettere in scena l’ironia amara, lo sproloquio etico consolatorio, le smargiassate e le sviolinate sentimentali per la musica, la passione strumentale e animalesca per le donne, le farneticazioni dove le aporie e gli ossimori sono la traduzione verbale degli scollamenti umani e sociali  e dell’orrore delittuoso stemperato dalla fragile consistenza  dei replicanti e dal fatto che la narrazione  si mantiene, e lo deve, sul piano favolistico e letterario da cui era partita.

Tu, questa mise en scène, riesci a sostenerla in modi che, insistendo sul regime da favola, attingono al tipo di disperazione che caratterizza certi personaggi beckettiani; riesci in alcuni tratti a dare flusso quasi di canto, di poesia, come già detto, alla sequela demenziale dei soliloqui e dei non-sens, così come risulta letterariamente interessante il calibro ben dosato dell’idioma malavitoso che punteggia dialoghi e progetti delinquenziali.