Storia senza storia - giocatina inedita di Bianca Mannu

Dentro casa a porta chiusa- 
mentre gatto fa le fusa -

una maga fa le carte

e non comunica la sorte

Una radio a onde corte

da notizie dritte e storte

una radio a onde medie

parla e canta per le sedie

una radio un suono irradia

modulando sua frequenza

dalla scansia della credenza.

In attesa sta la maga

che le paghino la paga

non buscata col cristallo

ma sudata su ogni callo

di pedoni doloranti

restituiti ai piedi santi

Con la crisi in certi casi

si sorvola e si fa stasi

Con la stasi e il contenimento

ecco pronto il licenziamento

Maga gioca scarta e spera

“male” - dice sua interna sfera

Or l’attesa si prolunga

Maga teme non le giunga

la sua paga e già mugugna

Allora il gioco lei prolunga

Lo prolunga fino a notte

Eran poche e son finite

le provviste crude e cotte

nel finale di partita

Dite voi che siete pronte

se la storia trova ponte

o se invece ricomincia

Quante storie avete viste

come questa vuota e triste?

-Maledetto sia il destino

che si veste da assassino!

Con solenne imprecazione

sminuisci la tensione

credi aver messo cavezza
alla strozza di salvezza.

Noticina
 Non si può essere sempre tristi e seccati perché le difficoltà sociali aumentano, perché i politici fanno i comodi propri e tentano di governare dividendo la società in frammenti contrapposti. Si ha bisogno talvolta di giocare e sorridere, malgrado i lutti. L'uso della parola creativa, del segno grafico, rendono possibile interpretare aspetti reali in chiave fiabesca o mitica o paradossale, senza comode elusioni.
Qualcuno osserverà: " Ma questa non è poesia e non è arte figurativa". Sicuramente un po' di ragione ce l'ha. Ma non me ne faccio un problema vitale. 
Non sono affatto una patita di Alloween. la "giocatina" in versi  e rime è nata per suggerimento delle parole che andavano a richiamarsi a vicenda nel modo che vedete, in un tempo e contesto lontano da ogni riferimento ad Alloween. La difficoltà di trovare immagini adeguate alla canzoncina, senza quell'allegria di maniera, imposta dalla ricorrenza divenuta commerciale, mi hanno forzato a pasticciare nel modo che vedete.
In Gran Bretagna la ricorrenza non era nata con quest'impronta, ma come rito collettivo apotropaico.
Comunque buon Alloween a tutti. (B.M.)

Un pensiero di Nelo Risi e alcune sue poesie

Dunque la poesia può benissimo disporsi sul crinale tra la gioiosa fissazione contemplativa e l'impatto, con la stessa temerità con cui si prende atto di una ferita o del suo cicatrizzarsi, con ciò che ci pare esterno, legato al conoscere, al sentire il conoscere come cosa che ti concerne, ti chiama in causa, si presenta come tuo problema.
Nelo Risi, morto a 95 anni, nel 2015, è vivissimo. Eccone alcune.

Le muse sono stanche
Abbiamo la poesia che meritiamo
tutta di serie tutta di comodo
così servile! a portata di guanto
perché teme la stretta di mano,
sporca quel tanto che muova il censore
una poesia per signore sole
o vagamente maschile, che sopravvive
in un'era di rampe e di scosse.

Telegiornale 
Stando nel cerchio d'ombra
come selvaggi intorno al fuoco
bonariamente entra in famiglia
qualche immagine di sterminio.
Così ogni sera si teorizza
la violenza della storia.

21  (da Pensieri elementari)
Quando il pensiero era ancora 
buona moneta di scambio
Misier Marco Polo mercante di Vinegia
percorse con umiltà la Cina
curioso delle cose che sono pel mondo
e ne tenne massimo conto

Oggi che il pensiero
è trasformato in merce
anche un cretino può viaggiare
dichiarando al suo ritorno che ottocento
milioni di gialli o rossi (come la mettiamo?)
non sono poi da sottovalutare

20 (da Pensieri elementari)
Negare quello che sappiamo
come se non ci riguardasse,
non inquietare il prossimo
e tanto meno se stessi, 
creare un diversivo
senza allarmi né scosse,
Non venire mai al punto -
perché in qualche modo si viva!
Ecco il comandamento nuovo.

Da IL SILENZIO SCOLORA - silloge di poesie di Bianca Mannu

Rose rosse

Recise – cinque – rosse

a fiammeggiare

per due sere o poco più

entro la presunta aureola

che il lume della lampada

verserebbe sull’intimo

drappeggio della tavola –

se sulle guance e in cuore

già non fossi accesa tu

Cinque rose rosse

a bagnare di porpora

un alone d’attesa

esposto tra la fronte

e l’ombra delle ciglia

dove trascorre appena

un guizzo ratto e lieve –

il ritmo del cuore

fa premura all’accidia

del tempo incatenato

alla parabola del sole

Ma di cinque – come di molte

rose – l’ardore presto nereggia

Gualcisce la bella veste

e nell’onta della necrosi s’umilia

Cinque fulvo-vellutate rose

arrossarono un tenero richiamo

rutilarono appena una promessa

Tempo scaduto!

Hai gettato nel pattume

anche il ricordo?

Lo sguardo del poeta classico - inedita di Bianca Mannu

Dove giace - Poeta - il cristallino abisso

con che ricami su semplice carta
l’anima schietta e alma di natura

senza un eccesso colmo di sciagura?

Com’è che fra le dita e soave penna

ti nasce calmo incontro d’acqua e vento

che intreccia nodi di giocoso intento

invece d’evolversi  in empio sconcerto ?

Com’è che il lustro canuto della luna

come prece  muta travedi d’angeli

che sfuma? Infra stelle: quiete divina!

Un niente d’aria in figure s’accoglie

come vaghe  trame d’ali e lune

carpite al nulla e tramutate in canto.

Noticina. Sonetto in endecasillabi sciolti. 

Mi verrebbe voglia di chiedere all'eventuale lettore: "Dove sta l'intruso?"

Rottamazioni di Bianca Mannu

Rottamazioni per ridere un po'.
Rottamazioni

…una bocca che boccheggia

una stringa che non stringe

una mano che respinge

un motto che motteggia

una ruota che non ruota

un quadrato che non quadra

un partito che non parte …

Via! mettili da parte

come vecchie prove d’arte

da spedire sopra Marte

Ma se Marte ti martella

puoi celarlo nella cella

e sia rete reticente

tra l’onesto e il delinquente

che attraversi la tua mente

Metti ben le cose a posto

se non vuoi pagarne il costo

Se è autunno pensa al mosto

che ribolle dentro i tini

Ti prepara aceti e vini

per scaldare pancia e cuore

ben sapendo che si muore

che si muore di fatica

che si muore di dolore

che si muore di risate

che si muore di pedate

che si muore come capita –

è la vita che precipita -

che si muore con il cuore

che si muore di tumore

che si muore per scasezza

di cibarie oppur d’amore

E si muore di moria

per troppo cuore tuttavia.

Progenie di Ciclopi - di Bianca Mannu

Stralcio della raccolta ancora inedita Dove trasvola il falco

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Io - una di voi- ho mantecato

 e cotto il “pane nostru sin' e sale”,

lo “ zichi”, e il “pane salìu”

ho cotto del Campidano

e a milioni le “spianate”

delle cento città montane.

Le mie con le vostre mani –

officina d'alimenti essenziali

e di succedanei cibi

nelle frequenti carestie.

Io con voi - donne dei villaggi alti –

gli uomini dietro le bestie

spersi sui monti o vaganti

fra le stoppie ardenti delle piane -

noi- a scardassare ispide lane

 a filare e a tingere - noi –

 a disporre orditi e trame

per dar voce alle spole

dei silenti telai - noi sempre -

tessile industria di sussistenza.

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Dal romanzo DA NONNA ANNETTA di Bianca.Mannu

Dal capitolo AROMA DI COTOGNE
Io non so se fu allora o dopo, se era autunno o altra stagione … Se il tavolo parato con luminosa tovaglia e vino rosso in caraffa era il tavolo apparecchiato per quella volta oppure no. So che nella mia mente esiste, al momento, un raccordo preferenziale e fluido tra quanto appena descritto e una seconda rete di percezioni e immagini; ma come se tutto il movimento, invece di essere definito e discreto, fosse durato e continuasse a durare indefinitamente …

Colpita da un odore penetrante e repentino che aveva invaso la “lolla”, mi avvolgevo meglio nel drappo guardando dai buchi dei nodi che fissavano le roselline. Snif snif; fango di gora e feccia di vino. Snif snif, sigaro toscano e muffa. Snif snif, cacca di pecora e piscio di gatto … Dietro zia Dora, che emergeva dalla mescita forbendosi le mani sui lembi della pettorina e chiamando a gran voce la madre, sopraggiungeva lui, zio Ernesto. Caracollava nello spazio libero, improvvisamente angusto della “lolla”, come un cinghiale appena sbucato da una forra, volgeva attorno il suo muso scuro e irsuto di setole rosse grugnendo a gran voce: “Bona festa, gomai Annetta!” e, adocchiata libera la colonnetta portaoggetti, vi deponeva con inattesa delicatezza un piccolo cesto coperto di frasche. Poi si voltava e vedendo il mio corpo infagottato bofonchiava: “Gesus! Unu pippiu dromìu” e, quasi di scatto, senza aspettare risposta, con un rapido dietro-front si precipitava giù per i gradini appena guadagnati. Zia Dora gli andava dietro strillandogli di fermarsi, così che nonna Annetta, messa sull’avviso dal vocio, irrompeva da sinistra per la porta della cucina marciando sulle sue alte polacche, una cocca del grembiule sollevata su un fianco, pronta a bloccarlo. Dovendo inseguirlo, lo chiamava a mezza voce in modo imperioso.

Lui s’arrestava di là, oltre il banco della mescita tra la vociante compagnia dei bevitori, lei di qua, composta e severa davanti allo scaffale dei liquori. E già gli allungava sul banco il bicchierino dell’Anisette, colmo. Come magnetizzato, egli si voltava, si avvicinava al banco, curvava religiosamente l’ispido capo sul bicchierino, poggiava i palmi delle sue zampe ai lati del piccolo calice come un prete che officiasse e sorbiva socchiudendo gli occhi e facendo tremolare i baffi. Poi, come volesse pigliare tra pollice e indice le ali di una delicata farfalla, rapidamente afferrava e vuotava il bicchiere arrovesciando il capo all’indietro. Ne seguiva un “grazias” e un goffo inchino. Mia nonna riempiva ancora il calice. E intanto che lui ne sgargarozzava il contenuto facendo scintillare i suoi occhietti, lei gli allungava ben avvolta in carta di giornale una bottiglia di quello buono per  “gomai Delfina, chi de parti nostra s’arregallidi”.

NOTA Traduco nell'ordine le espressioni in idioma sardo-campidanese

Bona festa...= buona festa, comare Annetta

Gesus,unu pip....= Gesù, un bimbo che dorme! Go 

....chi de parti nostra s'arregallidi = per comare Delfina da parte nostra perché si prenda cura di sé. 

I RACCONTI DI BIANCA di Bianca Mannu- brano

Fiela

(La migliore medicina)

 Quando era apparsa sopra di me la faccia di Suora Santina, avevo sentito che potevo girare gli occhi da una parte all’altra, ma non muovevo lingua e bocca, e non muovevo mani ed ero solo occhi. Invece udivo: Fiela, Fiela, e ho visto la mano, mano che toccava la mia fronte, le mie labbra. E a un certo punto sentivo la fronte, le labbra, le guance, la lingua, che cominciano a muoversi e comincio a sentire qualcosa di tiepido, un qualcosa che mi piace, un sapore, un sapore che fa il giro della stanza dove sta la lingua e poi comincia a scendere e a toccare luoghi lontani che non sapevo e saliva anche verso il naso – questo lo so dove sta. Ecco c’era il naso che annusava ciò che veniva da dentro e quella cosa che annusavo saliva piano piano dentro la testa e si spargeva dappertutto … Ah, ah, oh, oh, come sull’altalena, quando ho imparato a salirvi senza paura. Mi stavo, mi stavo … “scongelando”!

Allora non avrei saputo come dirlo, ma dopo ogni volta, uscendo dal buio e dalla trappola, è stato come vedere e sentire il solletico che fa il ghiaccio che si scioglie. E’ stato bello. Mi piaceva essere Fiela e abitare tutto il mio spazio dentro: mi allungavo, mi allargavo, andavo verso l’alto con un po’ di fatica per provare il piacere di scendere in fondo e appiattirmi sul luogo dove stavo poggiata. Stavo su un letto. E Suora Santina spariva  e riappariva e poi altre facce, altre mani, altri odori. Per quel che ne so, credo di essere nata così. E da lì sono scesa per andare nel refettorio, nel cortile, nella cappella, dove Suor Maria e Suora Annunziata cantavano e ancora  cantano il rosario con una voce che faceva e fa addormentare. 

"Mediante l’ampio uso del monologo interiore e del flusso di coscienza, interiorizzata e fatta propria la lezione della narrativa novecentesca, da Svevo a Pirandello, a Joyce a Proust, i personaggi, e con loro l’autrice, procedono in una continua ricerca di trasformare in meglio il senso della propria vita."- Prefazione di Katia Deborah Melis

Voglio cullarti - Da IL SILENZIO SCOLORA di Bianca Mannu

 

Voglio cullarti

Voglio cullarti nel grembo del cuore -

Intanto che le spire il tempo avvolge -

Rapaci - sulle nostre albe veloci.

Gemma ai piedi del tuo silenzio e -

Inattesa - sorge … altra primavera?

Le nostre cime appaia. Di bianco poi

Infiora - come se di mandorli antichi

Ospiti prodighi fossimo di vita.

 

*Ho cercato di riposare dopo una certa fatica compositiva. E allora mi son detta che avrei postato qualcosa di leggero e di antico, cioè qualche verso allusivo di una stagione archiviata come un tempo felice dell'innamoramento.
Sorpresa! Non esiste. Il sentimento che abita questi versi vagheggia il suo possibile corrispettivo, ma s'imbatte in un silenzio che allude alla sua impossibilità. B. M. 

Arbeit macht frei - Apologo inedito di Bianca Mannu

Nota -Cari amici lettori curiosi, oggi, adesso, propongo il quarto e ultimo pezzo di Arbeit macht frei. Ma prima ho necessità di spendere qualche parola. 
Il/la poeta non è sempre quell'essere leggero, e anche un po' enfatico, che guarda la propria anima bella o meno bella.Come tutti gli umani soffre di cose anche molto terrestri. Spesso il poeta, o chi vuole sentirsi tale, arriva tardi (Hegel lo diceva della filosofia) sugli eventi e piange o sorride quando tutto ha già avuto luogo in quel luogo controverso e difficile che è la"realtà". Spesso neppure si accorge - in senso squisitamente linguistico-poetico, preso com'è, sempre in sede poetante, dai suoi fantasmi intimi - che anche il suo dramma personale ha legami strettissimi coi drammi di tutti gli altri, dei diversi, degli incomprensibili, degli assurdi., e che ciò che dice prenderebbe senso se egli/ella si facesse intellettualmente e affettivamente carico di questo legame invisibile, ma profondissimo. 
Nell'usare quel motto come titolo, credo si capisca che ho voluto alludere, piuttosto che all'assurdità di esso in quell'orribile contesto di ostentato annientamento ora già inscritto negli annali della storia europea, ma all'effetto beffardamente sottile (ma non tanto) con cui risuona a fronte delle focalizzazioni che la parola - la mia, certo non esaustiva-  effettua sul contesto civile vivente, quello che tuttavia si autodefinisce e si proclama democratico e si fregia di voler vigilare sulla tutela dei diritti umani universali. 
Nel nome di questi diritti cominciò la nostra contemporaneità storica; ma è nella dimensione di questo  OGGI, -che si estende come un incubo nello spazio e nel tempo straniato, commisurato sul metro del profitto espropriabile - a essere posta in mortale pericolo la liberazione degli umani dal lavoro come coazione e come deprivazione, come controllo esteriore e assoggettamento, come  privilegio-diritto di alcuni di sancire la non-vita di altri, come perno su cui determinare  secondo "l'utile" l'autoannientamento  psicologico  degli individui "inutili".  B.M.

ARBEIT  MACHT FREI (ultima tranche)

Viste dal prisma sociopolitico

Ma dopo il secondo grande crack

a molte pance fatte vuote

la questione lavoro

puoi fargliela ingoiare

come liberalizzazione

come  nuovo senso del progresso 

come acquisto di speciale privilegio

come acquisito di merito… segreto 

Questa! la promozione

dell’individuo- risorsa

o dell’oggetto-lavoro

travestito da persona

Sostenga in cambio- con acquiescenza-

in tutti i micronesimi quozienti

di questo giorno biblico

della postindustrializzazione -

la libera lievitazione

del premiale frutto

in conto profitto

e in conto capitale

fino a che ne tracima tanto

quanto nella pancia di Moloch

ci può stare

e un poco -ma poco!- tracimare

sulle esistenze accidentali

dei nuovi disuniti proletari

Forse sarà meglio darne loro

 solo l’impressione -

per lubrificare a costo minimo

la sinergia degli apparati “strumentali”

produttivi dell’utile

in volatile forma di valore

E sia come la promessa

d’una nuova manna

avaramente misurata

sul nastro semovente

delle mense aziendali dismesse

per gli sciami ridotti

degli umani prescelti

studiatamente ammansiti  

politicamente aproblematici -

flessibili - comprimibili a vista

dell’interesse capitale.

Voci di coro

“Ascolta –o poeta –

come sia pacioso

l’ottimismo sotteso

nelle placide repliche

del futuro ipotetico

rinviabile ad libitum!”

Dramma del rentier 

Pure la fede prende a traballare

sulle scosse degli smagriti esiti

delle giocate finanziarie

tosto evaporate in fumus o vacuum

che - com’è noto – genera terrore

Neppure sospetti o ingenuo giocatore

che le tue quote di gioco

costate una fortuna e tante vite

abbiano subito - col medesimo gioco –

in più ameni siti altro trasloco

Ti brucia – o virtuale/o solido rentier-

quel segno meno che volta

in stupidi cartigli ogni tuo bene –

quello reale e il tanto perseguito.

Ti brucia come ferita viva sulla carne

l’effetto del miracolo mancato

lo senti come sangue che fugge

dalle tue magre  veglie sbalordite

l’avverti come sangue che suppura

nei tuoi fetidi incubi notturni

Torna in forma di doviziosa sorte

al tuo esultante figlioccio

questa tua pecuniaria“morte”.

Voci di coro

“Cosi sta scritto sotto

la “fraterna” morale

tra formiche e cicale.

Giosciua tentò elevarla

a spirito d’amore

ma sbagliò di gente

e morì forse per niente”.

Epilogo politico-giuridico

Ora il grifo basso sordamente

i tanti umani assiema

in troppo umani armenti

tra acredine violenta

e imbelle remissione

Siamo decisi a mutare ragione?

E invece – no.

E ricomincia la solita… canzone

del politico d’occasione

Voci di coro

 “Ma… e l’operaio?  il dipendente?

E quelli che l’assenza di lavoro

condanna all’impellenza?

A che pro cultura e scienza?”

- chiede il poeta balbuziente

Una faccia bolsa e quadra

che fa dei venti un vento e solo evento

alla luce d’una telecamera

davanti al servo microfono:

“Chi? Lui/lei/ciò?” ammicca

“Hanno mica voce

 e importanza ?-dileggia- quasi niente!

Mettiamo in mezzo

un fatto distraente

cablato stile “guerra fredda”

o anche il decrepito nuovo

tamtam con voto promissorio…

ci vuole niente a esser convincente”

Tutto esiste già come corrente

Lui parla e non inventa niente

Parla a mille echi

e a mille ripetenti

pasciuti e plaudenti

Sparacchia intorno con burbanza

alludendo a quelli della contraddanza

“Se per caso insistono a negare

e al creativo mio innovare

resistono volendo questionare -

con un colpo di penna

in codice di  legge

come regolare procedura esecutiva

statuirò che…

 non esistono!”

Arbeit macht frei- Apologo inedito di Bianca Mannu

L’Oggi

Il tempo dell’avvento dal ‘789  –

le guerre in mezzo come paravento -

durava fino all’oggi del ‘929…

Quando la borsa fece crack

più d’un signore conformista

ch’era rimasto nella pista

delle scommesse all’altrui scapito

commentò senza scomporsi:

Voci di coro

“Questo è un fatto naturale!

 Per quanto infausto sia l’ incidente

il progresso dell’ impresa individuale

sprona il furbo e l’intraprendente

mentre falcia l’ inetto e il perdente

Che ogni vivente pensi a sé

è l’invenzione più geniale che c’è

Il progresso va dove vuole andare!”

L’oggi – quello che continua nel subito -

prende posto in assoluto

sopra spazio e sopra tempo

che già erano esistenti

a misura delle genti

trae dai casi l’ordine del giorno

e lo affida alla rosa dei venti.

E si allunga (o si accorcia?) l’oggi

nell’adesso per la fretta

di restare lo stesso 

nell’accelerazione lineare -

mentre  tutto il peggio accade

e insiste a tempestare di lato

 e sopra la solita cortina di rumori

attutiti per arte per silenzio

 per fisica  distanza

e per la continua danza

dei messaggi divaganti

Restare! unico giorno uguale

rettilineo per sempre - frenetico

e issato a suono di fanfara

sull’incipit apotropaico 

del terzo  millennio –

era d’un cristo beffato e crocifisso -

per annunciare invece

l’immacolata concezione del profitto

con l’apoteosi misterica  e sacrale

della valenza pecuniaria

che  - senza dolore o affanno -

dicono partorisca altro valore

Ma se non figlia è danno!

Voci di coro

“Bisogna lavorare  lavorare

poco dormire magari saltare

domenica e colazione

L’uomo capitale

deve risparmiare

sul tuo salario

sul tuo orario

aumentando il cottimo

per arrivare all’ottimo

del suo profitto.

Alle fauci di Moloch

“Bisogna bisogna bisogna ” - mantra

che scorta l’incessante accolta

della “cosa” sostanziosa

per cui tanto è compressa la persona

Un dito astuto accenna a un’ora

che maliziosa come meta appare

tra il lusco e il brusco… fata morgana

e invece scampa nel suo farsi mora

che rapida in strani scricchiolii scolora …

Crack! Scrack! Crack

E allora nutrire ancora occorre

il nume  insaziabile dato per fecondo! 

Nutrirlo lautamente di “cose”

 come… il tempo/lavoro 

(ma liberato dalle voglie estrose

del suo scomodo gerente)

il tempo/consumo (fondato

sull’animale bisogno

che conferisce all’organizzazione

 lucro e potere da sogno)

 i tesori di Dite (si fa a cambio

coi morti - senza doverne lesinare)

e la signoria sulle persone

destinate per sorte ad eseguire

secondo la primigenia punizione.

Voci di coro

“Crack crack crack

Sali tu che scendo io-

ahi ahi ahi ahi!-

Ma intanto sempre io

resto nipote dello zio

Paperon dei Paperoni!”

Noticina- Seguira l'ultima tranche dell'apologo. B.M.