PRIMA DELLA NOTTE - inedita di Bianca Mannu

         Prima della notte

Nuda d’ogni presagio

come dei panni al bagno

scivolo

sul tuo enigma

chiuso dentro una tastiera

che

mi torna e non mi torna

familiare.

Apre

ai tocchi

della mia mite indiscrezione

i solchi del respiro

quasi una luce

che si spanda e fugga

lasciandosi dietro

col sentore del gusto

la crisi dell’assenza

a patire in me per questo mare

che

di sé m’intride e m’avvelena

a prilli d’indicibile.

Se

 l’ebbrezza che asseconda il moto

deciderà

l’impatto come incontro

-né si sa chi con chi-

sopra il ciglio dell’onda

dentro l’occhio dell’istante

saremo forse

una

prima della notte.

 

Noticina- Luna e spini è una foto di un mio dipinto (acrilico su cartoncino nero) donato a mia sorella, Bruna che non c'è più. 

Un altro modo di aprire un libro di Maria Rosa Giannalia

Nota - Ecco siamo nella Sala degli Affreschi (ex convento dei Cappuccini a Quartu S. E. Ecco Maria Concetta Rosa Giannalia che introduce brevemente la silloge "Sulla gobba del tempo". Velocemente abbandona la pedana e seduta fra il pubblico, sollecita gli autori (Mariatina Biggio - Bianca Mannu - Carlo Onnis - Giuseppa Sicura) a dar conto, anche tramite lettura di alcuni testi della raccolta, del loro rapporto  con la poesia in generale, con la materia, il linguaggio, la cifra stilistica adottata nell'elaborare i loro scritti. Accludo il punto di vista di Maria Rosa sul tema Presentazione. (B. M.)

Penso che il modo più funzionale di presentare un autore e il suo libro, sia quello di dire l'indispensabile per far conoscere al pubblico la sua formazione e le sue letture. Eventualmente anche i suoi maestri se ne ha avuti; collocare il libro nel panorama contemporaneo e dare conto della tematica trattata. E infine invitare l'autore, con domande pertinenti, ad illustrare brevemente la struttura dell'opera. 
Ciò che riscontro, invece, è un'occasione, per i relatori, di mettere in vetrina se stessi, la propria cultura e preparazione, la propria retorica e il "guardate quanto sono bravo. Tanto bravo che vi dico io come dovete interpretare il libro e i personaggi, cosa dovete pensare, come dovete valutare".
E l'autore lì in un angolo ad annuire silente (e anche un po' insofferente).

UNA LETTURA IN DIRETTA di ANGELA ARGENTINO

Nota di Bianca Mannu . Ecco una poetessa e scrittrice che, mentre legge un libro non suo, scrive osservazioni e giudizi,  interroga e dialoga con i testi e gli autori. Sì, in questo caso lo fa spontaneamente, e con semplicità  ci chiede se noi autori vogliamo leggere in pubblico i suoi commenti. Abbiamo in testa i soliti commenti frettolosi del social. Diciamo di sì, ma poi ci rendiamo conto che non è possibile, data la lunghezza,  nel corso di una presentazione. Ci impegniamo a pubblicarne su questo blog.  

Il suo scritto è un seguire quasi passo dopo passo la silloge di poesie “Sulla gobba del tempo” la cui foto postata su fb ne segnava l’uscita editoriale e poi la 2^ presentazione a Quartu S. E.

Angela Argentino, sembra leggere quasi ad alta voce; lo fa, come si può constatare, in un modo molto singolare, scevro da formalismi e da presunzioni autoreferenziali, né si appiattisce sul modello dei vuoti pourparler invalsi nei crocicchi di fb, magari scompigliando le inquadrature, che di lei e di noi e di altri,  i bigdata della rete estrapolano quali atteggiamenti più solidi e frequenti. 

In ogni caso Lei ci offre un modello di lettura in diretta, perché, a quanto pare, lei “sa leggere”!

Trascrivo integralmente risparmiando un po’ sugli spazi.

*****

Angela legge Sulla gobba del tempo

Qualche tempo fa sono entrata nel cerchio magico di alcuni poeti sardi. Li leggo e  li sento vicini. Il libro ‘’ Sulla gobba del tempo’’ mi ha portato le voci preziose di 4 di loro a cui vorrei far giungere, oggi, le parole che ho segnato a margine di certe loro poesie.

Mariatina Biggio sa racchiudere in poche parole miracolose  la memoria e il dolore, il tempo e le sue spoliazioni.  La sua poesia è racchiusa in cammei incastonati in un bracciale di parole che a volte diventa sottile e inutile struttura alle pietre preziose di alcuni versi di rara bellezza. Imparerà che la riduzione può triplicare l’ineffabile musica di Eros che ’’ nel nulla si infiora’’ mentre lei ‘’...musica l’ora del sogno, in bocca la luce dei baci..’’

‘’Ero pietra rimossa’’. In questo solo verso la tenace volontà di vivere nel sole.

Nel verso  ‘’ isola di nuove stagioni’’ coniuga in poesia la solitudine umana e le  poche speranze dell’uomo, al sogno dell’immensità dopo di noi. 

Sa cantare il Tempo, Mariatina.

Il tempo di una casa, il tempo di una persona diventati invisibili al tramonto.

E’ l’anima, la sua interlocutrice; un’anima sollecitata che va incontro al corpo per diventare insieme, altare nel vento. 

E’ fatta di attese che si accumulano sul cuore, la sua vita.

E’ alla Memoria che lei affida l’estrema comunione tra gli uomini;  è alla Speranza che lei innalza il suo cantico perchè l’uomo semini ancora bontà e saggezza.

Persino i sogni infranti sono un pane da spartire in una comunione tra gli uomini e il creato. Infine, è una Eucarestia che Mariatina innalza alla sua Sardegna, mensa sulla quale ha raccolto tutti i doni e tutte le meraviglie.

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A Bianca Mannu piace perdersi nella pluralità semantica delle parole. Già il titolo della sua raccolta mi obbliga a certi interrogativi:  stagioni nuove e nuova mente?  o  temporanea mente come intelligenza provvisoria per il tempo della nostra vita?

Tutte le sue poesie richiedono impegno; sono profonde,sofferte.

‘’Curva minore’’ è per me la concezione descritta come  un teorema di fisica.  Suona al mio cuore con la stessa forza dell’equazione della relatività.

Il risultato è una sapiente cecità che vive e si spegne.

Ora dimmi, cara Bianca, se è mai stato detto con tale forza cosa è l’essere umano? Sei tu l’istante perso? Quell’atomo in corsa che ha perso la sua corsa un istante, per farsi raggiungere dal sole? Ora trasformata in mille e ancora mille istanti che ubbidiscono alle leggi dell’elettronica, una vita umana sotto un cielo che esiste in forza del suo nome, e tu Bianca, creatura Bianca, che sente il suo tempo già passato come quello di una stella la cui luce ci arriva dopo la sua morte.  Del futuro fai già un passato .

 Il tuo ‘’vizio di vivere’’ è tutto un discorso  di pezzi di sé, estranei a se stessi ed è tutto un attrarre nel tempo  breve della vita, il breve tempo a noi concesso per esercitarci  a carpirne il mistero e la ragione. E in questa ricerca  che ci vede come amebe inconsapevoli, affamate di vita, nonostante noi, impariamo il vizio di vivere.

In ‘’Sintesi e dispersione’’  mi sono persa. Poesia altissima.

Ho visto tante guerre  tra verbi e sostantivi  ‘’ ...su dissonanze vocaliche ALITO malferma...’’  dove ALITO può essere verbo ma ho pensato che tu lo avessi VOLUTO concepire come un sostantivo maschile  da accoppiare ad un aggettivo femminile, a sottolineare un conflitto tra geni, entrambi approssimativi e di genere diverso.

‘’ll tempo tesse l’assenza ‘’ un altro verso dove dichiari di non appartenere alla vita ma di percepirti solo come un’immagine fissata di essa .

’’... Indecidibile...’’  e non indeciso  è  il tuo presente perché impossibile da determinare. Mi hai condotta alla fine a guardarti ridotta a un ‘’ biocco di polvere tra spifferi vagante sull’ammattonato’’ 

Il tuo ‘’ scampolo per-verso ‘’ già dall’attacco arriva allo stomaco come un pugno, per il pronome  indicativo ‘’ questa’’, indirizzato alla vita, che non osi nominare.

 E descrivendo passaggi, ingressi forzati, strettoie e affanni,  chiusa in questo ‘’pugno ossuto’’, continui  a ricevere l’oltraggio del tempo.

 In un veloce excursus verso il passato che fu di ‘’ sensi aperti’’ ora ‘’ questa’’ ( di nuovo il rifiuto a chiamarla vita) tu poetessa e donna ,ti presenti come un ammasso di sensi volti solo a proteggerti. Gli occhi per guardarti attorno senza cadere e la bocca muta.  

E’ tutta giocata sugli ossimori del tempo, la poesia ‘’ Rinascere’’ , poesia preziosa nella sua scaltra velocità di slittamenti semantici e temporali. Tutto un lanciarsi  verso l’attimo che tutto ribalta e tutto conclude e nello stesso tempo, esso stesso incapace  e consapevole di non potersi annullare.

Mi è rimasto, alla fine della ripetuta  lettura delle tue poesie, un senso di luminosa e illuminata disperazione, un invito a guardare la vita o chi per essa, ad occhi aperti, con un sorriso ironico che lasceremo inesplicato.

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Carlo Onnis  procede con chiarezza nell’esposizione del suo sentire interiore, così pregno, così affranto, cosi rassegnato ma anche così glorioso nei suoi i canti alla Natura.

Ha posto una sua poesia a compendio del suo testamento poetico e umano. L’ha posta alla fine della sua raccolta e si intitola ‘’Teorema’’

Quasi l’ esposizione di una legge matematica, in essa stende il bilancio della vita al  tramonto  ‘’memoria morta sul sorriso comune,nudo come la rosa senza giardino’’

Magnifiche le sue immagini aperte alla natura, colme di mestizia e di una dolcezza lieve come carezza. Albe e  tramonti, uccelli in volo, onde insonni;  tutto il suo mondo di Sardegna e tutta la sua anima di uomo, si fondono in poesia sommessa.

‘’Fui una volta’’ è un testamento lasciato sul tavolo, sotto i raggi di un sole ad occidente, la vita di un uomo raccontata come il  volgersi delle stagioni: semi, germogli, spiga e stoppia ma anche pane ormai consumato che mi  richiama il detto arcaio ‘’  ‘Εφαγε το ψωμi’ του’’  (‘Efaghe to psòmi tu = Ha mangiato il suo pane )  di colui che ha consumato quanto gli era stato dato per cibo.

In tutte le poesie di Carlo ho colto dei passaggi, dei travasi,  come in ‘’Talismani’’ dove dalle labbra sgorga l’acqua che va a dissetare l’anima .

Una poesia mi ha dato la misura di quanto Carlo lamenta come continua perdita :‘’ Trecce nere’’ . Quelle ‘’ ...trecce nere sulla schiena/ fianchi di cerbiatta...’’  è un ricordo sconvolgente per plasticità ed evocazione. Una primavera stesa ai piedi degli amanti che vive   ormai solo nel ricordo. No, non possiamo  dire che ‘’ vive ’ .  E’  presente, torna di tanto in tanto, confonde il calendario, rattrista ancora. 

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Fra tutti i poeti, Giuseppa Sicura, presenta  le poesie più difficili da leggere. In esse, volutamente, confluiscono le parole della tecnologia e vengono affrontati dei temi oggettivamente difficili da esprimere con le parole della poesia cui siamo abituati.

‘’ Sbalzi di coscienza’’ ci introduce subito a una mancanza o perdita di equilibri e il linguaggio stesso è difficile ricerca di armonia. Ci presenta un mondo disumanizzato e supertecnologico dove l’uomo è stato cacciato alla periferia.

 Affronta i temi del viaggio e dello spaesamento non in chiave pesonale ma sociale  e civile. Implora  ‘’pietas’’  per l’uomo colpito dalle ingiustizie   ‘’...  non stormi di rondini / ma colonne di profughi in  marcia/ per un grammo di terra/ per un soffio di vita’’  

Dubbi e miserie umane affida con un ricordo leopardiano alla luna che guarda a grand’angolo; la solitudine umana  viene osservata ‘’...dall’ alto come un drone...’’, le   relazioni umane si affidano alle maglie infide del network;  la superficialità e la banalità vengono consacrate da un tocco sulla tastiera. A consolazione e rifiuto esce la sua poesia disincantata ‘’...in fretta ripristino il balcone/ annaffio le mie ore/ incolonno i giorni/ inseguo il valzer lento dei girasoli’’ In questo ossimoro di inseguire la lentezza e il quotidiano, sta la sua scelta come persona e come poeta.

‘’Banca del dolore’’  ha un ritmo incalzante nella metrica. L’eco dei versi  crea  emozione;  i temi sociali della migrazione, della disoccupazione e della solitudine urbana, sono uno schiaffo . Ma poi ecco arrivano i versi della chiusa  ‘’ l’augurio che a tutti sia lasciato il respiro /e restituito  grano  e lievito (‘’ lievito e grano’’ sarebbe suonato più musicale ma Giuseppa ha scelto di essere aspra in questo suo discorso)  e    ’’...  lo zucchero per qualche domenica/ dignitosa’’  non rima nè  musica nè un  apparente nesso.

Giuseppa opera la scelta consapevole di usare  aggettivi in apparenza sconnessi, collegati a  certi sostantivi che invece sono chiari a prima vista nel verso  della stessa poesia.

 Se lo ‘’   lo zucchero per qualche domenica’’ appaiono immediatamente come  tazza e cucchiaino per un caffè domenicale, ecco che a capo, nella riga sottostante,appare l’aggettivo ‘’dignitosa’’ che pur sapendo essere  riferito a domenica, sta lì, solo e in castigo, ad aspettare che tu trovi il suo senso.

Tanti neologismi, anche di provenienza anglofona, richiamano la tecnologia disumana che ha portato l’uomo a vincere sull’uomo con armi diverse.

Sempre, in queste poesie difficili, perchè erto e spinoso è il linguaggio di Giuseppa, c’è un grido, un’implorazione ‘’...perche la tua scienza affonda/ e non trova parole nè accordi/ nè fiori nè ferri/ che fermino gli odi e le guerre?’’

Giuseppa, in questa raccolta si è assunta il non facile compito di fare poesia con le parole aride  della tecnologia, ancora senza senso, solo denominazione di merce su scaffali  ma poi si scioglie da esse, dal loro  peso di morte e anche con le parole aride che getta all’aria come immagini slegate, crea una poesia dura e di denuncia  ‘’ traffici sfrenati/ di fameliche formiche/ cicche di sigarette/ e macchie di rossetto    ‘’ ... ad intrecciare due coordinate/ che rivelino in mare/ un carico di uomini illusi ‘’

Ci sono tanti  imperativi nella  scrittura di Giuseppa, e uno magnifico sta nella poesia per me piu bella ‘’ La scala’’ 

 ‘’Datemi una scala/......./per arrivare al cielo..’’

Tutta la poesia è un  grido, un’invocazione, uno sdegno, un pianto e la caduta del sipario su tanta vergogna inflitta dall’ uomo sull’uomo e dall’ uomo sul pianeta.

Poesia civile e  scomoda dove l’elegia si è  nascosta e si è racchiusa in ciò  che  Giuseppa non ha voluto dire. Una poesia di mancanza che non è facile da leggere.

Gli autori di SULLA GOBBA DEL TEMPO: Mariatina Biggio - Bianca Mannu - Carlo Onnis - Giuseppa Sicura - ringraziano sentitamente.

Che specie d'amore - poesia edita in IL SILENZIO SCOLORA di Bianca Mannu

Insistendo sul tema DONNA - UOMA , uno sguardo al nodo, ritenuto perno della femminilità, in forma di interrogativo

CHE SPECIE D'AMORE ?

Sono un amore provvisorio?

Un amore da riempirci

i vuoti tempi dell’indugio –

un amore da sotterfugio?

Sono un amore clandestino –

un amore meschino 

un amore che non cresce

un amore che non riesce

a spiccare il volo

sono un amore da dopo lavoro ?

Sono un amore che non splende

uno che l’impazienza non accende?

Sono un amore che non scotta  –

uno di quelli per cui non si lotta –

un amore limitato e stanziale

senza le ruote e senza le ali?

Sono un amore che non invischia –

uno di quelli per cui non si rischia ?

Dunque amore che non nuoce

che in capitolo non ha voce?

Sono un amore da gesuita –

un amore senza fatica

Ecco! Un amore razionale?

Un amore sono … serale !

Da consumarsi in tempi di noia –

un amore in salamoia!

Sono un amore senza parole 

senza sollazzi né capriole

Un amore non firmato

Un amore approssimato

Un amore da strade deserte 

Un amore a carte coperte

Sono un amore ad ore fisse

senza fervore e senza promesse

Sono un amore senza storia –

senza speranza e senza memoria

Sono amore provvisorio

che designi per ciò che non ha –

nessun nome – nessun futuro –

valore alcuno – per ora e qua.

Nota - Recentemente ho postato questa composizione in www.larecherche.it. corredandola poi con una nota di delucidazioni sui miei intenti, in dialogo con due commentatori nonché scrittori, che ringrazio di cuore: Alberto Becca e Klara Rubino. Mi sarebbe piaciuto riportare i due commenti,ma non sono autorizzata a farlo.

Riporto quella nota.

Una composizione del 2003 pubblicata nel 2004 e poi inserita in Il silenzio scolora del 2014. Uno sguardo, forse piuttosto un resoconto sintetico, necessitato dalla ineludibile scoperta di contare su un senso di sé contratto, sminuito. Condizione difficilmente sovrapponibile alla condizione di vittima del così detto femminicidio e degli altri abusi, su cui invece scorrono tuttora fiumi di pseudo versi commoventi, come se il problema risiedesse solo nelle sue più drammatiche apparenze.

Non amo attaccarmi alla cronaca, benché sappia che anch’essa mi concerne, ma ho elaborato antenne per avvertire, tra le maglie apparentemente anodine del quotidiano, personale e non, ciò che continua a sancire lo stato di subordinazione del femminile al maschile, non solo come status esterno ma come rocciosa interiorità speculare all’altro, sebbene non reciproca. Il profondo maschile continua a concepirsi superiore e mantiene la percezione di inferiorità del femminile; nella psicologia femminile il maschile resta sopravvalutato anche come forza deteriore, mentre il femminile permane sottovalutato, anche quando si perviene a una consapevolezza realistica del sé o quando, per sussulti di rivalsa, si perviene a un’auto-sopravvalutazione surrettizia... Il senso di impotenza o di potenza perversa, dunque di pericolo costante, elaborato fra baluardi visibili e invisibili del sociale e del culturale, permane come marchio ambiguo del femminile. Scoprire nel sentimento amoroso, o che viene spartito come tale, il varco psicologico costruito nei precordi, perciò totalizzante, mediante cui ci viene inoculata la minorità come genus, da analizzare e discutere, è stato per me un passo liberatorio, sia pure parziale. (Fine nota)

Aggiungo e cito dalla prefazioni rispettivamente di Maria Rosa Giannalia e di Carlo Onnis: 

"Il canto poetico qui infatti si dipana, non sommesso né dolce, ma impetuoso e coinvolgente nei toni fragorosi con i quali l'espressione del dolore s'innalza e sommerge il testo"

"Il suo affilato linguaggio giunge persino a sfiorare il sarcasmo pur di abolire il peso negativo... " 

Entrambi (e riassumo) ravvisano l'approdo a una marca stilistica che lancia il personale in una dimensione umana complessa e  distante da codici corrivi. E di questa LETTURA sono felicissima. (B. M.) 

Le accadde - poesia inedita di Bianca mannu

Oggi, otto marzo. Più che una festa, un modo per dire a noi stesse che ci siamo e contiamo, vogliamo contare, vogliamo decidere, vogliamo essere soggetti non assoggettati.
Qualcosa di tremendo è successo contro di noi e con la nostra complicità: ci hanno modellato per fini su cui non siamo state interpellate, che abbiamo accettato come un marchio a fuoco che era e ancora è
dentro di noi come senso acquisito pressoché indiscutibile, perché rinforzato dai sistemi storico sociali e innervato come psicologia di genere.
La violenza privata e fuori scena è solo l'emersione conclamata e resa visibile da alcune conquiste giuridiche raggiunte con difficoltà e sempre sull'orlo di essere ridotte o denegate anche e sopra tutto  con la complicità della nostra funzione vicaria: assumere e compiere i ruoli di feroci guardiane  della tradizione, il cui dettato è patriarcale e sistemico. Esso ci ha dimensionato e inscritto come genere subalterno anche nel nostro inconscio. La nostra auto percezione assomiglia molto alla sindrome di Stoccolma, cioè all'amore subalterno e sadico-masochistico  che lega la vittima ai suoi persecutori, con quell'effetto di ritorno per cui l'ordine maschile patriarcale trae legittimazione e autoreferenzialità dalla subalternità  dei vittimizzati.
A chi ha curiosità di leggere dedico questa composizione che vuole stimolare qualche riflessione. (B.M.)

Le accadde       

Di  scivolare le accadde -

dal ciglio aperto incauta

al giorno …  di  scivolare

ruzzando come per gioco

dal riso della melagrana

nel cosmo cifrato dell’Altro  

E ivi - sorbita in un sonno di gemma 

l’ebbrezza dei cembali –

svegliarsi alterata

in ignoto mattino

Così la già imberbe da sempre

con intento di ladra fidente

il suo ingresso pagava

fingendosi mutila

nel munito universo

del demiurgo sovrano

creduto di genio celeste

Là su coste e bastioni erano

rune dorate e trionfi di roccia

ad annuire alla ratio  

di barbe rituali e di verghe

brandite a secondare il sapere

assestato sull’orma negata

dell’antico sciamano

Con sibili d’erbe e  fole di vento

il volere regale del  Padre

era sceso nei generanti

e per bocca di madri s’alzava

dall’ancestrale segreto

per sempre sui nati:

doversi il calore attenuare del sole

dentro l’oikia di fango

e farsi dell’ombra accorta estensione

sulla pupilla allungata

a bagnar di domande -

femminea! - le cose vietate

Dalle stanze opache dell’Orco

ai propilei ariosi d’Olimpo

alitando col passo il suo peplo

discende alla schietta loquela

di carde e telai per ordire

come schiava come Pitia e padrona

Col dorso nel vento

 sul lido di calce nei guazzi

alla roggia ancora amministra

con ruvide essenze il candeggio:

perché  tutta sia liscia

sia dolce sia buona sia vera

per l‘uomo sul talamo

la solita sera

Issato/abissato  il sole

più di quanti astri

si struggano nei cieli

impunemente - di te

poche ha cincischiato postille

la sua illetterata cadenza  

come per ignobile erba

e di tuoi frutti plebei

in quanto “semi imperfetti”

nemmeno ha tenuto

 conteggio

Dal pugno sublime del Padre

il Tempo declina/dipana  -

fu detto e non si desiste

Al Padre ancora s’avvolge

e  rivolge squisiti alfabeti  - 

come da specchio interposto

a figura  che divino decreto

esige si pavoneggi …

E forse un’ombra soltanto

accenna di te - se fosti al dio cara

se col lutto affliggesti il tuo re

se d’empietà moristi pentita

o se propiziasti immolata

alla tua pugnace genia

l’universo trionfo

della sua liturgia

Amsterdam - poesia di Vittorio Sereni

NOTA - Questa  poesia Amsterdam tratta da Gli strumenti umani raccolta di poesie di Vittorio Sereni... 
Mi piace accostarla alla pacifica marcia antirazzista e antifascista svoltasi oggi a      
Macerata.
Per non dimenticare e fare non disutili collegamenti.
(B: M.)




Amsterdam

 A portarmi fu il caso tra le nove

 e le dieci d’una domenica mattina

 svoltando a un ponte, uno dei tanti, a destra

 lungo il semigelo d’un canale. E non  

 questa  è la casa, ma soltanto

 – mille volte già vista –

 sul cartello dimesso «Casa di Anna Frank».  

Disse più tardi il mio compagno: quella

di Anna Frank non dev’essere,  non è

privilegiata memoria. Ce ne furono tanti

che crollarono per sola fame

senza il tempo di scriverlo.

Lei, è vero, lo scrisse.

Ma a ogni svolta a ogni ponte lungo ogni canale

continuavo a cercarla senza trovarla più

ritrovandola sempre.

Per questo è insondabile Amsterdam

nei suoi tre quattro variabili elementi

che fonde in tante unità ricorrenti, nei suoi

tre  quattro fradici o acerbi colori  

che quanto è grande il suo spazio perpetua,

anima che s’irraggia ferma e limpida

in migliaia d’altri volti, germe

dovunque e germoglio di Anna Frank.

 Per questo è sui suoi canali vertiginosa Amsterdam

Questa è l'ora / Custa est s'ora - da Carlo Onnis a Antonio Altana

Nota - Ancora una volta Antonio Altana ha intrecciato la sua vena con quella di Carlo Onnis, altro autore della silloge  SULLA GOBBA DEL TEMPO. Essere interpretati ed elaborati in una lingua diversa dall'idioma praticato è un'esperienza di grande impatto emotivo; e se l'idioma, in cui è stato
rivissuto ed riespresso un tuo verso, non ti è del tutto estraneo, allora scopri come al tocco risuona la corda che è al contempo uguale e diversa.  Nel caso specifico la libera musicalità di Onnis si converte nel ritmo cadenzato e non meno melodico delle quartine di Altana, che fa baciare e incatenare le sillabe finali in delicatissimi accostamenti.
Mi sono permessa di praticare gli stacchi nell' ora di Carlo e di mutare da sinistra a destra l'allineamento de s'ora de Antoni per rendere più agevole la lettura. (B.M.)

Questa è l’ora    di Carlo Onnis

Questa è l’ora
in rapidi ritegni
in cui la luce cede
e dilatandosi porge
alle ombre la sera.

Questa è l’ora
in cui il pensiero segue
chiarezze in fuga
e l’immagine rinuncia
ai privilegi del sole
perché resti la notte
umile consorte
a dare carezze al volto
e una calma misura
ai silenzi d’amore.

Questa è l’ora
che il desiderio ripara
perché sia fronda e grembo
al disegno raccolto
dai frammenti del giorno.
Vicina al tempo
trasecola in sostanza
la tua forma di donna
e gioca la sua apparenza
sino al punto dove
si scioglie in suggestione
e diventa filigrana
sull’orlo del tramonto
il tuo caro arrivederci.

Custa est s’ora   di  Antonio Altana

Custa est s’ora de cuntegnos lestros

ue sa lughe tzedit,

s’illàdiat e abberit

largos ismurinados secuestros.

Custa est s’ora chi curret su pessu 

cun giaresas in fua

e pupas faghent rua

a privilegios de sole traessu

pro chi restet sa note che muzere

cun ùmiles carignos

e lèbios assignos

in mudore d’amore, dulche mere.

Cust’est s’ora chi disizu acontzat

Pro l’esser Frunza e nidu 

a dissignu coglidu

dae bìculos de die chi s’iscontzat.

De su tempus sa lestra acurtziada

ispantat in cuncretu

de fèmina s’aspetu

e giogat s’aparèntzia mustrada

finas a cussu puntu ue tancadu

in unu raru ammaju

de indeoradu raju

intèrinat dispedu delicadu.

Non avrò atteso invano / No ap’aer isetadu debadas" da Giuseppa Sicura e Antonio Altana

Nota - Ecco un nuovo e generoso gradimento di Antonio Altana nei confronti  di una poesia di Giuseppa Sicura, un'altra dei quattro autori di Sulla gobba del tempo.
Scrive Altana : "Poesia de Giuseppa Sicura: "No ap’aer isetadu debadas" - torrada in logudoresu dae su libru "Sulla gobba del tempo".
Il verso libero - con cui l'io poetante di G. Sicura intende allungare l'ultima sua boccata d'aria nella 

determinazione di godere, sia pure per qualche attimo, della propria emancipazione dall'imposta e sistemica schiavitù femminile - diviene incalzante cantata nel  logudorese di A. Altana, che, per via delle quartine a rime baciate alternate e incatenate, trasuda ironia sardonica. (B. M.)

Non avrò atteso invano

Non avrò atteso invano

se una boccata d’aria avrò ancora

da ingoiare

lentamente la sorbirò

per allungare l’ultimo respiro

quando leggera

come foglia ingiallita

mi staccherò dal ramo

(mia vita … mia prigione)

e planerò

in assenza di vento

con una danza

quieta

sull’umida terra

finalmente “io”

donna

col sangue libero nelle vene

per un istante

sentirò solo

il fruscio del volo

senza rumore di catene.

No ap’aer isetadu debadas

Non tedesser chi t’isetei debadas
si ariosu mossu a ingullidas
surzei e surzo como a pibinidas
pro illongare custas respiradas.

Cando lizera che foza ingroghida
ap’a istacare dae cussas naes
(sa bida chi fit mia… prejone estida)
Pro mi pasare che pumas de aes

chin una dassa a movidas lenas
subra s’umidu letu de sa trata
ue afines so deo fèmina fata

cun sàmben incubadu intro sas venas.

Pro un’atimu bivo de consolu
Intendende che cantos de sirenas
e in su frusciare de s’ultimu bolu
mi godo s’armonia chena cadenas