Che specie d'amore - poesia edita in IL SILENZIO SCOLORA di Bianca Mannu

Insistendo sul tema DONNA - UOMA , uno sguardo al nodo, ritenuto perno della femminilità, in forma di interrogativo

CHE SPECIE D'AMORE ?

Sono un amore provvisorio?

Un amore da riempirci

i vuoti tempi dell’indugio –

un amore da sotterfugio?

Sono un amore clandestino –

un amore meschino 

un amore che non cresce

un amore che non riesce

a spiccare il volo

sono un amore da dopo lavoro ?

Sono un amore che non splende

uno che l’impazienza non accende?

Sono un amore che non scotta  –

uno di quelli per cui non si lotta –

un amore limitato e stanziale

senza le ruote e senza le ali?

Sono un amore che non invischia –

uno di quelli per cui non si rischia ?

Dunque amore che non nuoce

che in capitolo non ha voce?

Sono un amore da gesuita –

un amore senza fatica

Ecco! Un amore razionale?

Un amore sono … serale !

Da consumarsi in tempi di noia –

un amore in salamoia!

Sono un amore senza parole 

senza sollazzi né capriole

Un amore non firmato

Un amore approssimato

Un amore da strade deserte 

Un amore a carte coperte

Sono un amore ad ore fisse

senza fervore e senza promesse

Sono un amore senza storia –

senza speranza e senza memoria

Sono amore provvisorio

che designi per ciò che non ha –

nessun nome – nessun futuro –

valore alcuno – per ora e qua.

Nota - Recentemente ho postato questa composizione in www.larecherche.it. corredandola poi con una nota di delucidazioni sui miei intenti, in dialogo con due commentatori nonché scrittori, che ringrazio di cuore: Alberto Becca e Klara Rubino. Mi sarebbe piaciuto riportare i due commenti,ma non sono autorizzata a farlo.

Riporto quella nota.

Una composizione del 2003 pubblicata nel 2004 e poi inserita in Il silenzio scolora del 2014. Uno sguardo, forse piuttosto un resoconto sintetico, necessitato dalla ineludibile scoperta di contare su un senso di sé contratto, sminuito. Condizione difficilmente sovrapponibile alla condizione di vittima del così detto femminicidio e degli altri abusi, su cui invece scorrono tuttora fiumi di pseudo versi commoventi, come se il problema risiedesse solo nelle sue più drammatiche apparenze.

Non amo attaccarmi alla cronaca, benché sappia che anch’essa mi concerne, ma ho elaborato antenne per avvertire, tra le maglie apparentemente anodine del quotidiano, personale e non, ciò che continua a sancire lo stato di subordinazione del femminile al maschile, non solo come status esterno ma come rocciosa interiorità speculare all’altro, sebbene non reciproca. Il profondo maschile continua a concepirsi superiore e mantiene la percezione di inferiorità del femminile; nella psicologia femminile il maschile resta sopravvalutato anche come forza deteriore, mentre il femminile permane sottovalutato, anche quando si perviene a una consapevolezza realistica del sé o quando, per sussulti di rivalsa, si perviene a un’auto-sopravvalutazione surrettizia... Il senso di impotenza o di potenza perversa, dunque di pericolo costante, elaborato fra baluardi visibili e invisibili del sociale e del culturale, permane come marchio ambiguo del femminile. Scoprire nel sentimento amoroso, o che viene spartito come tale, il varco psicologico costruito nei precordi, perciò totalizzante, mediante cui ci viene inoculata la minorità come genus, da analizzare e discutere, è stato per me un passo liberatorio, sia pure parziale. (Fine nota)

Aggiungo e cito dalla prefazioni rispettivamente di Maria Rosa Giannalia e di Carlo Onnis: 

"Il canto poetico qui infatti si dipana, non sommesso né dolce, ma impetuoso e coinvolgente nei toni fragorosi con i quali l'espressione del dolore s'innalza e sommerge il testo"

"Il suo affilato linguaggio giunge persino a sfiorare il sarcasmo pur di abolire il peso negativo... " 

Entrambi (e riassumo) ravvisano l'approdo a una marca stilistica che lancia il personale in una dimensione umana complessa e  distante da codici corrivi. E di questa LETTURA sono felicissima. (B. M.) 

Le accadde - poesia inedita di Bianca mannu

Oggi, otto marzo. Più che una festa, un modo per dire a noi stesse che ci siamo e contiamo, vogliamo contare, vogliamo decidere, vogliamo essere soggetti non assoggettati.
Qualcosa di tremendo è successo contro di noi e con la nostra complicità: ci hanno modellato per fini su cui non siamo state interpellate, che abbiamo accettato come un marchio a fuoco che era e ancora è
dentro di noi come senso acquisito pressoché indiscutibile, perché rinforzato dai sistemi storico sociali e innervato come psicologia di genere.
La violenza privata e fuori scena è solo l'emersione conclamata e resa visibile da alcune conquiste giuridiche raggiunte con difficoltà e sempre sull'orlo di essere ridotte o denegate anche e sopra tutto  con la complicità della nostra funzione vicaria: assumere e compiere i ruoli di feroci guardiane  della tradizione, il cui dettato è patriarcale e sistemico. Esso ci ha dimensionato e inscritto come genere subalterno anche nel nostro inconscio. La nostra auto percezione assomiglia molto alla sindrome di Stoccolma, cioè all'amore subalterno e sadico-masochistico  che lega la vittima ai suoi persecutori, con quell'effetto di ritorno per cui l'ordine maschile patriarcale trae legittimazione e autoreferenzialità dalla subalternità  dei vittimizzati.
A chi ha curiosità di leggere dedico questa composizione che vuole stimolare qualche riflessione. (B.M.)

Le accadde       

Di  scivolare le accadde -

dal ciglio aperto incauta

al giorno …  di  scivolare

ruzzando come per gioco

dal riso della melagrana

nel cosmo cifrato dell’Altro  

E ivi - sorbita in un sonno di gemma 

l’ebbrezza dei cembali –

svegliarsi alterata

in ignoto mattino

Così la già imberbe da sempre

con intento di ladra fidente

il suo ingresso pagava

fingendosi mutila

nel munito universo

del demiurgo sovrano

creduto di genio celeste

Là su coste e bastioni erano

rune dorate e trionfi di roccia

ad annuire alla ratio  

di barbe rituali e di verghe

brandite a secondare il sapere

assestato sull’orma negata

dell’antico sciamano

Con sibili d’erbe e  fole di vento

il volere regale del  Padre

era sceso nei generanti

e per bocca di madri s’alzava

dall’ancestrale segreto

per sempre sui nati:

doversi il calore attenuare del sole

dentro l’oikia di fango

e farsi dell’ombra accorta estensione

sulla pupilla allungata

a bagnar di domande -

femminea! - le cose vietate

Dalle stanze opache dell’Orco

ai propilei ariosi d’Olimpo

alitando col passo il suo peplo

discende alla schietta loquela

di carde e telai per ordire

come schiava come Pitia e padrona

Col dorso nel vento

 sul lido di calce nei guazzi

alla roggia ancora amministra

con ruvide essenze il candeggio:

perché  tutta sia liscia

sia dolce sia buona sia vera

per l‘uomo sul talamo

la solita sera

Issato/abissato  il sole

più di quanti astri

si struggano nei cieli

impunemente - di te

poche ha cincischiato postille

la sua illetterata cadenza  

come per ignobile erba

e di tuoi frutti plebei

in quanto “semi imperfetti”

nemmeno ha tenuto

 conteggio

Dal pugno sublime del Padre

il Tempo declina/dipana  -

fu detto e non si desiste

Al Padre ancora s’avvolge

e  rivolge squisiti alfabeti  - 

come da specchio interposto

a figura  che divino decreto

esige si pavoneggi …

E forse un’ombra soltanto

accenna di te - se fosti al dio cara

se col lutto affliggesti il tuo re

se d’empietà moristi pentita

o se propiziasti immolata

alla tua pugnace genia

l’universo trionfo

della sua liturgia

Amsterdam - poesia di Vittorio Sereni

NOTA - Questa  poesia Amsterdam tratta da Gli strumenti umani raccolta di poesie di Vittorio Sereni... 
Mi piace accostarla alla pacifica marcia antirazzista e antifascista svoltasi oggi a      
Macerata.
Per non dimenticare e fare non disutili collegamenti.
(B: M.)




Amsterdam

 A portarmi fu il caso tra le nove

 e le dieci d’una domenica mattina

 svoltando a un ponte, uno dei tanti, a destra

 lungo il semigelo d’un canale. E non  

 questa  è la casa, ma soltanto

 – mille volte già vista –

 sul cartello dimesso «Casa di Anna Frank».  

Disse più tardi il mio compagno: quella

di Anna Frank non dev’essere,  non è

privilegiata memoria. Ce ne furono tanti

che crollarono per sola fame

senza il tempo di scriverlo.

Lei, è vero, lo scrisse.

Ma a ogni svolta a ogni ponte lungo ogni canale

continuavo a cercarla senza trovarla più

ritrovandola sempre.

Per questo è insondabile Amsterdam

nei suoi tre quattro variabili elementi

che fonde in tante unità ricorrenti, nei suoi

tre  quattro fradici o acerbi colori  

che quanto è grande il suo spazio perpetua,

anima che s’irraggia ferma e limpida

in migliaia d’altri volti, germe

dovunque e germoglio di Anna Frank.

 Per questo è sui suoi canali vertiginosa Amsterdam

Questa è l'ora / Custa est s'ora - da Carlo Onnis a Antonio Altana

Nota - Ancora una volta Antonio Altana ha intrecciato la sua vena con quella di Carlo Onnis, altro autore della silloge  SULLA GOBBA DEL TEMPO. Essere interpretati ed elaborati in una lingua diversa dall'idioma praticato è un'esperienza di grande impatto emotivo; e se l'idioma, in cui è stato
rivissuto ed riespresso un tuo verso, non ti è del tutto estraneo, allora scopri come al tocco risuona la corda che è al contempo uguale e diversa.  Nel caso specifico la libera musicalità di Onnis si converte nel ritmo cadenzato e non meno melodico delle quartine di Altana, che fa baciare e incatenare le sillabe finali in delicatissimi accostamenti.
Mi sono permessa di praticare gli stacchi nell' ora di Carlo e di mutare da sinistra a destra l'allineamento de s'ora de Antoni per rendere più agevole la lettura. (B.M.)

Questa è l’ora    di Carlo Onnis

Questa è l’ora
in rapidi ritegni
in cui la luce cede
e dilatandosi porge
alle ombre la sera.

Questa è l’ora
in cui il pensiero segue
chiarezze in fuga
e l’immagine rinuncia
ai privilegi del sole
perché resti la notte
umile consorte
a dare carezze al volto
e una calma misura
ai silenzi d’amore.

Questa è l’ora
che il desiderio ripara
perché sia fronda e grembo
al disegno raccolto
dai frammenti del giorno.
Vicina al tempo
trasecola in sostanza
la tua forma di donna
e gioca la sua apparenza
sino al punto dove
si scioglie in suggestione
e diventa filigrana
sull’orlo del tramonto
il tuo caro arrivederci.

Custa est s’ora   di  Antonio Altana

Custa est s’ora de cuntegnos lestros

ue sa lughe tzedit,

s’illàdiat e abberit

largos ismurinados secuestros.

Custa est s’ora chi curret su pessu 

cun giaresas in fua

e pupas faghent rua

a privilegios de sole traessu

pro chi restet sa note che muzere

cun ùmiles carignos

e lèbios assignos

in mudore d’amore, dulche mere.

Cust’est s’ora chi disizu acontzat

Pro l’esser Frunza e nidu 

a dissignu coglidu

dae bìculos de die chi s’iscontzat.

De su tempus sa lestra acurtziada

ispantat in cuncretu

de fèmina s’aspetu

e giogat s’aparèntzia mustrada

finas a cussu puntu ue tancadu

in unu raru ammaju

de indeoradu raju

intèrinat dispedu delicadu.

Non avrò atteso invano / No ap’aer isetadu debadas" da Giuseppa Sicura e Antonio Altana

Nota - Ecco un nuovo e generoso gradimento di Antonio Altana nei confronti  di una poesia di Giuseppa Sicura, un'altra dei quattro autori di Sulla gobba del tempo.
Scrive Altana : "Poesia de Giuseppa Sicura: "No ap’aer isetadu debadas" - torrada in logudoresu dae su libru "Sulla gobba del tempo".
Il verso libero - con cui l'io poetante di G. Sicura intende allungare l'ultima sua boccata d'aria nella 

determinazione di godere, sia pure per qualche attimo, della propria emancipazione dall'imposta e sistemica schiavitù femminile - diviene incalzante cantata nel  logudorese di A. Altana, che, per via delle quartine a rime baciate alternate e incatenate, trasuda ironia sardonica. (B. M.)

Non avrò atteso invano

Non avrò atteso invano

se una boccata d’aria avrò ancora

da ingoiare

lentamente la sorbirò

per allungare l’ultimo respiro

quando leggera

come foglia ingiallita

mi staccherò dal ramo

(mia vita … mia prigione)

e planerò

in assenza di vento

con una danza

quieta

sull’umida terra

finalmente “io”

donna

col sangue libero nelle vene

per un istante

sentirò solo

il fruscio del volo

senza rumore di catene.

No ap’aer isetadu debadas

Non tedesser chi t’isetei debadas
si ariosu mossu a ingullidas
surzei e surzo como a pibinidas
pro illongare custas respiradas.

Cando lizera che foza ingroghida
ap’a istacare dae cussas naes
(sa bida chi fit mia… prejone estida)
Pro mi pasare che pumas de aes

chin una dassa a movidas lenas
subra s’umidu letu de sa trata
ue afines so deo fèmina fata

cun sàmben incubadu intro sas venas.

Pro un’atimu bivo de consolu
Intendende che cantos de sirenas
e in su frusciare de s’ultimu bolu
mi godo s’armonia chena cadenas

In memoria di Giulio Regeni - da Bianca Mannu

Non ho una composizione pronta, ma desidero partecipare a questo discorso silenzioso che chiede verità e rispetto per la memoria di un giovane studioso che ci fa onore. Chi si riconosce in questo simbolo lo condivida con i suoi amici. Grazie. (B. M.)

Messaggio dal poi / Missiva dae su poi Bianca Mannu e Antonio Altana

Nota - Pubblico qui una nuova tappa dell'incontro letterario Mannu-Altana. Il testo della poesia

«Messaggio dal poi» è pubblicato in Sulla gobba del tempo che racchiude anche le opere poetiche di M.T. Biggio, di Giuseppa Sicura e di Carlo Onnis.

Antonio Altana ha voluto tradurre in idioma sardo-logudorese il testo incipitario della sezione del libro a me riservata. Ma chiamarla traduzione mi sembra riduttivo per via della potenza creativa e della singolarità stilistica di Altana, che ringrazio per l'onore. Egli si esprime così e traduco letteralmente:"Rubata e volta in logudorese da «Sulla gobba del tempo», il nuovo libro..." erroneamente attribuito a me soltanto.  Mi scuso con Antonio e i suoi lettori per aver

allineato sulla destra, invece che sulla sinistra. Ritengo che nulla vada perduto e che anzi risulti più evidente la preziosa cadenza delle rime.(B.M.)

Messaggio dal poi

Era l’annuncio d’un prodigio

Era cominciato

col sole che salutava alto

la stagione

Era cominciato  sulla soglia disuguale

dell’istante irrefutabile

che primo s’insediò  - come ci fosse nato -

nella forza motrice d’un vivente

sparata dentro lo sciame nebuloso d’evenienze

Senza disegno - che non fosse quel suo prodursi

inarrestabile e cieco – era/è sapiente cecità -

quella che vive spegnendosi

sull’imposta cronologia

del tempo

Così: - E' stato – dici

E quel sole

- che incendiò l'istante perso

e ne chiamò in presenza e in coda

forse mille di mille

in forma di elettroni -

splende spettrale

nel cielo nominale

del teorema volto a ritroso

che - nel parlare -

del morto tempo dice

« Adesso »

Missiva dae su poi

Isteit un’imbasciada

de un’ispantu raru

comintzadu de botu a sole altu

cando gia comintzada

s’istajone che faru

in sa pedriscia de divessu ismaltu

chi coglidu s’istante

si bi setzeit pesante

coment’aperet de nàschid’apaltu

e cun motu fortzadu

 isparadu in sas nèulas de su fadu.

Chena mancu dissignu

chi no esseret brotu

de se mantessi tzegu si ch’iscudet

 forsis sàbiu e dignu

 bivende mal’annotu

e in giannile de tempus ch’istudet

sas annales improntas.

Asie isteit; mi contas:

 Est cussu sole chi s’istante mudat

e allutu lu perdeit

e a conca e coa àteros giameit

 forsis cun milli brajas

forsis balu prus meda

in forma numerosa d’eletrones

 subra chelu che majas, pantasimas de seda i

in sas nomadas chelanas ijones

de unu teorema ch’insegus bortat tema

e contende sos tristos suos sermones

de custu tempus mortu 

narat es “como” cun su pilu isortu.

Noterella in limba di Altana- Furada e bortada in logudoresu dae “SUBRA SA GOBBA DE SU TEMPUS” Su libru nou de BIANCA MANNU

"Pilu isortu = look della prefica nelle sue funzioni"

Un racconto che non conta - rimette inedite di Bianca Mannu

Dedica: A tutti i cari e meno cari «Amici vicini e lontani» (ricordate, voi come me anziani, l’apostrofe radiofonica del buon Nunzio Filogamo?). La poco nota Bianca Mannu dal suo modestissimo blog  Vi invia in questa forma saluti e auguri natalizi con la speranza che dai non-sens, qui raccolti e rimati, possiate ricavare tutto il senso reale e l’ironia possibile, con cui osservare  un po’ la nostra scalcinata quotidianità, decorata di  inconsistenti e distraenti lumini.

Un racconto che non conta

Trasmette  senza dire

come cosa che si nega

come piega che non spiega

come cerchio che si chiude

come strada che preclude

come vena che si svena

come fiato che non sfiata

come vento che non sventa 

come forma che si sforma

come credo che miscrede

come lama che lamenta

di soppiatto sordamente

come fede che si fonde

oppure fulmina all’impatto:

ecco un re che regge il moccolo

alla povertà del popolo

agli affari del governo

che cucina in pieno inverno

ribollita con il broccolo

per la gente col bernoccolo

di sventare l’ammennicolo

cucinato per il popolo

per serbare a lor signori

pesce e carni sugli allori.

Una legge un poco regge

all’impiego di lusinga

all’usura di paura:

chiama a guardia le alabarde

stocchi e spade longobarde.

Chiude e inchioda varchi e usci

a impedir che alcuno sgusci

dalla cima o dalla coda

dalla media e dalla moda.

Un drappello armato e forte

sta al recinto che recinge

il cortile della corte

per fermare sulle porte

l’invadenza della morte.

Ma la Moira se la ride –

un po’ nicchia con la nicchia-

un po’ impazza sulla massa -

alla lunga poi decide

che ogni lunga o corta sorte

sta nel braccio della morte.

Tanto vale che alla lesta

come fronda e come onda

si sommuova sommamente

e ai padreterni guasti la festa

Approfitto dell'occasione per ricordare a chi è interessato l'uscita della silloge quadrigemina (Biggio-Mannu-Onnis- Sicura) SULLA GOBBA DEL TEMPO con prefazione di Giuseppe Roberto Atzori (b.m.)