ARBEIT MACHT FREI (De Bianca Mannu) Bortada in logudoresu dae Antoni Altana

Preambolo. Ho dimenticato di scrivere nel post precedente che i versi facenti parte del poemetto Arbeit macht frei di Altana e miei hanno per sottotitolo Apologo in versi. Com'è noto l'apologo è un testo elogiativo rispetto a un soggetto, a  persone  o idee. Io ho voluto contemporaneamente difendere i lavoratori manuali e intellettuali e ho puntato i miei"strali"sul sistema capitalistico  politico e finanziario, che pretende che il mercato, nel quale gli umani non hanno lo stesso peso in termini di libertà di contrattazione e di scambio, regoli tutti gli aspetti della vita lavorativa, sociale e psicologica di tutti.

È ovvio che così facendo esalto, non tanto il marxismo nelle sue espressioni politiche storicamente realizzate, quanto l'analisi  scientifica di Marx che, almeno nei suoi elementi di base,  ci consente di di avere contezza della ragione per cui risorse e prodotti del lavoro diventano esclusivo appannaggio e strumento di indebito potere dei pochi sui molti espropriati e calpestati.(B.M.)

Dassa de sas oras I

Sas ora de trabagliu pro naschentzia,
sas oras de trabagliu pro campare
e oras su mantessi pro imparare
fuas de bruglia in falsa creentzia

pro intender sa morte respirare
in oras fatas pro sa suferentzia
e pro su pagu furad'a s'erentzia
de imburghesidu sou aggantzinare.

Oras pro invocare creo astrale
de cussu chelu sempre pius altu
in s'umanu isterriju a cabitale.

Oras pro garantire su resaltu
e biver cunfrontende s'ideale
de pulp'umana de sagrad'iscaltu.

Cunferrer semos de giaru meritu
a birgonzosu famine chi sues
dae chie setzidu subra nues
subra su mascru-femina cuntritu

e in miseru imbarzu chi produes
abbòigos corales cale impitu
sa caina sentetzia de su fritu
prestu as'aer ca in cussa rues!

Oras de un'impreu forsis beru,
pròrogas in biancu a presse tale
e oras de manile disisperu

chepare a fama de chilciu infernale
tra bruturas e murghidas de seru
fintza a nd'aer tremida ferale.

Oras d'ordinzu - diciu de intelletu-
benènnida sa tennica isetada!
sighidu imbentu e contivizada
de noos trastos, sistema perfetu

pro tramunare cun noa pessada
vanas ideas a sensos diletu
paris a cascos cun sulos de letu,
geniales fatores li dant fada

prenende cassas in doradu isetu.
Prejada gioja de ammaju estida
chi nada morta non bogat difetu

ma nemmancu a fizos dat naschida,
ca nobilitat traficu e retzetu
de cantu su trabagliu fruneit vida

e dias narrer fora preju netu.

Ballata delle ore I

Ore di lavoro a nascere

ore di lavoro a crescere

ore di lavoro a imparare 

persino a scampare

agli scherzi della cattiva sorte

appostata in bianco

sul luogo di lavoro

La tolleri accanto

ne avverti sul collo

il suo fiato di morte

Concitate e a prezzo di saldo

ore erogate per un pasto caldo

atteso dai piccoli - favoloso ristoro!

La mensa a scuola pare utopia

all’avarissima borghesia

Il tempo ingenuo dell’uomo mansueto

sognava l’avvento d’un nuovo miracolo:

un seggio di vita per tutti

vita per tutti nel cuore di Dio!

Invece dall’apice della verticale

si sporge l’uomo del capitale:

scuce un discorso e pare un oracolo

con cui abbindolare minori e imbecilli

Ma all’antifona «giustizia sociale!»

minaccia con bile di chiederci il fio

schierandoci contro la polizia.

Tra «bittere e battere» s’è fatta sera:

le ore-lavoro a primavera … in differita

Intanto fatica e preoccupazione

per offrire ai figli l’educazione

... Poter conferire con morale credito

segno di merito

a ogni onesto progetto di vita …

Se questo è sogno - sognalo ancora -

sogna di te la cosa migliore

Sia dato bando alla turpe indigenza

che  precipita senza aperta ragione

da un’incurante alta magione

come peste che al corpo s’avvinghia

cacciandone l’anima e sua potenza

L’homo riduce a bestia che ringhia

di maschio-femmina sua condizione

e altre eventuali declinazioni

Ne fa congerie belluina

a lievitazione di gente Caina

Ore di lavoro sui frangenti:

proroghe in bianco di necessità impellenti

Ore di lavoro manuale

più simile allo sgobbo infernale

intriso di sudicio e molle sudore

che muta da stremo in tristo tremore:

 di lavoro anche si muore!

Ore di lavoro  detto intellettuale:

- benvenuta tardo-stimata téchne! -

invenzioni e inaudite procedure

di nuovi utensili sistemi e misure

per trasformare … radici e semi

di cose vaghe nel pensiero

in cose fruibili coi sensi

Cose di cui non puoi più … far senza

Queste - con ogni sbadiglio e fiato

 dei suoi fabbri solerti espropriate -

sono per legge inviolabili compensi

per l’uomo del profitto

che il primigenio ratto

ha per zelo antico sotterrato

Nei forzieri: sub specie metallica

ciò ch’era vita giace ammortata:

la parentela è stata tranciata

Così morta e nuova di zecca

lucida e chiusa nella sua teca

non vagisce né reclama genitura

non invecchia né arrugginisce

però nemmeno partorisce!

Compirà forse il sublime prodigio

di elevare - a profitto del magnate -

le mille cose arraffate

e altre al di lui fastigio

le quali - diresti - che per natura

han da star fuori la mercatura ? 

Nota – Mi preme rendere omaggio ad Antonio Altana per la resa stilistica del suo fraseggio. Ho prestato volentieri alla Dassa de sas oras I l’omologa Ballata delle ore I affinché italiani e italianofoni  non sardofoni possano seguire i suoi versi. Naturalmente non è possibile una stretta corrispondenza terminologica e metrica e meno ancora quella relativa alle figure simboliche che sono idiomatiche e personali.  Inoltre la Ballata ha subito numerosi rimaneggiamenti  rispetto alla prima versione considerata da Antonio, che io postai in questo blog  circa due anni fa, ancora con le vive tracce della fatica compositiva. Benché già da subito avessi  pensato di accorciarla, in realtà nella rielaborazione  si è allungata. Ma i concetti delle due sono sostanzialmente omologhi. (B. M.)

ARBEIT MACHT FREI de Bianca Mannu Bortada in logudoresu dae Antoni Altana

Nota - "Il lavoro rende liberi" è la traduzione in lingua italiana del motto fuso in metallo, che si leggeva (e si legge a memento) sul cancello di accesso al lager di Auschwitz. Aver utilizzato quel motto - che suonava a scherno dell'orribile sorte dei prigionieri - come titolo per l'apologo in versi, comparso circa due anni fa su questo blog, voleva e vuole significare il mio rifiuto verso una concezione del lavoro come cosa senza nessun riguardo per la vita del lavoratore che è costretto a erogarlo in condizioni che gli sono imposte in termini di tempo,  di ritmi, di modi, di salari, di contrazione di garanzie, di subordinazione totale della sua esistenza alla produzione del profitto che va a deporsi in forzieri chiusi alla destinazione sociale.
 Il mio amico Antonio Altana - sardo come me, e come me sensibile agli effetti delle problematiche politico-sociali maturate nella globalizzazione dei mercati e resi ancora più inquietanti dalle crisi ricorrenti, specialmente dall'ultima iniziata nel 2008, ma innamorato del suo idioma sardo-logudorese - ha voluto farmi l'onore di riprendere il mio testo, scavare sul suo senso e regalargli le sonorità linguistiche e stilistiche a lui care.L'effetto è secondo me di grande e personalissimo pregio. Pubblico qui appresso Esordiu s cui fa seguito il mio Prologo in Italiano, un po' rimaneggiato rispetto alla primitiva versione.  Seguiranno altri brani in altra data.(BM)


Esordiu

Copiolas totu che nadas arreu
dae duras tenatzas temperadas
o forsis dae tzerebros anzadas
de calchi nepodeddu a Prometeu.

Che bullos bòidos, oras generadas
nudas a sensos che segretu ebreu,
mutzas pretesas pro umanu impreu
de chie pro bisonzu baratadas.

Netas che cando nascant de natura
ischidas dae pàlpidu animale
ma trazadas cun funes de presura

e intamen custrintas a murrale
pro pretzetos truvados de lugura
ch'intendet giaru efetu naturale

in vantagiu de ricas alanzadas
pro s'interessu; ma fuent imbicos
sonnos e bisos e lanzos aficos
tanchende naturales disizadas

de oras e de zente a bisos sicos!

Prologo

Tutte gemelle schizzate uguali

da una bocca di trancia

o forse dalla pancia

e dai lobi cerebrali

d’un nipote di Prometeo:  ore!

Vuote bolle di fisica sostanza

 impercettibili ai sensi:             

colme di cabale e segreti

pretese monde da affetti

di chi per disavventura

come cose le vende - nette -

quasi che

per loro natura

non nascessero infette

del palpito animale dei viventi -

e tuttavia  obbligate

a viaggiare con essi aggrovigliate

a scorporarsi coscritte ed incalzate

da imperiosi precetti

per esaurirsi in noti effetti

percettibili sensibilmente

a vantaggio di avidi acquirenti

interessati e assenti -

vietate al sonno  e al sogno -

escluse dal naturale bisogno

di sventurata gente: ore! 

SCONVOLGIMENTI - poemetto tuttora inedito di Bianca Mannu

Nota preliminare - Ripropongo il poemetto già postato su questo blog  il 14 agosto 2015. Trascorsi due anni, è come se il giorno non incontrasse tramonto, e dalla sua notte non potesse risorgere alba nuova, ma solo il replicarsi di un tempo allucinato dentro le sue e nostre insistenti tragedie. Come è possibile non sentirsi chiamati in causa, come è possibile che noi si possa indefinitamente smentire la nostra cecità coprendo il nostro orizzonte percettivo e ricettivo con la paccottiglia delle "cartoline" confezionate con le tinte sguaiate della pubblicità più vieta, convinti di aprirci al respiro della fantasia e della bellezza?  Intanto che voi - e persino io che mi danno l'anima e i sensi per sottrarmi ai falsi incantamenti - andiamo per dubbi anfratti a ripescare parole come gemme di pietra preservate dal solito sciupio, non abbiamo contezza di come ciò che di noi vive morendo le abbandoni... Ed esse siano meno di ... boccheggiamenti!

Sconvolgimenti

Prima ancora che salga

sulla cima dello Zenit

il sole trascina l’equivoca

sua luce - oscura madre d’ombra –

da un meridiano all’altro

incrociando la lama

dei paralleli …perfidi.

Gli sfiati irraggia curvi a suo capriccio

ma cadono incessanti

in mano agli oligarchi  come ore

con mani piedi corpo e mente

da impiegare in proprio

vantaggiosamente.

E il vento - che forse la terra

generò in copula col cielo

e lo inviò in legazione d’atomi

di polveri e di pollini vitali -

ora si avvita sopra luoghi

di malsana negligenza

repentino di nembi e di procelle

spinge i precipiti succhielli

delle borse  sul loro nihil -

quale “cosa del niente”-

venduto e stivato

come massimo valore

in autoproduzione

dentro i campanili-madie

della credenza universale.

E l’acqua all’indietro si solleva

come in una fisica invertita

a maledire furiosa  i malcostrutti

d’ una genia avida e maligna

che al colmo del possesso

ne sciupa l’abbondanza - ne abusa

senza amarla - la costringe chiusa

prigioniera sotto le cantine

o la devia dentro le chiuse

a ruggire in precipizi male calcolati -

ne fa laghi privati e la nega

alle terre e ai popoli assetati

la fa sua complice in latenti

conflitti di tipo coloniale.

A quella di mare comanda di fare

da baluardo contro chi sconfina

e -in caso d’’evenienza-  di giustiziare

in modo anonimo e pulito

intere ciurme di poveri felloni

che per alcuni nostri patrioti

solo reclusi o morti sono buoni.  

Misera acqua - più che sorella – putta -

la più rotta alle faccende sporche

di questa civiltà barbina

che la destina – certo non a caso-

a stemperare - silenti - maligni sversamenti

lungo le sterrate pendici dei monti

a lavaggi frequenti e docce maniacali

di magnati di boss e di vari pescicane

nei vasti bagni di uso personale.

Misera acqua! sembra destinata -

 nel presente - a  liberare

ogni schifezza

da presunti germi

di autentica nettezza.

Ma è in ogni me che sole vento e acqua

formano una miscela ancor più … micidiale

È dentro me che il cielo maledice

la sporca zolla

che mi morde il tempo

e l’umore della vita

E dell’umano dentro me

germina il pavore

 prospera l’infelice acquiescenza

al quotidiano orrore.

    
Ringrazio Diego de Nadai che tempo fa le prestò la sua bella voce su Youtube

LEI - PO di Bianca Mannu

Nota informativa- Poesia iniziale di

FABELLAE -  silloge pubblicata nel 2006

LEI -PO

L'avevo in sospetto.

Mi lavorava dentro.

Mi sconvolgeva la routine

d'ape operaia.

Frequentarla è un lusso

- mi dicevo -

fuori della mia portata.

M' esigeva

complice e scaltra.

M'esortava

a praticare scomputi di tempo

che non credevo mio.

E io?

Io non tolleravo

i rimorsi di coscienza.

Vivevo-campavo così - attaccata alla mia zolla-

- senza peraltro avvertire sicurezza -

paurosa che ogni aria

di parola piena volesse

intrufolarsi nella mente

moltiplicando ingovernata

sensi ed accezioni

o

potesse dar vento

ai quesiti censurati

chiusi in cantina di decantazione.

Quando cedette la mia gleba,

fu proprio lei a sostenermi

perchè non franassi anch'io.

Ma non mi risparmiò

la vertigine del volo.

Ora son qua

a tentare i miei voletti

- con e senza rete -

E

invoco Lei per l'approvazione

che

in via provvisoria

talora mi concede.

Talaltra volta il prolungato

suo silenzio mi sgomenta.

Annaspo timorosa d'averla

- per sbaglio – chiusa fuori

- o peggio -

uccisa per strangolamento.

Cerco.

E la trovo allora

nella notte mia più fonda,

nella ferita mia

che geme come nuova.

La scorgo ancora là

- alta e lontana-

dove regna indiscussa

ostensa a cielo aperto.

Ma è come se

non la riconoscessi.

Dalla Prefazione di Valeria Pala

«Filosofia e poesia, accostate spesso con intento ironico in alcuni componimenti, sono entrambe forme gnoseologiche, ma la prima offre una rappresentazione perlustrante, neutra e socializzabile dell’uomo nella sua accezione minore, mentre la seconda, mettendo esplicitamente in discussione le false certezze del soggetto cartesiano e del soggetto epicureo modernamente intesi, si configura come senso assoluto, incomunicabile e alieno rispetto alla giurisdizione dell’umano. Proprio in virtù di questo la poesia, paradossalmente,è più atta a risarcire e a mitigare il dolore universale di fronte alla ferocia dell’esistenza… » 

I dopo "mai più" - poesia inedita di Bianca Mannu

Piccole e immani … Guerre!

Non conta chi vince - non conta chi perde  

Propositi spettrali risalgono in flati

per le spole impure che ordiscono il futuro

Ancora e ancora mi scontro coi “mai più”

gridati in ginocchio sopra i cimiteri

Ogni fine sarà piuttosto tregua!

Conterà chi  di quel buio retaggio sa giovarsi

presentandosi alla conta dei disastri -

destra sul cuore afflitto per l’attimo di lutto

Sotto pelle discretamente calcola gli avanzi

come esiti d’imprevedibile accidente

 da cui dice di prendere istruzioni

e già se ne ascrive il merito

Prospera come fungo il suo appetito

sulle necessarie alterazioni

delle materie … organiche  

Per diletto la pancia tutta gli trema

 ed il pensiero dilagando esulta

Ma già misura - come per eco - il rammarico

di non aver abbastanza tempo e corpo

per trasformare la privata abbondanza  …

… in ciò … che persino la bestia a sé nasconde

Nota - Questa poesia è stata pubblicata anche su www.larecherche.it

Come goccia - poesia inedita di Bianca Mannu

Come goccia

Scaturita

dal tunnel del pensiero

s’affaccia una parola

sul labbro del tempo

assorto a comporne

il suono di goccia

che s’allunghi dal tetto –

ora che spiove

Molle goccia

in tensione d’amore

per l’umano suolo

suo alveo e destino

S’allunga ed oscilla

tremando

già antica -

incapace a ricordare

il sorriso primigenio

delle sue molecole

gemmate

dal cinereo fiammeggiare

di nembi.

Noticina - C'è forse bisogno di dirlo? Forse, no. Ma non è male ricordare come può essere dolce il gocciare dell'acqua sul suolo che la desiderava. Così è della parola che non sempre è pietra. Ringrazio il sito che mi ha regalato queste belle immagini. B. M.

L'IMPREVISTO - Poesia della raccolta "Sbalzi di coscienza" di Giuseppa Sicura

L’imprevisto

Esulta l’inflessibile Signora

strofina le dita

e a furor di pancia

presto (dice)

sul piatto della bilancia

il peso della pena

eguaglierà al misfatto

ma … considerato l’atto

(dovuto)

e l’ampia forbice di tempo

(con salto di secolo)

dal popolo pare voglia

l’osanna

con messa cantata e aureola

applausi infiniti si aspetta

medaglie al valore

farà coniare per gli addetti

e a faccia tosta

definisce “imprevisto”

l’insolente gesto

che al danno ha aggiunto

la beffa

un quid illegittimo

(a voce di tutti) figlio

d’ intese e poteri occulti.

Ѐ colma l’iride e la misura

turbinoso il vento

il muro del limite … infranto!

A imperitura vergogna

d’ambo le parti

quel bacio farabutto

sarà in grassetto scritto

tra le pagine della storia

alla gogna … alla gogna Signora!

Nota

Pubblico volentieri sul mio blog questa elegante e misteriosa poesia di G. Sicura, facente parte della raccolta ancora inedita, citata nel titolo.

Poesia misteriosa specialmente in virtù della raffinata costruzione allegorica che si estende per l’intero componimento.

L’allegoria è, come è noto, una figura retorica che espone, attraverso uno o più significati superficiali, dei significati reconditi. In certo senso è simile alla metafora. Ma, mentre questa riguarda un’espressione singola, l’allegoria concerne i traslati di un intero discorso. Inoltre, mentre il significato metaforico può essere colto per via intuitiva o emozionale, l’allegoria richiede un’interpretazione razionale che si fonda su un bagaglio di conoscenze e di raffigurazioni assai elaborato. 

In questo caso ciò che dovrebbe orientare l’inizio dell’interpretazione è il sostantivo personificante Signora, volutamente “maiuscolato” e accompagnato da aggettivo (inflessibile), quindi da verbi e sostantivi che accentuano la personificazione con accenti verbali di autorevolezza (dice,  vuole l’osanna, farà coniare, definisce) che presto diventano pretese autoritarie, al punto che un atto poi definito “imprevisto” , manifestamente “insolente, illegittimo” scaturisce da intese innominabili. Dunque la Signora ha partorito,  per relazione illecita, un figlio imprevisto, il cui padre deve restare ignoto.

Ma a questo punto del discorso, a ben intendere, s’è introdotta di soppiatto un’istanza giudicante che non è la Signora, non è il genitore ignoto,  ma una terza entità che  irrompe con piglio  autoritario, non si qualifica, quasi che non ce ne fosse bisogno, e, come fosse appostata lì da indefinito tempo per osservare e sancire, ha l’audacia di dichiarare come visibile ed esecrabile ciò che, pur essendo stato visto, non si stagliava nel reale come effetto illegittimo e beffardo, quale in effetti è sotto il suo sguardo  di colpo severo. Chi sarà mai questa terza istanza innominata che insiste  pronunciando la sua filippica con una mitragliata di bellissime metafore nell’unica terzina della composizione? E che, sedendo  tra  “le parti” (presumo tra la Signora e il suo oscuro partner), sancisce che il figlio è un “bacio farabutto” , la cui esistenza illegale sarà evidenziata negli annali della storia, a perenne infamia della Signora? Forse è l'onestà.

Lascerei agli eventuali lettori l’identificazione delle varie entità qui allegorizzate, oltre le cui “maschere” o assenze di volto,  potranno riconoscere  entità perverse variamente complici nella gestione criminogena del potere nel mondo attuale e entità collettive sane, a cui sembra non resti altra sorte che quella del dissenso morale rispetto alle infamie, e l’impegno  a  curarne la sanzione negativa negli annali della storia.

Comunque la si pensi, è impossibile non cogliere in questa poesia una vis critica profondamente sofferta, che non intende fotografare  i connotati visibili ed evidenti del mondo reale, piuttosto proporsi come una sua crucciata radiografia.(Bianca Mannu)

TRENO - inedita di Bianca Mannu

Treno.- Del pendolare, come sottotitolo.
Metafora di realtà che corrono, non solo su binari sbagliati, ma sulle nostre quotidiane contrade, e che, stolidamente, troppo presto rimuoviamo e mettiamo sul conto di quelli che non sono da reputarsi rilevanti, a differenza delle folle di celebratori di bellezze, già marmoree.  
Metafora fastidiosa che si ha fastidio a registrare come "poetica", è ovvio.
Ma che poeti sono quelli  che "sospirano" in "poetese" alla luna?
Credono di essere parenti del grande Recanatese, ma non sono minimamente comparabili al "pastore errante" che s'interroga sul senso dell'umana esistenza e persino su quello della cultura e della  storia.
Qui io pubblico per chi ha voglia di dare un'occhiata, senza mio profitto e con buona pace di editori
con la sciocca "puzzetta sotto il naso". - B.M.

Sfila uscendo dalla notte la cornuta ferrovia

Allunga del sole nuovo i riverberi fiammanti

e di suoi veli gloriosi avvolge un metallico pene

scagliato a trapassare spazi – a frazionare tempi.

Tu vecchio agricoltore – già sul campo

a sorvegliare la salute delle piante –

ne avverti lontana  la furia scalpitante

che d’un subito irrompe di persona

a mitragliare l’aria - a tentare la saldezza 

con cui ogni ulivo fa nodo con la terra.

Appassionato di rigogli e vitali grovigli

che connettono il cielo con la terra

neppure disdegni la foga

e l’agile scioltezza dell’umano: sei

intimo alla terra – a transumanze aduso.

Rulla mitraglia e scrolla il rettile d’acciai

rotando  su rotaie a sprizzare scintille

e tormentare gli smorti cespugli delle prode 

Corre all’indietro un mondo di cieli afosi

sugli ulivi canuti -sulle radure arse -  sui letti di pietraie

dove grida la sete inestinguibile dei giunchi.

 Retrocede la strada ferrata dilagando

in subitaneo silenzio la sua finta stoltezza.

E un qualcosa -  un residuo – un irreale oggetto

collassa -  punto nero di matita – e svanisce 

muto – come abraso da silenziose dita.

Ma tu flaneur – poeta del tempo evanescente –

tu ne scavalchi il tiro e sei davanti ad esso 

a impattarne di nuovo la misura

ad avvertirne l’avventarsi rabbioso

a immaginare il dipanarsi del moto

su  tondi piedi d’acciaio: ta ta ta tam!

ta ta ta tam!-tatam-tatam-tatam!

Salta sopra il tuo occhio etereo

ed esibisce per te il proprio  armato

ventre – impunemente! – e ti suona

un vibrato assillante: ta-tatà- tatam

ta-tatà-tatam tatam tatam tatam!

Iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!

Non c’è luogo nel tuo estro zelante

capace a contenere – a intercettare

il verticale intento della  corsa

a mancare l’abbraccio fisico letale

 l’obbligato squasso – il collass … sssss! 

Silenzio dall’abisso sparso al sole!

Taci! Taci! Taciiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!

Ancora non tuo il dovere di elaborare

rabbia strazio e consolante pianto

né con scelte parole tessere corone

o stendere inopportuno manto.

 

Continua a vedere in apparente vita

quella corsa spararsi sulla piana

dimenando il carico di umani  scodellati

sopra le panche lucide per l’uso -

gli sguardi trasognati sui segmenti cavi

dei montanti – quasi favi – ripostigli -

giacigli neutri di pensieri erranti …

Dillo innocente il rettile rischioso

che corrisponde al mandato  di  investire -

 in altro tempo-oggetto -  questo di pendolari

tempo diseguale e fratto- costretto a rannicchiarsi

 per pudore di possibili sue pieghe sensuali

 sotto palpebre cadenti

o a posarsi come apatico ente sui poligoni

pulsanti dei cellulari …

Trattieni  o poeta sulla tua retina sognante

l’ombra di miti corpi abbandonati

al basculaggio delle notti brevi 

e dei giorni  antelucani

irti di dissonanti richiami

e di molesti gravami  -

eppure sugo dolce di vita …

E il mare ?– Di fuori - a oriente?

È poco più di un niente di seta

che tradisce appena il blu.