Parole squillanti - tratta da Tra fori di senso di Bianca Mannu

Parole squillanti

Non sono le parole squillanti

case piene di campanelli

o di arredi sonanti.

Certo vi troverai  le arpe

al posto dei cancelli.

Campati a vela – svettano campanili

sul tetto  di richiami dai cortili.

Camere per appelli – tante –

e stanze di grido – alte –

esposte alle fughe cardinali

delle finestre aperte.

Non mancano camere deserte

con timpani speciali

per archiviarci inopinati tuoni.

Gorgheggi sui balconi

e alzate di fischi tra le gronde.

Per essi tremano le onde

sensibili dell’aria nei dintorni

sfessurando ance di corni

e tubi lamentosi  di clarini

dispersi  in bagni e magazzini.

Sotto le scale o giù  nella cantina-

confinati – gli urli della pancia.

Una manciata di sibili in cucina.

Ma nella veranda – come in una plancia –

trombe d’argento tubano nel vento.

Intanto scale di note – a tortiglioni –

orchestrano corse di trilli da soprano

per innalzarli al più nobile vano.

Solfeggi e vocalizzi sui bassi toni

indugiano sulle soglie dei portoni

o sgusciano veloci negli androni.

Come straniero venuto di lontano

spetezzando col tuo clacson

dal piano della strada

cercherai un garage – invano.

Esibendo con faccia tosta

la tua poca educazione

arriverai al diapason

della sopportazione

delle sillabe in sosta

d’attesa di gestione.

Poi partirai rombando

verso altra contrada.

.Ma quando –

quando e sopra il tutto –

la notte si distenda fonda

per strati di silenzio –

allora è dello spazio – muto –

il tempo e l’onda …

Forse lì ogni senso sprofonda.

Nota Le parole, i loro accostamenti inusuali e un poco strampalati creano significati paradossali , decostruiscono gli schemi consueti della comunicazione e tuttavia riescono ad alludere obliquamente e ironicamente a situazioni che viviamo comunemente nelle quali siamo consegnati ad effetti stranianti. B.M.   

Esperienza e Esperientzia

Esperienza

Ho vissuto millenni

nella minaccia del verbo ruggente

precipitando nel baratro

della parola mancata.

Ho oscillato e sobbalzato

lungo l’arco ambiguo del gesto

che non smette di fendere

il vorticoso etere del senso ancestrale.

Sono rimasta sepolta

sotto lastre di silenzio

e raccontarmi pensieri

senza parole possibili

- il cuore convulso e assottigliato -

- chiusa in un tempo sterile-

come in una bara vuota.

Mi sono ammaestrata

all’osmosi presensoriale

con la terra e col buio umido

dove fermenta il senso.

Sono sgusciata infine

dall’epicentro fortunoso d’un sisma

come un lemure incolore

per suggere col corpo intorpidito

il veleno bruciante del sole.

Per vivere e vivermi.

Finché avrò guizzo d’intelletto

soffio ossigenante e cuore

- lucida intensione-

scaverò segni/parole –mio sangue

già antico e captivo -

con l’unghia della mente

sulla silicea sordità di questa

Babele planetaria

che frange in pulviscolo il Presente

e uguaglia ai suoi frammenti

ogni germe di Futuro.

Bianca Mannu

da TRA FORI DI SENSO

Esperientzia

Apo bìvidu milli annos

minetas de chistiones uruladas

ruende in s'ispèrrumu 

de sa paràula non nada.

Apo bantzigadu in assuconu

fatu s'arcu malignu de sa mossa

chi no acabbat de ferrer

mulinosas aeras de sensu ancestrale.

So restada interrada

suta lastras de mudore

e contende-mi pessos

chena paràulas adatas

-coro a bòrtulu e isfinigadu-

-tancada in unu tempus annòsigu-

comente unu baule bòidu.

Mi so domada

a su primu isolver sensoriale

cun sa terra e s'ùmidu iscuru

ue fremmentat su sensu.

So isdegada in finis

dae coro tzentrale de donosu terremotu

che lèmure iscoloridu

pro suer cun carena sonnida

sa brujadora lua de su sole.

Biver e mi biver.

Fintzas chi ap'aer iscoitu de sentidu,

sulu ossigenarzu e coro

- lutziga giagadura -

apo a iscavare/ paraulas - samben meu

gia antigu e afrancadore -

chin s'ungia de s'atile

subra granitica surdera de custa

Babele planetaria

chi firchinat in pruer su presente

e aparinat a sos biculos suos

donzi sirigu de su cras.

Torrada in logudoresu de

Antonio Altana

 Nota 

Esperienza /Esperientzia. Due  testi  fratelli, anzi, no: due composizioni sorelle.  Il tema sembra uno, l’esperienza.

Quale esperienza?

Eh,no; non si tratta  di una o due esperienze riferite a  connotazioni  specifiche o determinate. Si tratta del  faticoso e angoscioso processo con cui  l’irrimediabile corporeità si sveglia in volizione ancestrale ancora compressa e ostacolata dalla propria carenza d’essere, che cerca annodarsi  con barlumi di immagini-pensiero ancora imbelli.  Tra collassi e riprese di vigore, è il senso che acchiappa le parole ungulate. È il senso che corre  fra i segni /linguaggio e che irrora di intensità e vigore i nostri  interiori nessi col mondo.

Quel  nodo di senso e linguaggio può diventare strumento duttile e forte a scalfire sembianza e sostanza dell’apparente assolutezza  della giostra mondana.   Perché è dell’uomo  lasciare il segno e fare dei suoi segni  dominio e legge del branco; ma è degli umani tentare di cambiare verso a quelle logiche.

In siffatta dimensione ogni persona  può riconoscersi in questa Esperienza/Esperientzia, in questa ricerca,  talvolta solitaria e profonda  d’assoluto, come un bisogno d’incontrare nell’altro, in molti altri, la migliore  parte di sé, di modo che la costruzione di senso ci coinvolga tutti e non chiuda fuori più nessuno .

Ed è  per questa possibilità poco evidente che il senso non staziona nei corpi pur avendo con essi  stretta relazione, ma  trapassa per la trama delle lingue e dei linguaggi, si rimodula  negli echi, nelle vibrazioni, nelle particolari sonorità e persiste circolando tra accoglienti diversità.

Sono felice che l’amico Antonio abbia riscritto Esperienza  come Esperientzia in quella sua lingua sardo-logudorese bellissima che io, campidanese imbarbarita e estraniata, decifro con fatica, ma che rileggendo comprimo per farla risuonare dentro i miei magri ricordi di viaggio nel Logudoro.

  

Verbi e di-verbi: Recensione di Giuseppe Roberto Atzori a Tra fori ...

Verbi e di-verbi: Recensione di Giuseppe Roberto Atzori a Tra fori ...: Un titolo perfetto, un gioco di parole che annuncia il filo conduttore dell’intero lavoro dell’autrice Bianca Mannu: tra fori di senso, che...

Recensione di Giuseppe Roberto Atzori a Tra fori di senso – poesie di Bianca Mannu

Un titolo perfetto, un gioco di parole che annuncia il filo conduttore dell’intero lavoro dell’autrice Bianca Mannu: tra fori di senso, che possiamo leggere anche come trafori di senso.Qualcosa è rimasto tra un vuoto e l’altro e costituisce il messaggio, oppure qualcosa è stato scavato direttamente nel senso stesso?Vuoti e pieni ésili o pesanti, spazi comunicanti che si aprono l’un l’altro attraverso stretti passaggi: è un’idea d’aria e di luce filtrate, di immagini intraviste, di movimento che passa setacciato - tra le parole.

Ma questo non basta. Anche il termine senso entra a far parte del gioco dinamico che si dipana a partire dal titolo: senso sta per significato, per direzione, oppure ancora per percezione sensoriale?La parola senso, in questo caso, riesce magicamente a raccogliere, con pari valenza, tutte queste sue accezioni. Perché magico è l’intero lavoro svolto da Bianca Mannu: un rincorrersi di significati, verso tutte le direzioni possibili è un fuggire e tornare ostinato di lemmi, un continuo nascondere e svelare sensazioni.

Una solida cultura letteraria è la base fondante delle sue scelte linguistiche; abbiamo di fronte una personalità dotata di una sensibilità fine, matura e al contempo attenta al presente, che riesce ad unire in alchemici versi qualcosa che sprigiona una sensazione che sa insieme di presente, di passato e di futuro. Per capire a fondo le righe bisogna conoscere di persona l’autrice: una donna a dir poco sorprendente. Immediata, spontanea, alla mano. Brillante e poliedrica artista.O ancora meglio, è necessario sentir leggere ciò che scrive per capire, anche attraverso la sua voce, la sua interpretazione, la sua cinesica e la sua prossemica, ciò che intende comunicare.

Innanzi tutto Bianca Mannu battezza le sue come “composizioni” e non come poesie. Delle composizioni che oserei definire non solo “accattivanti”, ma pure “singolari”, vista la difficoltà nel poterle inquadrare in una corrente stilistica. Se paragonassimo ognuno dei lavori compositivi ad un oggetto d’arte o d’artigianato, potremmo parlare di lavoro d’intaglio, d’intarsio, di ricamo, di cesellatura, o perfino di un lavoro d’orologeria. Questo perché tutto è raffinato, selezionato, levigato, abbinato e incastrato con un gusto ed una maestria che rivela un impegno di ricerca del vocabolo, un’insistenza sulla riesumazione del termine “esatto”, tale da creare quasi un certo imbarazzo in chi fruisce. Questo è l’intento dichiarato esplicitamente dall’autrice: insistere sulla parola fino a tornare indietro alla sua essenza di logos. 

Anche l’attenzione alla sintassi non passa certo inosservata.Chi conosce il significato di tutti i lemmi che Bianca Mannu ha coraggiosamente inserito nei suoi versi? Poche persone.Si tratta forse di una letteratura per iniziati? Di eleganti e compiaciuti giochi di virtuosismo su voci vetuste e auliche? Siamo di fronte ad uno di quegli autori che vuol dar sfoggio del proprio sapere? La risposta a tutte le precedenti domande è No. 

Bianca Mannu scrive prima di tutto per sé, lo fa per esprimersi, svuotarsi, lasciare tracce. Pubblica senza troppi dubbi o pentimenti, ripesca dal passato, rimaneggia smaliziatamente, senza fisime taglia, riadatta e definisce.Ma soprattutto scrive senza voler piacere a tutti ad ogni costo e senza ambire a diventare un’autrice per le masse, rifiuta di essere la tipica personalità che potremmo definire pop. Al contrario, vuole scrivere per creare stimoli: “Se un lettore non conosce una delle parole… è meglio: la cerca nel dizionario e impara qualcosa”. E non teme nemmeno che il suo libro venga aperto, scrutato superficialmente ed immediatamente accantonato per il suo difficile fascino, per la sua occulta missione didattica. 

Il suo è un sorprendente atteggiamento di attaccamento alla lingua, porta avanti una filosofia totalmente contraria al livellamento culturale che viviamo quotidianamente nel cedere sotto ai colpi di falce messi in atto dai mezzi di comunicazione di massa, sempre più sempliciotti e banali.Eppure non si tratta di una purista dell’Italiano: accanto a termini quali singulti, proteo o preconizzare, possiamo incontrare clacson, garage, DNA, action painting e doléances. I casi sono vari: parole straniere d’effetto scelte ad hoc, altri stranierismi più consueti già facenti parte del nostro dizionario, ma anche termini desunti dalla terminologia scientifica e dalla tecnologia.

Altro dato interessante è quello delle tematiche scelte: Bianca Mannu guarda al passato, lo fa per “distruggerlo” nel presente e per vivere con impeto l’avvenire. Il trascorso appare e riappare come fosse quasi un incubo ricorrente e di rado si configura come un tempo di “memorie” da voler rivivere o da rievocare con mestizia e nostalgia: ”Taluni miei pensieri / e certe immagini tue / si tengono per mano / senza volersi bene”. Il ricordo dell’avvenuto è carico d’ombre e spettri sempre vivi: sono tuttavia entità destinate a soccombere sotto la reazione energica dell’autrice, che con l’atto poetico, e poi concretamente nella vita, affronta di petto il dolore, guardandolo diritto negli occhi. Tutto è descritto attraverso un approccio pesantemente fisico, orgogliosamente sanguigno, con i sensi aperti alla ricettività fin quasi all’estremizzazione iper-realistica. 

Pertanto desumiamo che la raffinata scelta lessicale non sia finalizzata a conferire al lettore sensazioni di leggiadria o di spensierata eleganza, di femminil grazia spesa in una Primavera dai capelli al vento. Tutt’altro: emerge una visione dell’esistenza vissuta di pancia, dipinta a tinte acide, dagli odori acri, dalle superfici scabre e taglienti. Come visto attraverso una lente vagamente deformante, il mondo di Bianca Mannu è scomodo e inospitale, a tratti asettico, gelido come il cristallo e perfino infetto, oppure fatto di polvere, fango e polistirolo. Ogni riferimento alla sensorialità è ben evidenziato.Del proprio universo l’autrice nota le pecche, le pene, gli aspetti squallidi e nauseanti, ridicoli e fastidiosi. Parla della degenerazione fisica e cita di continuo immagini concrete di oggetti, luoghi e materiali come metafore interiori di un disagio pressoché perenne. Persino parla della sua “diurna voglia di morte”. 

Se poi però affondiamo la vanga della nostra attenzione sul senso finale di ognuno dei piccoli capolavori compositivi, non possiamo che restare sorpresi: tutto quel combattere tra le spire del negativo, si rivela in conclusione uno sforzo vitale animato da una speranza sorprendente, da una positività onnipresente, benché strisciante e mutizzata, ma finalmente determinante nel farci capire che in fondo, nonostante la rabbia, la solitudine, lo strazio, ogni esperienza vale la pena d’esser vissuta.I seguenti versi risultano essere, in tal senso, particolarmente significativi: “Finché avrò guizzo d’intelletto / soffio ossigenante e cuore / - lucida intensione - / scaverò segni/parole – mio sangue / già antico e captivo - / con l’unghia della mente / sulla silicea sordità / di questa Babele planetaria”.

La sua percezione del mondo è quindi, oltre all’allucinazione della trasfigurazione poetica del sentimento, estremamente lucida e contemporanea. La sua è una visione consapevole, un’indagine compiuta da chi sa di aver vissuto tanto e di essere arrivata ad un punto importante di un cammino: “Del tempo che mi resta / ho miope lo sguardo”. Ma non c’è lacrima, piuttosto cinismo e autoironia, o meglio la volontà di auto-ritrarsi nuda e cruda. Tuttavia si scorgono qua e là minuscole pennellate di lirismo e di intima tenerezza: “E il risveglio spolvera l’aurora / d’una benigna nostalgia / che percorre il possibile imminente”. 

 L’autrice crede nella tecnologia, che lei stessa utilizza per la sua arte, e soprattutto crede nella gente, nelle capacità dei giovani, nelle loro idee, nei loro sogni. Per questo suo essere tanto ispirata quanto stabile, coi piedi ben fissi per terra, non manca di far spirito sulla categoria “poeti”, nella quale non si identifica, e sul loro “poetare” messo in pratica attraverso il piangersi addosso, l’atteggiarsi da esse Un titolo perfetto, un gioco di parole che annuncia il filo conduttore dell’intero lavoro dell’autrice Bianca Mannu: tra fori di senso, che possiamo leggere anche come trafori di senso.

Qualcosa è rimasto tra un vuoto e l’altro e costituisce il messaggio, oppure qualcosa è stato scavato direttamente nel senso stesso?Vuoti e pieni ésili o pesanti, spazi comunicanti che si aprono l’un l’altro attraverso stretti passaggi: è un’idea d’aria e di luce filtrate, di immagini intraviste, di movimento che passa setacciato - tra le parole.

Ma questo non basta. Anche il termine senso entra a far parte del gioco dinamico che si dipana a partire dal titolo: senso sta per significato, per direzione, oppure ancora per percezione sensoriale?La parola senso, in questo caso, riesce magicamente a raccogliere, con pari valenza, tutte queste sue accezioni. Perché magico è l’intero lavoro svolto da Bianca Mannu: un rincorrersi di significati, verso tutte le direzioni possibili è un fuggire e tornare ostinato di lemmi, un continuo nascondere e svelare sensazioni.

Una solida cultura letteraria è la base fondante delle sue scelte linguistiche; abbiamo di fronte una personalità dotata di una sensibilità fine, matura e al contempo attenta al presente, che riesce ad unire in alchemici versi qualcosa che sprigiona una sensazione che sa insieme di presente, di passato e di futuro. Per capire a fondo le righe bisogna conoscere di persona l’autrice: una donna a dir poco sorprendente. Immediata, spontanea, alla mano. Brillante e poliedrica artista.O ancora meglio, è necessario sentir leggere ciò che scrive per capire, anche attraverso la sua voce, la sua interpretazione, la sua cinesica e la sua prossemica, ciò che intende comunicare.

Innanzi tutto Bianca Mannu battezza le sue come “composizioni” e non come poesie. Delle composizioni che oserei definire non solo “accattivanti”, ma pure “singolari”, vista la difficoltà nel poterle inquadrare in una corrente stilistica. Se paragonassimo ognuno dei lavori compositivi ad un oggetto d’arte o d’artigianato, potremmo parlare di lavoro d’intaglio, d’intarsio, di ricamo, di cesellatura, o perfino di un lavoro d’oreficeria. Questo perché tutto è raffinato, selezionato, levigato, abbinato e incastrato con un gusto ed una maestria che rivela un impegno di ricerca del vocabolo, un’insistenza sulla riesumazione del termine “esatto”, tale da creare quasi un certo imbarazzo in chi fruisce. Questo è l’intento dichiarato esplicitamente dall’autrice: insistere sulla parola fino a tornare indietro alla sua essenza di logos. Anche l’attenzione alla sintassi non passa certo inosservata.Chi conosce il significato di tutti i lemmi che Bianca Mannu ha coraggiosamente inserito nei suoi versi? Poche persone.Si tratta forse di una letteratura per iniziati? Di eleganti e compiaciuti giochi di virtuosismo su voci vetuste e auliche? Siamo di fronte ad uno di quegli autori che vuol dar sfoggio del proprio sapere?

 La risposta a tutte le precedenti domande è No. Bianca Mannu scrive prima di tutto per sé, lo fa per esprimersi, svuotarsi, lasciare tracce. Pubblica senza troppi dubbi o pentimenti, ripesca dal passato, rimaneggia smaliziatamente, senza fisime taglia, riadatta e definisce.Ma soprattutto scrive senza voler piacere a tutti ad ogni costo e senza ambire a diventare un’autrice per le masse, rifiuta di essere la tipica personalità che potremmo definire pop. Al contrario, vuole scrivere per creare stimoli: “Se un lettore non conosce una delle parole… è meglio: la cerca nel dizionario e impara qualcosa”. E non teme nemmeno che il suo libro venga aperto, scrutato superficialmente ed immediatamente accantonato per il suo difficile fascino, per la sua occulta missione didattica. 

Il suo è un sorprendente atteggiamento di attaccamento alla lingua, porta avanti una filosofia totalmente contraria al livellamento culturale che viviamo quotidianamente nel cedere sotto ai colpi di falce messi in atto dai mezzi di comunicazione di massa, sempre più sempliciotti e banali.Eppure non si tratta di una purista dell’Italiano: accanto a termini quali singulti, proteo o preconizzare, possiamo incontrare clacson, garage, DNA, action painting e doléances. I casi sono vari: parole straniere d’effetto scelte ad hoc, altri stranierismi più consueti già facenti parte del nostro dizionario, ma anche termini desunti dalla terminologia scientifica e dalla tecnologia.

Altro dato interessante è quello delle tematiche scelte: Bianca Mannu guarda al passato, lo fa per “distruggerlo” nel presente e per vivere con impeto l’avvenire. Il trascorso appare e riappare come fosse quasi un incubo ricorrente e di rado si configura come un tempo di “memorie” da voler rivivere o da rievocare con mestizia e nostalgia: ”Taluni miei pensieri / e certe immagini tue / si tengono per mano / senza volersi bene”. Il ricordo dell’avvenuto è carico d’ombre e spettri sempre vivi: sono tuttavia entità destinate a soccombere sotto la reazione energica dell’autrice, che con l’atto poetico, e poi concretamente nella vita, affronta di petto il dolore, guardandolo diritto negli occhi.

 Tutto è descritto attraverso un approccio pesantemente fisico, orgogliosamente sanguigno, con i sensi aperti alla ricettività fin quasi all’estremizzazione iper-realistica. Pertanto desumiamo che la raffinata scelta lessicale non sia finalizzata a conferire al lettore sensazioni di leggiadria o di spensierata eleganza, di femminil grazia spesa in una Primavera dai capelli al vento. Tutt’altro: emerge una visione dell’esistenza vissuta di pancia, dipinta a tinte acide, dagli odori acri, dalle superfici scabre e taglienti. Come visto attraverso una lente vagamente deformante, il mondo di Bianca Mannu è scomodo e inospitale, a tratti asettico, gelido come il cristallo e perfino infetto, oppure fatto di polvere, fango e polistirolo. Ogni riferimento alla sensorialità è ben evidenziato.Del proprio universo l’autrice nota le pecche, le pene, gli aspetti squallidi e nauseanti, ridicoli e fastidiosi. Parla della degenerazione fisica e cita di continuo immagini concrete di oggetti, luoghi e materiali come metafore interiori di un disagio pressoché perenne. Persino parla della sua “diurna voglia di morte”.

Se poi però affondiamo la vanga della nostra attenzione sul senso finale di ognuno dei piccoli capolavori compositivi, non possiamo che restare sorpresi: tutto quel combattere tra le spire del negativo, si rivela in conclusione uno sforzo vitale animato da una speranza sorprendente, da una positività onnipresente, benché strisciante e mutizzata, ma finalmente determinante nel farci capire che in fondo, nonostante la rabbia, la solitudine, lo strazio, ogni esperienza vale la pena d’esser vissuta.

I seguenti versi risultano essere, in tal senso, particolarmente significativi: “Finché avrò guizzo d’intelletto / soffio ossigenante e cuore / - lucida intensione - / scaverò segni/parole – mio sangue / già antico e captivo - / con l’unghia della mente / sulla silicea sordità / di questa Babele planetaria”.La sua percezione del mondo è quindi, oltre all’allucinazione della trasfigurazione poetica del sentimento, estremamente lucida e contemporanea. La sua è una visione consapevole, un’indagine compiuta da chi sa di aver vissuto tanto e di essere arrivata ad un punto importante di un cammino: “Del tempo che mi resta / ho miope lo sguardo”. Ma non c’è lacrima, piuttosto cinismo e autoironia, o meglio la volontà di auto-ritrarsi nuda e cruda. Tuttavia si scorgono qua e là minuscole pennellate di lirismo e di intima tenerezza: “E il risveglio spolvera l’aurora / d’una benigna nostalgia / che percorre il possibile imminente”.  

L’autrice crede nella tecnologia, che lei stessa utilizza per la sua arte, e soprattutto crede nella gente, nelle capacità dei giovani, nelle loro idee, nei loro sogni. Per questo suo essere tanto ispirata quanto stabile, coi piedi ben fissi per terra, non manca di far spirito sulla categoria “poeti”, nella quale non si identifica, e sul loro “poetare” messo in pratica attraverso il piangersi addosso, l’atteggiarsi da esseri diversi, egocentrici, agrodolci e perennemente sconsolati.

 Non resta che leggere e apprezzare le composizioni di Bianca Mannu, leggere e rileggere per cogliere con la dovuta calma i sensi traforati e i sensi risparmiati tra – i - fori delle sue parole.

In un’altra serie - inedita di Bianca Mannu con breve nota

Oggi, Primo Maggio, impossibile festa. 
I tenaci si sono incontrati a Ragusa affratellandosi con quelli che arrivano dal Sud.
I più giovani s'ubriacano di musica e di chiasso nella primavera romana che non promette frutti.
A Milano l'Italia soddisfatta e tronfia di potere, di soldi, di goduria, celebra i suoi fasti ed esulta, come se il suo peso su tutti i deprivati fosse lieve, anzi come se quei tutti, schiacciati, non contassero; e anzi dovessero unirsi all'esultanza che li esclude.   
Ma a Milano lo schiaffo dello scialo fa rabbia. E la rabbia è una compagnia discutibile, certo. Ma chiediamoci: chi ha messo su il cantiere della rabbia, chi l'ha coltivato oltre i limiti? 
Perché i filosofi a contratto della TV sono così strabici da evitare
di connettere i problemi?
Dunque sono triste e vado a trovare coloro che sono stati o stanno per essere collocati 

In un'altra serie

Eri «io»  un attimo prima

del bando di sequestro –

prima dell’esplosione sabbiosa

nel cervello 

dove era già caduto

l’uranio impoverito del licenziamento.

Impossibile  «io»

nell’istantaneo tremito

di foglia

sull’assurda spoglia

dell’umano tempo.

Uscita dal senso

né viva né morta -

anche la rabbia

abortisce

con l’inutile sudore

Divelta e  muta

una vecchia canna

oscilli adesso

come cieco  avanzo d’alluvione

che scorrendo

ti prescrive aliena -

immondizia sulla proda. 

E stai

come se con le pinze

ti stipasse agonizzante

nella turpe sequela d’insepolti

ancora in cerca di recesso

per disfarsi.

Non sa di niente il nome

se non congiunto

al feroce attributo d’incapiente .

Questo pare non sporchi

il pensiero e la bocca

di chi ti cita in numero

per  indicare  una fraternità

piuttosto ingrata

che un giorno o un’ora avanti

avresti urlando denegata.

Ora - senza benvolere -

sei candidata ad occupare

il budello della gora

o a sbandare tra le pile

del ponte del  viadotto

come animale dannato

agli inferi cerchi

del “civile assetto”.

Resistere /poetare

Resistere e lottare è pregiudiziale quando l’imminenza della situazione drammatica lo richieda.

Anche il/la poeta, la/lo scrittore, il /la pensatrice sono/è prima di tutto essere umano civile, che condivide i problemi e le ansie dei molti con la sensibilità che gli/le è propria. Soppesa senza troppo contarsi e sceglie il senso del suo esistere ora come uomo e in qualche modo sospende alla sua umana tensione  attuale ciò che  forse sarà materia di parola piena. Forse non ci potrà essere poesia senza questa profonda adesione all’umano.

Poesia è anche prassi etica? Sì e no. Ma è meglio sì. Perché, come sostiene Quasimodo, il poeta è assediato dalla società asservita al potere, essa vuole fregiarsi di lui e asseggettarvelo; ma,  nella misura in cui l’intensione poetica lo abita e lo motiva egli vi resiste. È e  resta eminentemente solo.  

Alle fronde dei salici

E come potevamo noi cantare
con il piede straniero sopra il cuore,
fra i morti abbandonati nelle piazze
sull'erba dura di ghiaccio, al lamento
d'agnello dei fanciulli, all'urlo nero
della madre che andava incontro al figlio
crocifisso sul palo del telegrafo?
Alle fronde dei salici, per voto,
anche le nostre cetre erano appese,
oscillavano lievi al triste vento.

Salvatore Quasimodo

Premio Nobel per la letteratura nel 1959

Resistenza - Commento con poesia di Alfonso Gatto

Resistenza è  virtù delle persone che - mentre stanno subendo decisioni altrui, dunque imposte, o che scontano esiti del proprio consenso magari sbagliato oppure quasi estorto con inganni - contrastano, agiscono ostacolando quelle decisioni.

Resistenza  è opporsi delle persone (così dette semplici che semplici non sono) col loro vivere/fare quotidiano a un sistema che, per perpetuare il suo potere, innesca/ha innescato un processo che impazzisce e che, pur di conservarsi il potere, diviene perno di scontro insanabile tra i suoi stessi cittadini, mettendo a rischio mortale la sopravvivenza dell’intero gruppo sociale.

Resistenza è risorsa e risposta alternativa di popolazioni solitamente inermi, laboriose, capaci di logica pratica, ma destituite di potere politico e giuridico, esposte al ricatto e alla marginalizzazione/esclusione dalle decisioni che i centri del potere confiscano per sé, infrangendo ogni limite.

Ecco perché è stata chiamata Resistenza la reazione, ormai storicamente definita a partire dall’8 settembre 1943, di una parte non maggioritaria di italiani contro il governo Repubblichino (di Salò) e l’occupazione tedesca.

Certo, senza le Forze Alleate, la situazione italiana avrebbe conosciuto l’abisso. Ma le decisioni prese all’unisono da gruppi politicamente e territorialmente diversi della Penisola e disposti a correre i massimi rischi, ha incoraggiato ampie frazioni della popolazione civile a schierarsi dalla loro parte aiutandoli, sostenendoli, riconoscendosi nel loro operato e cooperando apertamente per cacciare i tedeschi dai nostri territori metropolitani. Un esempio per tutti, le Giornate di Napoli.

In quel modo, quella parte di cittadini si è assunta la responsabilità, a prezzo di tante vite e sofferenze durissime, di restituire al popolo italiano la sua compromessa dignità e ha reso poi necessaria e reale la costituzione dello Stato Italiano democratico.

Dovremmo però rimanere consapevolmente distanti dalle celebrazioni “d’ufficio” gonfie di retorica. La retorica falsifica e sminuisce l’apporto smisurato da parte di chi si sacrificò allora e di chi anche oggi si espone al sacrificio del proprio personale interesse, pur non avendo rilevanza pubblica, per difendere principi di giustizia sociale  e morale. La resistenza dovrebbe essere un atteggiamento permanente contro lo strapotere di chiunque pretenda di erigere baluardi e steccati sociali e razziali contro qualcuno o gruppi. La resistenza è efficace quanti più cittadini vi partecipano, quanta maggiore consapevolezza sorregge quei comportamenti che sono l’essenza di vera inclusione e crescita civile.

Mi piace perciò ospitare in questa pagina una poesia di Alfonso Gatto tratta da «La storia delle vittime».

Se meno che un sogno - inedita di Bianca Mannu

Se meno che un sogno -

forse vago indizio

o refolo

impigliato al rostro

d’una memoria immemore -

si sveglia in un adesso di schianto –

tu – col sangue che fugge – vai -

caparbiamente vai

dietro alla tua fame di vita –

come un gamete all’ovulo…

annusando nella rifa mortale

un profilo d’alba esangue

smentito dalla sorte

sbocciata dall’estro avaro

dei figli del dio maggiore.

Un passaggio per il Nord-

infernale annerirsi dell’azzurro

in un sudario molle.

Infilare  fiato e sistoli

tra morte e morte

per arpionare il volto ghignoso

d’altre pretestuose croci.

Cortina buia – il futuro.

Pietra - il cuore umano

che chiede al ventre l’intelletto

Son convocati a complici gli dei

dai loro piccoli custodi 

armati fino ai denti 

per nuove strategie d’annientamento ?

Davanti gli altari  -

vuote le orbite di sguardo

sopra gli  olocausti -

stanno in attonito silenzio

come chi non sa perché

 il dio frequenti al momento altri distretti

Forse - semplicemente - non sono più

né mai sono esistiti – gli dei –

se non come dito -

troppo umano dito del potere -

puntato (e poi negato)

verso inferni già istituiti.

Sei solo  - uomo.

Tua eternità è la specie.

Tutte le briglie strapperà la specie

dalle mani del piccolo sciamano,

dalle mani del grande imperatore

dalle mani del soldato inferocito

dalle mani dell’avido borghese.

Ma sarà il solco praticato

nel ricordo  delle piccole vittime

a custodire il seme delle piante

più infestanti. 

Giocare a "La tua morte è mia vita " E che vita!

"Mors tua, vita mea" era, presumibilmente un saggio motto per significare che nel ciclo naturale della vita, il trapasso di una generazione di viventi dovesse lasciare spazio alla vita della generazione successiva.
Oggi pare invece che l'opulenza postmoderna, ottenuta togliendo ai molti esseri, e al pianeta stesso, il diritto ad accettabili condizioni di esistenza, debba condensarsi insensatamente nelle mani di alcuni, senza che vi sia il minimo conato di desiderio di esistenza oltre il proprio fradicio ventre e l'immediata genia.
Non si esprime alcuna solidarietà operativa per le moltitudini di poveri, prodotti della logica cumulativa fredda e perversa di quei Mida, anzi si soffia sulla pancia egoista del pidocchio di qui e di quello di là, contro il povero di là : investire denaro sul tracollo totale di altri, non importa chi, non importa come, a man salva e persino con tranquilla coscienza, perché così posso diventar ricco da un giorno all'altro, o posso diventare ancora più ricco e controllare la mia ricchezza contro i bisogni urgenti e inevasi di altri. E così la vita degli ultimi, che pure è una vita di cacca, deve ogni giorno misurarsi con i denti e le unghie dell'ultimissimo, ancora più orribile.
La ricchissima Europa fa del mare il suo filo spinato, fa dell'inclemenza meteorologica e della  micidiale lotta politica dei subalterni e degli esclusi il suo baluardo e il suo miserevole alibi. Non vuole guardare ciò che pure ha prodotto col suo dominio e la sua egemonia . E dove non c'è mare, c'è la mutria della sua stupida presunzione: dove l'individuo, ridotto alla corporeità dei suoi immediati bisogni, essendo nella condizione di monade solitaria della propria impotenza, deve pensare/inventare senza sosta modi per sopravvivere, anche contro quelli come lui, deve divenire l'umano imbestiato.. Eccoci tutti ridotti a lotte ferine, aggressioni per una spettrale salvezza tra disperati e fra loro e noi penultimi, immenso residuo della decadenza, a cui del "noi" rimane il negativo di ciurma incattivita . Perché così, chi ha potere elude la possibilità di essere individuato come causa efficiente e può meglio regnare. Monarchi di denaro, senza nobiltà, usurai, schiavisti per mezzo di anonime strutture, per interposti schiavisti e scherani, tutti coinvolti in un gioco di complicità da cui non si esce: la struttura perversa perverte e riproduce le condizioni della propria perversione.  
Tristemente, come non constatare che ciò che credevi un limite si sposta e tocca una nuova aberrazione?.

Chi voglia può seguire il seguente link

http://www.huffingtonpost.it/2015/04/07/syrian-journey-videogioco-bbc-utenti-rifugiati-siriani_n_7016036.html  

Report dalle cuspidi modulari - composizione inedita di Bianca Mannu

Curve tendenziali di numeri/profitto

segni dall’apparenza inerme

rivolti al cielo o al suolo

d’un misterioso quadrato cartesiano …

Come traiettorie d’aquiloni

cancellati alla vista

da siderali lontananze

s’incidono

s’intrecciano come gioco di voli

in un cielo  di cristalli liquidi

vietato al passaggio

di nuvoli e di venti …

Sono spie d’eventi/effetto –

capital gain realissimi e virtuali

difesi nei caveaux

Sono  vettori di valori

monetari

spinti da cupidi voleri

verso vertici di poteri  

tramite incitamenti per tattiche speciali

da sviluppare fuori scena

nelle quinte dei capannoni

alle bocche degli altiforni

nei cunicoli delle miniere

nelle modernissime

galere d’assemblaggio

di gadget e di high tech.

Dicono sia il senso del progresso

se l’operaio reprime

il suo bisogno d’andare al cesso

per meritarsi il posto di lavoro

e il favoloso tesoro

d’un miserabile mensile…

A tentare un’altra strada

si finisce come in Cile

o come in Argentina

oppure si accede

al “comunismo della Cina”

dove si condivide smog a tranci

e si appendono ai ganci educativi

i dissidenti …

I buoni affari rendono amici

gli antichi contendenti!

È il portato dell’economia globale  

quasi una sorta di condizione

meteorica impersonale…

Passerebbe  come evento naturale

se non si vedesse il dito 

a indicare il grado d’appetito

in abito sociale

di certi uomini stempiati

seriamente impegnati

in un plausibile gioco

di procedura tecnica –

neutrale algoritmo - dicono -

procedura razionale d’innocue abilità

apprese per sorte e familiarità.

Cenni di freddo desiderio e  calcolo         

nel moto misurato della mano 

su quelle X di piglio svettante

d’apparenza un po’ casuale

e un po’ disciplinata –

disegnate come fregi di pregio

sulle scacchiere/schermo - lassù –

ai piani alti di sontuosi grattacieli

Lì – curiosamente – si dice -

siamo tutti ben rappresentati

nella forma essenziale di numeri

spogliati di tutti gli accidenti.

Tutti lì formalmente uguali -

Vedi, la democrazia?!

Dal loro eminente piano

i signori del momento -

o forse per commissione

i loro abili scrivani -

si chinano appena

sulla nostra infinitesima esistenza:

studiano la tendenza

e decidono il gioco delle partite

d’algebra sociale.

“Qual è lo scarto per eccesso o per difetto –

il limite  – chiediamo - insomma

del quoziente stabilito o forse appetito?”

Convinta e secca la risposta:

“Questo non si può preordinare!

Questo dipende dalle linee di forza.”

“Dalla forza del dito?”

chiederebbe  Simplicio.

Ma quale dito mai!

Il dito  sono acque

son sottosuolo e mare

sono miniere e campi

sono stabilimenti e scuole

sono i pensieri introdotti

nelle teste dei  pensanti

con senso e senza assenso –

da discriminare!

Sono carceri e armamenti

per spegnere fermenti di dissenso

dovunque occorra l’assoluto

bisogno di quiete sociale.

Il dito affusolato del magnate

e quello asservito del commesso

infervorati lungo vettori ascensionali

sono la mossa gentile

d’una caccia spietata

ai muscoli e alle vite

di chi muove il badile

di chi apre le strade

di chi suda e  non vale

la sua stessa vita.

Dove mai siederà la pace -

se non nei cimiteri -

finché il quoziente

dell’imprescindibile equazione

dello scambio organico e sociale

spinto sull’alto crinale

dell’appetito personale

dell’interesse unilaterale

dei pachidermi umani

sta per principio etico e morale

di interessi così detti generali

a coprire gli orrendi genitali

del Leviatano capitale.

Nota Sarà poesia, non sarà poesia? Qualunque cosa sia, certo non serve, non vuole servire da cremagliera per portare l'acqua del consenso ai piani alti, dove stanno i regnanti sulla meteorologia sociale.

Si parla di default della Grecia, come se non ci si potesse riferire alla sua popolazione come a degli esseri umani - la maggioranza dei quali è in paurose condizioni di povertà, anche se i nostri media hanno ripreso il vecchio silenzio - ma a dei sassi che possono essere ammassati, spostati, triturati, ridotti in polvere, "asfaltati". Essi sono già vittime della loro classe dirigente,  così come i milioni di italiani ridotti in povertà sono le vittime designate a pagare con la loro pelle, la valanga di mostruosità politiche e economiche della propria classe dirigente.E a tutti costoro altri se ne aggiungono continuamente, stretti alla catena strangolante dei potentati mondiali furiosamente presi dall'accumulo e dalla sussunzione di ogni risorsa naturale e umana attuale e possibile al loro esclusivo profitto. Non ho potuto evitare ancora una volta con scoramento, di pensare che la logica perversa che ci tormenta, che sta scaraventando in un baratro incolmabile  una grande porzione di cittadini, è quella degli usurai, ma di gran lunga più perversa, perché ha asservito e sciupato, con le forze della gioventù, anche la forza dell'immaginazione.

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