Anche la voce - trafugata
nel guizzo perenne dell’istante -
sventola insonora
in una tristezza di memorie:
fumo che si disfa
e
mi cancella ogni riparo –
anche la pelle
Non l’ombra - ma l’intero silenzio
cade da un cielo senza stelle
come una polvere
a comprimere il respiro nell’affanno
che disconosce il suo destino
E mi complica l’agio
del trapasso.
A s’ultima bortada
Arrughidas o mes’istudadas
lumeras biddas de s’intragna tua –
leant caminu inconnotu
ch’ispibinat iscazos de fumadigos.
Moer de velas e remos presu a tzipos
forsis da unu Deus chi non ti amat
o dae fadu chi non si declarat.
Pro chi testarda aspresa de respiru
azulit cussas betzas franzas tuas
a remare continu
acherra a cussa basa disprejada.
Est custa umanidade de su fadu:
chi mirat s’imbidibile – ma non su chi
prevedit
forsis pro disizare s’evidente.
Misteriosu in tempus e usantzia
fadu marcadu a caldu
cun andare isfrenadu
in bundas de inferchidas ganas –
balu moribundas – e como apuntziadas
apagadas dae mossos d’aria istraca.
Fit avreschende cando ti sigheit
che ivelu cussas noas.
Tempus inchesu de ispantu e giogu
fit su tou chena lacanas – a iscias
birdes:
chena timores de bi poder bisare
s’ausentzia tua briva de assustu –
che brincare una die de iscola.
Cunfortada: dias aer apidu alas –
A s’ultima bortada.
Arrughidas o mes’istudadas
lumeras biddas de s’intragna tua –
leant caminu inconnotu
ch’ispibinat iscazos de fumadigos.
Moer de velas e remos presu a tzipos
forsis da unu Deus chi non ti amat
o dae fadu chi non si declarat.
Pro chi testarda aspresa de respiru
azulit cussas betzas franzas tuas
a remare continu
acherra a cussa basa disprejada.
Est custa umanidade de su fadu:
chi mirat s’imbidibile – ma non su chi
prevedit
forsis pro disizare s’evidente.
Misteriosu in tempus e usantzia
fadu marcadu a caldu
cun andare isfrenadu
in bundas de inferchidas ganas –
balu moribundas – e como apuntziadas
apagadas dae mossos d’aria istraca.
Fit avreschende cando ti sigheit
che ivelu cussas noas.
Tempus inchesu de ispantu e giogu
fit su tou chena lacanas – a iscias
birdes:
chena timores de bi poder bisare
s’ausentzia tua briva de assustu –
che brincare una die de iscola.
Cunfortada: dias aer apidu alas –
Cunfortada: dias aer apidu alas –
morta: onzi bene mundanu
dias aer biadamente lassad’andare –
asi comente – finghende – sa mannedda
ti cumbinchiat chi olende dae susu
aiat apidu sighidu onzi tou cuntentu
onzi birde ispassizu in donzi padru
onzi duda de mundu innoghe in basciu.
S’ingurdimine deidade de Cromo
Tancat in mitu s’angustia de ratza.
Ma est tou su tempus matanosu de sa coa:
Non restat che andare aisetende –
A sulos e isbrufos – chena ghia su coro
–
Oriolada in fundu a unu letu –
partida in anneos cuntrapostos:
si currer a s’istatzione sua
o fingher de iscosire a caru fadu
una o prus pasadas de ispera…
comente si su simplitze poi
diat poder cun ispinas dare rosas.
che tale poi poterat abberrer
punzu tancadu pro ti dare colpu
- como! – cussu pinzu chena nome –
cussu - non cunfessadu –
chi a su poi cuadu as arribbadu
che aparinadu contu
pro nou iscampu da ultima sorte.
Vana! – comente ischias e coment’ischis.
Un’apuntu:
Su nostru tempus de gosu,
intro s’istrinta musarola de su covid,
si ch’iscudet in su respinghidu
cunsideru
de sos iscascios acabbadores longos e curtzos
trancuiglios o dolorosos e de botu los
burrat
dae oros de pessu, oriolos chi sunt
frecuentes
in sos betzos. Issos (e deo tra issos)
unu pagu
leant allizu dae sos rajos de s’issoro
sole
moribundu e poi unu pagu s’arritzant
illonghende-si pro aggantzare rajos
manzaniles
chi esistint abbia in s’ammentu.
All'ultima svolta -
Affiochite o semispente
le luci della tua città interiore -
prendi un cammino ignoto
che sgrana frane di fuliggine.
Di vele e remi il moto è messo ai ceppi
forse da un Dio che non ti ama
forse dal Caso che non si dichiara.
Eppure l’asperità caparbia del respiro
eccita tuoi obsoleti lembi
a remare e remare
verso il Capolinea detestato.
È questa l’umanità del Fato:
vedere l’invisibile – ignorare il
prevedibile
e poi – forse - volere l’irrefutabile.
Misterioso nel tempo e nella prassi
fu impresso a caldo il Fato
con cadenza irreversibile
sul rigoglio di appetiti inoculati –
ancora un poco vivi – adesso rastremati
–
che paghi a boccate d’aria stanca.
Era appena l’alba quando ti raggiunse
come rivelazione la Novella.
Il tempo fiammante di sorprese e giochi
era tuo senza frontiere - a verde aiola:
senza patemi potevi vagheggiare
la tua assenza priva di spavento –
come bigiare una giornata a scuola.
Rassicurata: avresti avuto ali -
se morta - e ogni bene mondano
avresti beatamente sorvolato –
così come - mentendo - la nonna
ti persuadeva che volando da lassù
avrebbe seguito ogni tua gioia
ogni tuo verde spasso su ogni prato
ogni tuo dubbio sul mondo di quaggiù.
L’ingordigia e la deità di Crono
chiudono in mito l’angoscia della
specie.
Ma tuo è il tempo faticoso della coda:
non resta che andare rimanendo -
a soffi e sbuffi - in folle il cardias –
smaniosa in fondo a un letto -
divisa in ansie contrapposte:
se affrettarti alla Stazione ovvia
o fingere di scucire al Fato esoso
una o più soste speranzose …
Come se il semplice Poi
potesse con le spine dare rose.
Come se quel Poi potesse aprire
il chiuso pugno per donarti d’un colpo
- ora! – quel bene senza nome -
quello – non confessato –
che al Poi segretamente hai riservato
come saldo di conto
per altro scampo dalla finale sorte.
Inutilmente!- come sapevi e sai.
Con artiglio inguantato
m’afferrò l’anima e il corpo
un silenzio camuffato
da custode filantropo
e maestro illusionista:
col suo specchio adulterato
 |
| Febo Apollo |
Così non vissi che la vita altrui
nei suoi anditi ed angoli bui
e madre ne divenni e culla
tentando meritarmi – e dico nulla -
da Febo Apollo dio della bellezza
un sole anche brillante di gaiezza
Di vivo sangue magra la parola
che a lungo vellicata ricercavo -
manchevole di forza mi pareva
ogni mio fiato - oscena capriola
il grafo che a fatica ne traevo:
tra volere e potere era alterato
il mio esistere
… Schiacciato!
Apollo modulava nei
giardini
levigava nel marmo sempiterno
forme squisite e
tratti suoi divini
invece nel mio interno
regnava il gelo
dell’Averno:
 |
| Dioniso/Zagreo |
stava di Febo copia tramortita -
di Dioniso - che
certo m’abitava -
solo la sua ombra
striminzita
Sul fondo questi
coatto se ne stava
nel morto nodo dei
miei visceri muti
Nel liberarlo produssi
lo sconquasso:
non fece parola ma
solo strilli acuti
e pungolò talmente il
mio ombelico
ch’io fui presta a
tramutar di passo
Per amor di verità
questo dico:
nell’ozio la sua brama
di gioco
con lunga notte prorogava
l’alba
cullando Febo nel letto delle nuvole
e ai miei versi lasciando voce scialba
Avrei ritrovato il tempo delle nespole –
ora che Dioniso s’era ripreso il clima?
Interrogato – Crono sbottò - Sorbole !
Ne hai appena un avanzo per l’anima!
peregrinando continuo la disamina
del mio intimo - chiusi i conti
d’occasione
 |
| Friedrich W. Nietzsche |
Con senso di colpa e arsa di dolore
tento invertire l’antica rimozione
confidando in un caso guaritore
legante insieme in unico momento
un tocco d’alba e un pieno di tramonto
in un idioma che non rifiuta il vero
ed ha misura di mistero e canto.
Nota - Metaforizzare una condizione, un problema, si può. Con una certa leggerezza si pesca dal classico, ripensato con lo spirito della modernità inattuale di Nietzsche.
via
ce ne andiamo così –
un po’ carcerati
un po’ assistiti e scomodi
e perciò
un po’ tanto redarguiti –
noi vecchi
foruncolosi nell’anima e nel cuore
affaticati a involgerci
in una coperta
sempre troppo corta
ce ne andiamo così
come scrigni tarlati
in una notte
che ci ubriaca d’ansia -
che spandendosi
già non fa più male
Nota - Sono anche io nella schiera dei vecchi, perciò sento di vivere - e guardare con una certa lucidità finché la mente lo consente - dall'interno questa condizione. Mai come nella nostra drammatica contemporaneità si è palesato il problema del come si conduce socialmente e psicologicamente questa condizione nel mondo contemporaneo. Questo mondo è preso nella pressa che trasforma il tempo in denaro, e perciò, allorché per necessità di evenienze temporali e usura, la persona non produce beni materiali mercificabili, si sente ed è vissuta, dalla società oppressa dalla competizione, come un vecchio mobile insensato nella sempre nuova (sic!) e frettolosa configurazione della vita che diciamo civile. Uno stato particolarmente spinoso, anche se coperto da pietismi pseudo affettivi, che nei casi di emergenza tende a trasformarsi in "si salvi chi può". Il vecchio, specialmente se di famiglia povera, diventa più povero ancora, ancora più solo con la sua morte, a sigillo di una vita , spesso brutale per deprivazioni e negazioni.(BM)
Corre libero il vento per le nostre pianure,
Eterno pulsa il mare vivo alle nostre spiagge.
L’uomo feconda la terra, la terra gli dà fiori e frutti:
Vive in travaglio e in gioia, spera e teme, procrea dolci figli.
… E tu sei giunto, nostro prezioso nemico,
Tu creatura deserta, uomo cerchiato di morte.
Che saprai dire ora, davanti al nostro consesso?
Giurerai per un dio? Quale dio?
Salterai nel sepolcro allegramente?
O figlio della morte, non ti auguriamo la morte.
Possa tu vivere a lungo quanto nessuno mai visse:
Possa tu vivere insonne cinque milioni di notti,
E visitarti ogni notte la doglia di ognuno che vide
Rinserrarsi la porta che tolse la via del ritorno,
Intorno a sé farsi buio, l’aria gremirsi di morte.
Primo Levi - 20 luglio 1960
MEMORIA
Gli uomini vanno e vengono per le strade
della città,
comprano libri e giornali, muovono a imprese diverse.
Hanno roseo il viso, le labbra vivide e piene.
Sollevasti il lenzuolo per guardare il suo viso.
Ti chinasti a baciarlo con un gesto consueto.
Ma era l’ultima volta. Era il viso consueto,
solo un po’ più stanco. E il vestito era quello di sempre.
E le scarpe eran quelle di sempre. E le mani erano quelle
Che spezzavano il pane e versavano il vino.
Se cammini per strada nessuno ti è accanto,se hai paura nessuno ti prende per
mano.
E non è tua la strada, non è tua la città.
Non è tu a la città illuminata. La città illuminata è degli altri,
degli uomini che vanno e vengono, comprando cibi e giornali.
Puoi affacciarti un poco alla quieta finestra
E guardare in silenzio il giardino nel buio.
Allora quando piangevo c’era la sua voce serena.
Allora quando ridevi c’era il suo sorriso sommesso.
Ma il cancello che a sera s’apriva resterà chiuso per sempre.
E deserta è la tua giovinezza, spento il fuoco, vuota la casa.
Natalia Ginzburg
Alfonso Gatto
NON PIANGERE COMPAGNO
Davide Laiolo -Ulisse
Nota - Ho scelto queste fra le molte, tutte ispirate e bellissime, perché mi è parso giusto privilegiare testi di media lunghezza appartenenti ad alcuni di coloro che vissero sulla pelle la tragedia. Questi pochi prescelti parteciparono personalmente e secondo il proprio credo morale e politico alla lotta partigiana con impegno diretto e con scritti; e soffrirono nella vita le conseguenze di quelle situazioni terribili.
Primo Levi è stato partigiano. Catturato, visse il terribile internamento ad Auschwitz da cui tornò molto provato e fece della testimonianza lo scopo della sua vita.
Natalia Levi Ginzburg, di famiglia ebraica antifascista, moglie di Leone Ginzburg, intellettuale antifascista, morto nel '44 in seguito alle torture fasciste subite in carcere.
Alfonso Gatto, intellettuale e poeta napoletano oltre che partigiano, le cui poesie dedicate alla Resistenza stanno per essere pubblicate e sono rimaste finora inedite.
Davide Laiolo, di estrazione contadina, nutre ambizioni intellettuali. Attratto dall'ideologia fascista a cui aderì, scelse la carriera militare fino a quando nel momento cruciale della guerra( 25 luglio 1943, caduta del regime) decise di guadagnare la clandestinità contro l'incombente rafforzamento dell'Asse nazifascista sopra il suolo italiano. Scrisse anche "Il voltagabbana".
Internet offre notizie e possibilità di approfondimenti. (B.M.)
Un
certo vento
Labbri stretti
