Abeit macht frei - Apologo inedito di Bianca Mannu

Preambolo -1) Avevo dichiarato nell'ultimo articolo DIARIO IN PUBBLICO di alcuni giorni fa che avrei postato alcune mie composizioni non liriche legate alla mia consapevolezza sociale, al mio modo di patirne gli effetti esteriori, ma specialmente interiori, tanto da non poterne prescindere nel fare versi. Se poi alcuni   o tanti eventuali lettori pensano che in queste righe non c'è poesia, beh, senza per forza assolvermi dal peccato di lesa poesia, a loro pre-dico che né i sensi degli umani poveri e impoveriti del mondo, né lo spirito poetico libresco e complice, sono in grado di specchiare cose diverse da quelle che inquietano e tormentano, a meno di non volerle censurare o coprire. 
2) Questo apologo ha un titolo che non vuole essere un memento per la Germania, ma per qualunque situazione di sfruttamento più o meno violenta, pratica di esproprio forzoso e causa dell'impoverimento delle popolazioni. Infatti il lavoro - necessario perché le cose in sé racchiuse negli scrigni della natura diventino cose per noi - renderebbe davvero liberi dalla necessità gli umani, se esso non fosse oggetto di rapina più o meno paludata.
3) L'apologo è molto lungo: sì voleva essere più descrittivo che ideologicamente dichiarativo. Lo proporrò 
in vari post.
Un saluto cordiale ad amici e lettori. B.M.

Arbeit macht frei  

Prologo

Tutte gemelle

come schizzate uguali

da una bocca di trancia

o forse dalla pancia cerebrale

d’un nipote di Prometeo: ore!

Bolle - vuote di fisica sostanza –

 impercettibili ai sensi  -

colme di cabale e segreti –

pretese monde da affetti

di chi per necesità le vende -

nette - come  se per loro natura

non nascessero infette

del palpito animale di viventi -

e tuttavia  costrette

a viaggiare con essi aggrovigliate

incalzate da imperiosi precetti

per consumarsi in noti effetti

percettibili sensibilmente

a vantaggio di prinzipales e acquirenti

molto interessati ma assenti -

vietate al sonno  e al sogno

di innumerevoli  e miseri gerenti

escluse dai naturali appetiti

di sventurate genti: ore! 

Ballata delle ore

I

Ore di lavoro a nascere

Ore di lavoro a crescere

Ore di lavoro a imparare 

a scampare gli scherzi

della cattiva sorte: non sentire

sul collo il fiato della morte

Ore di lavoro a vivere di avanzi

o con quel poco strappato

con molta fatica all’economia

dell’avarissima borghesia

Ore di lavoro a credere

alla “bontà” del Cielo

che troppo alto sale

e dell’uomo quasi orizzontale -

uomo formato capitale

Ore di lavoro a sperare di poter -

adesso o in futuro - lavorare

per vivere e magari conferire…

-squisitamente umano è il sogno

mai divino!-

…conferire segno di merito

alla turpe indigenza  spiovente

dall’a priori celeste seduto sopra i nembi

sul corpo nudo d’un maschio-femmina

d’uomo e sul suo misero contorno

cui si commisura unanime

e corale la caina sentenza:

colpevole presto  lo sarai!

Ore di lavoro eventuale

proroghe in bianco

di necessità impellenti

Ore di lavoro manuale

più simile allo sgobbo infernale

intriso di sudicio - bagnato di sudore

e dello stremo produrre l’orribile tremore

Ore di lavoro - detto intellettuale -

benvenuta  tardo-stimata technè! -

procedura e invenzione

di nuovi utensili e sistemi

per trasformare ogni cosa

ch’era vaga nel pensiero

 in cosa  fruibile ai sensi

e questa - insieme con ogni sbadiglio e fiato

 dei suoi geniali e diligenti facitori -

in piastre d’oro a colmare altri forzieri

Metallo! Insigne specie - cattivante luce -

che nata morta non arruginisce

che  però nemmeno partorisce -

compirà il prodigio di nobilitare

per la gioia del trafficante

tutte le cose che il lavoro ha fatte

e altre che per natura diresti

che han da restare fuori mercatura

Se meno che un sogno - inedita di Bianca Mannu

Se meno che un sogno -

forse vago indizio

o refolo

impigliato al rostro

d’una memoria immemore -

si sveglia in un adesso di schianto –

tu – col sangue che fugge – vai -

caparbiamente vai

dietro alla tua fame di vita –

come un gamete all’ovulo…

annusando nella rifa mortale

un profilo d’alba esangue

smentito dalla sorte

sbocciata dall’estro avaro

dei figli del dio maggiore.

Un passaggio per il Nord-

infernale annerirsi dell’azzurro

in un sudario molle.

Infilare  fiato e sistoli

tra morte e morte

per arpionare il volto ghignoso

d’altre pretestuose croci.

Cortina buia – il futuro.

Pietra - il cuore umano

che chiede al ventre l’intelletto

Son convocati a complici gli dei

dai loro piccoli custodi 

armati fino ai denti 

per nuove strategie d’annientamento ?

Davanti gli altari  -

vuote le orbite di sguardo

sopra gli  olocausti -

stanno in attonito silenzio

come chi non sa perché

 il dio frequenti al momento altri distretti

Forse - semplicemente - non sono più

né mai sono esistiti – gli dei –

se non come dito -

troppo umano dito del potere -

puntato (e poi negato)

verso inferni già istituiti.

Sei solo  - uomo.

Tua eternità è la specie.

Tutte le briglie strapperà la specie

dalle mani del piccolo sciamano,

dalle mani del grande imperatore

dalle mani del soldato inferocito

dalle mani dell’avido borghese.

Ma sarà il solco praticato

nel ricordo  delle piccole vittime

a custodire il seme delle piante

più infestanti. 

 Noticina- Poesia già postata in aprile, il cui senso va correlato con quanto accade ai profughi.

Sconvolgimenti - inedita di Bianca Mannu

Prima ancora che salga

sulla cima dello Zenit

il sole equivoca trascina

la sua luce - oscura madre d’ombra –

da un meridiano all’altro

incrociando la lama

dei paralleli …perfidi.

Gli sfiati irraggia curvi a suo capriccio

ma cadono incessanti

in mano agli oligarchi  come ore

con mani piedi corpo e mente

da impiegare in proprio

vantaggiosamente.

E il vento - che forse la terra

generò in copula col cielo

e lo inviò in legazione d’atomi

di polveri e di pollini vitali -

ora si avvita sopra luoghi

di malsana negligenza

repentino di nembi e di procelle

spinge i precipiti succhielli

delle borse  sul loro nihil -

quale “cosa del niente”-

venduto e stivato

come massimo valore

in autoproduzione

dentro i campanili-madie

della credenza universale.

E l’acqua all’ indietro si solleva

come in una fisica invertita

a maledire furiosa  i malcostrutti

d’ una genia avida e maligna

che al colmo del possesso

ne sciupa l’abbondanza - ne abusa

senza amarla - la costringe chiusa

prigioniera sotto le cantine

o la devia dentro le chiuse

a ruggire in precipizi male calcolati -

ne fa laghi privati e la nega

alle terre e ai popoli assetati

la fa sua complice in latenti

conflitti di tipo coloniale.

A quella di mare comanda di fare

da baluardo contro chi sconfina

e -in caso d’’evenienza-  di giustiziare

in modo anonimo e pulito

intere ciurme di poveri felloni

che per alcuni nostri patrioti

solo reclusi o morti sono buoni.  

Misera acqua - più che sorella – putta -

la più rotta alle faccende sporche

di questa civiltà barbina

che la destina – certo non a caso-

a stemperare - silenti - maligni sversamenti

lungo le sterrate pendici dei monti

a lavaggi frequenti e docce maniacali

di magnati di boss e di vari pescicane

nei vasti bagni di uso personale.

Misera acqua! sembra destinata -

 nel presente - a  liberare

ogni schifezza

da presunti germi

di autentica nettezza.

Ma è in ogni me che sole vento e acqua

formano una miscela ancor più … micidiale

È dentro me che il cielo maledice

la sporca zolla

che mi morde il tempo

e l’umore della vita

E dell’umano dentro me

germina il pavore

 prospera l’infelice acquiescenza

al quotidiano orrore.

Natura morta - da FABELLAE di Bianca Mannu -

Nota preliminare a Natura morta

Immagine consentita in uso da Google.Grazie

I dipinti di nature morte sono quanto di più sintetico ed evocativo riguardi la vita quotidiana delle persone.
Poiché l'uso e la destinazione dei prodotti del linguaggio umano, creativo e per così dire colto, sono stati privilegio delle classi agiate, è naturale che quei dipinti alludano a costumi quotidiani non universali.Quanto più è fuori quadro la diretta presenza umana, tanto più il riferimento è efficacemente allusivo della condizione del fruitore.
La colazione e il pasto giornaliero del contadino o, ancora più modesto e localizzato in ambienti alieni, quello dell'operaio di fabbrica o di miniera fino alla prima metà del secolo scorso, hanno sollecitato meno l'interesse creativo degli artisti professionisti e dilettanti. Anche perché avrebbero dovuto sottolineare la mancanza del pasto stesso, oppure l'atrocità della sua inadeguatezza in un contesto orribile e alieno. Mi torna in mente, ad esempio, il dipinto di Van Gogh, che non è la celebrazione astratta del rito conviviale in assenza dei consumatori. I mangiatori di patate non poteva che rappresentare il pasto dei poveri nella sua reale iscrizione nei volti e negli atteggiamenti corporei. 
E tuttavia i modelli comportamentali delle classi meno disagiate hanno attratto i desideri di chi ne era deprivato - quella che oggi viene molto furbescamente e negativamente indicata come "invidia sociale", benedetta sia! - e hanno anch'essi stimolato i movimenti di lotta, più o meno legali e consentiti, per arrivare a goderne, almeno come momento festivo.
Il caso di Natura morta di B. Mannu, vista oggi alla distanza di un quindicennio, è una composizione in versi che, dal mio punto di vista letterario, risulta omologa a un dipinto del nostro novecento.Quando è stata concepita e scritta (fine 1900) rappresentava una generalizzata piccola agiatezza, molto casalinga e discreta a fronte di un consumismo che illusoriamente pareva superarla per qualità ed estensione sociale. Oggi, se escludo i minimi e tremolanti agi,  per me retaggio del mio modesto lavoro di operaia dell'insegnamento, la concepisco  come uno di quei carezzevoli sogni mattutini che anticipano invece il risveglio in una realtà spietata che afferra e malmena ogni continuità benevola e civile, che spappola ogni diritto dei molti, colpevolizzandoli col rimprovero di aver vissuto al di sopra delle loro possibilità
.

Immagine consentita in uso da Google.Grazie

 Natura morta

La caffettiera ha tossito

il suo caffè.

Un'alba di nebbia

le tremola sul becco.

Certo sogghigna

dentro la corazza.

E gli aromi suoi

manda in segreto

a disperdere

i residui sonnolenti

della notte

acquattati negli angoli

dimenticati dalla luce.

La tazza

appena un po' discosta

- accosciata sul piatto-

- l'ansa piantata sul dorso

d'un soffice biscotto-

molto si compiace

della rotondità

del suo sbadiglio

tra lo sdegno imbronciato

del bricco della panna

e lo zucchero di canna

ammonticchiato

nel sucrier di ceramica viola

col cucchiaino ficcato

nella pancia.

Di lato un'arancia. 

Report dalle cuspidi modulari -Inedita di Bianca Mannu

Curve tendenziali di numeri/profitto

segni dall’apparenza inerme

rivolti al cielo o al suolo

d’un misterioso quadrato cartesiano …

Come traiettorie d’aquiloni

cancellati alla vista

da siderali lontananze

s’incidono

s’intrecciano come gioco di voli

in un cielo  di cristalli liquidi

vietato al passaggio

di nuvoli e di venti …

Sono spie d’eventi/effetto –

capital gain realissimi e virtuali

difesi nei caveaux

Sono  vettori di valori

monetari

spinti da cupidi voleri

verso vertici di poteri  

tramite incitamenti per tattiche speciali

da sviluppare fuori scena

nelle quinte dei capannoni

alle bocche degli altiforni

nei cunicoli delle miniere

nelle modernissime

galere d’assemblaggio

di gadget e di high tech.

Dicono sia il senso del progresso

se l’operaio reprime

il suo bisogno d’andare al cesso

per meritarsi il posto di lavoro

e il favoloso tesoro

d’un miserabile mensile…

A tentare un’altra strada

si finisce come in Cile

o come in Argentina

oppure si accede

al “comunismo della Cina”

dove si condivide smog a tranci

e si appendono ai ganci educativi

i dissidenti …

… e i buoni affari rendono amici

gli antichi contendenti

Questo il portato dell’economia globale  

quasi una sorta di condizione

meteorica impersonale…

Passerebbe  come evento naturale

se non si vedesse il dito 

a indicare il grado d’appetito

in abito sociale

di certi uomini stempiati

seriamente impegnati

in un plausibile gioco

di procedura tecnica –

neutrale algoritmo - procedura razionale

d’innocue abilità

apprese per sorte e familiarità.

Cenni di freddo desiderio e  calcolo         

nel moto misurato della mano 

su quelle X di piglio svettante

d’apparenza un po’ casuale

e un po’ disciplinata –

disegnate come fregi di pregio

sulle scacchiere/schermo - lassù –

ai piani alti di sontuosi grattacieli

Lì – curiosamente – si dice -

siamo tutti ben rappresentati

nella forma essenziale di numeri

spogliati di tutti gli accidenti.

Tutti lì formalmente uguali -

Vedi, la democrazia?!

Quella che dura

che si stringe a misura 

di democratura - anche detta

democrazia matura!

Dal loro eminente qui

i signori del momento -

o forse per commissione

i loro abili scrivani -

si chinano un poco

sulla nostra infinitesima esistenza:

studiano la tendenza

e decidono il gioco delle partite

d’algebra sociale.

“Qual è lo scarto per eccesso o per difetto –

il limite insomma – chiediamo -

del quoziente stabilito o forse appetito?”

Convinta e secca la risposta:

“Questo non si può preordinare!

Questo dipende dalle linee di forza.”

“Dalla forza del dito?”

chiederebbe  Simplicio.

Ma quale dito mai!

Il dito  sono acque

son sottosuolo e mare

sono miniere e campi

sono stabilimenti e scuole

sono i pensieri introdotti

nelle teste dei  pensanti

con senso e senza assenso –

da discriminare!

Sono carceri e armamenti

per spegnere fermenti di dissenso

dovunque occorra l’assoluto

bisogno di quiete sociale.

Il dito affusolato del magnate

e quello asservito del commesso

infervorati lungo vettori ascensionali

sono la mossa gentile

d’una caccia spietata

ai muscoli e alle vite

di chi muove il badile

di chi apre le strade

di chi suda e  non vale

la sua stessa vita.

Dove mai siederà la pace -

se non nei cimiteri -

finché il quoziente

dell’imprescindibile equazione

dello scambio organico e sociale

spinto sull’alto crinale

dell’appetito personale

dell’interesse unilaterale

dei pachidermi umani

sta per principio etico e morale

di interessi così detti generali

a coprire gli orrendi genitali

del Leviatano capitale.    

       

Nota- Questa composizione è antecedente di qualche anno al mio precedente articolo/ invito all'eventuale lettore a praticare il pensiero divergente. Forse farà arrabbiare o inorridire i cultori del lirismo arcadico e romantico, dell'elzeviro elegante, dei rimatori rigorosi come dei suoi detrattori, dei frettolosi lettori. Tra sensi e segni e logiche ed assurdi, tra ciò che appare  e il molto che "dispare", mi tocca di forzare  lo stile all'asimmetrico cortile del villaggio globale! E viva la rima e il suo contrario!B.M.

Crisi - Inedita del 2013 di Bianca Mannu

Come avesse dismesso

i suoi falsi lustrini

rivela sue piaghe

la città

ostenta sue ferite.

Dimessa – ricade sopra

l’apatia crepuscolare

del suo sabato

smorzando toni e suoni

come se - preparandosi a dormire -

respirasse piano

per non spaventare

il sonno

con l’ansia di possibili

sventure.

Certe sciagure

hanno già segnato

i porticati nobili

e ricorrono

come la notte e il giorno

sopra  appendici e immemori suburbi

ripiegati e chiusi

sugli sbadigli di mai sazi appetiti.

Ai crocicchi battuti dai venti

cani sbandati  -

più umani degli umani -

ringhiano solitudine

alle buste di plastica
e alle foglie pellegrine.

 Nota 2012/1929 Diversità del mezzo tecnico di ripresa, diversità dei look e il tempo di quasi tre generazioni. La fame e la disperazione pressoché identiche, così come la sostanziale inermità degli individui, dominati dalle angosce in veste strettamente personale, senza più quei riferimenti socio-politici che affratellino il "mio al tuo bisogno", che pure ciascuno sa quanto siano scandalosamente identici.
La presunta continuità degli elementi di supporto alla  vita si sono liquefatti tra la solidità apparentemente imperturbata delle geometrie delle città,  che uscirono un po' dalla tua testa e  molto dalle mani, senza appartenerti.
 Di tutte le ideologie con la mascella in fuori sembra non sia rimasto niente. E invece come sintomi ciechi, scavano nel sottosuolo della mente, come convulsi, senza discriminare le nature del male. E quando erompono sono grido, sono gesto di rabbia sotto il sole sporco. Ed è orrore quello che uno stomaco nutrito - chiamatosi fuori e divenuto occhio che guarda basso dal polpastrello dell' indice puntato - vede schizzare come un fango frammisto alla colpa e alla paura di questa umanità alle corde. 
E dopo - si vocifera sempre che ci sarà un dopo alle crisi, come l'arcobaleno dopo i temporali - non sai se il dopo sarà come sollievo al dolore che scema o se sarà il sentire  a scemare per assuefazione a quel dolore.