Non c'è abbastanza forza, non c'è abbastanza animo e perizia di parola, non posso contare su una dialettica capace di graffiare l'irta superficie di questo presente che ci vuole tutti innamorati della parola definitiva dall'apparenza secca che si svende (e tu l'accatti come una pepita regalata dalla dea bendata) e che invece - ma senza inganno, perché così ingenuo non sei - esibisce schizzi e sbrendoli di visceri... Niente ti pare più autentico d'un viscere che parla! E ti sembra che parli proprio a te e per tuo conto: ah! Un contatto diretto con la verità in persona... Sì, sta scritto in tutti gli spot, in quasi tutti i post dei social, in maree di soap opere e di films, di articoli di stampa e di pubblicazioni online, sta scritto che la verità alberga nel buco più profondo d'uno sfintere capace di vellicare all'azione le mani, i piedi, la bocca, e i loro prolungamenti meccanici. Sentirsi vendicato e nutrito, anche per un solo istante di sogno!
Oppure? Oppure dubita di questo tutto, che certo è molto incattivito perché ha dimenticato l'Origine, la grande Ragione originaria che aveva per ogni cosa il ruolo e la parola giusta, una, quella del re, del papa, del principe, del signore locale, quella dello sgherro, che tanto avevano in un dio silenzioso e cifrato il Disegno, e non c'era da sbagliare. Lo sbaglio è avvenuto, sarebbe avvenuto, - costoro non usano tanto volentieri i dubitativi - per colpa di chi, indisciplinato, ha provato a progettare un altro ordine con altri indisciplinati. Così, è nata la confusione generale, dicono certi signori - pure accademici titolati - i quali si stanno riunendo a consesso per rimettere le cose a posto, al modo del bel mondo antico del rispetto e della pace!
A ben guardare questi due corsi si connettono bene fra loro, perché nulla vieta all'uomo del buon tempo antico e alla donna della casa di sentirsi appellati da dio tramite i propri visceri, tutti assemblabili sotto il nome di anima. Il Lui di turno sarà magari una grande Anima, ma lei resterà sempre un po' più piccola, indicabile con la lettera minuscola.
Essendo un po' disperata per lo stato terreno e celeste, io, qualche mia perplessità, ve la dico in versi estrapolati da mie diverse composizioni con cui non mi consolo.
In marcia
Torme di
umani in marcia: miseria generale.
Ciascuno
si sente infetto del problema personale.
Il dorso
sopra i visceri contratto a inutile difesa.
Sibillina o mortifera circola anonima –
in
agguato- mista alle polveri - l’offesa
nel vento detonante.
Si sosta
in cunicoli e in anfratti di muri per sfuggirle –
si veglia
in bilico sul piede della fuga
si
trattiene il respiro sopra il lume cieco
della vita
afflosciato sul suo minimo
dentro il
sistema limbico …
Si sposta
con le torme dei fuggiaschi
una
miseria fetida di morte.
Di morte
in morte riaffiora
aggrappata
alla creatura puntata sul resistere.
Spiaggiata
in corpi esausti - arranca verso
gli angoli
d’un mondo che la teme
come se
già non ci dormisse insieme …
Involta
nelle pieghe ora più fruste
di vesti
scombinate da molteplici accidenti
tuttavia
dilaga oscenamente maschia
nel sole
dei giardini
s’infratta
nei timidi cespugli
quasi a
voler scansare l’evidenza
che impone
del derelitto la familiarità con l’indecenza.
La città
nobile scioglie nel frizzo mattutino
tra
eleganti palazzi il traffico operoso
e fluisce
umanamente babelica
intorno al
suo epigastrio.
Ma a sera
espone l’opulenza dei lumi
esulta di
colori e di profumi
spumeggia
di movida espone sul passeggio
l’indifferenza
ferina dei carini e il loro futile corteggio.
Ecco
l’immagine di copertina.
Ma - come
la notte avanza incontro alle ore piccoline –
s’attenuano
le luci e i belli
tornano ad
abitare i lussuosi ostelli.
Allora
sono le ombre dei porticati e degli androni
a riempirsi
di sbadigli sussurri e strabalzoni …
È l’altra
umanità che – suo malgrado –
occupa la
lista d’ombra della quinta –
che il
nottambulo rasenta senza averla distinta –
che
l’ultimo galoppino delle pizze
annusa
fuggendo verso il suo fastigio
gravido
d’un domani che – già se lo figura –
riserva
solo appena qualche sfumatura di grigio.
Luci basse
in quarta di copertina.
Solita storia
Che cos’altro ti pare
rimanga da fare
per noi figlie sempre obbedienti
al femminino perentorio
fabbricato all’esterno
indi importato come legge
del paterno romitorio.
..........................................
Che cos’altro resta da fare
dopo l’amore voltato in dovere
dopo i bambini da partorire
dopo le pappe da confezionare
dopo le febbri da curare
appresso agli infanti da sorvegliare
agli scolari con cui compitare
e alla morale da impartire –
insostituibile vicaria fedele
dell’ostinata griffa patriarcale?
Resta forse un pezzo di vita:
esser presenti al finale di partita.
Avendo vissuto – o donna oscura -
l’altrui vita per procura
da protagonista or puoi recitare
il tuo atto unico di grande bravura
e
ancor prima del tuo requie
disporre per altri funebri esequie.
Se sul finire del tuo tragitto
ti
resta un raggio d’intelletto
puoi tracciare un rigo netto
e segnare in verbo asciutto
d’avere fatto quasi tutto:
ma negli annali della Storia
di te ben poco resta in memoria.
Dicendoti donna fedele e modesta
la tua legge è rimasta questa:
in prima istanza la famiglia
con la carriera del marito
fonte di grano concupito.
Il matrimonio della figlia
è una meta e l’occasione
di alzare l’asta della magione.
La politica e la burocrazia
son per il pargolo la giusta via.
.....................................................
Ma quivi giunta forse la vita
ti regala stizzoso un prurito
di celebrarti con lo scritto
poiché bazzicasti a lungo la scuola
e sai compitare qualche parola
Lo scritto in versi l’avevi nel sangue
il tema è pronto e da tempo langue
nel tuo diario dove – ibernato -
giace il tuo cuore innamorato.
Innamorato e di nuovo fremente
per quel giovane avvenente
che imperversò nella tua vita
lasciandoti sola e impoverita.
Se ancora vivo e con l’aterosclerosi
non può godersi l’apoteosi.
Nel
Web
… lungo le strade del Web
sulle piazze del web
certi menestrelli
privi di pappagalli
distribuiscono a tutti i naviganti
miracolose ricette volanti
ghermite in angoli dispersi –
smarrite perle - diresti –
secondo cui – volendo - potresti
conseguire con facilità
gioie tante
dolori scarsi
comunque cosparsi
di polveri esilaranti
e
di finta felicità …
In
rivolta
Tracima
in rivolta
fino al bianco degli occhi
il mio sangue
a sballottare un pensiero
incapace di farsi
parola.
Quale parola?
Forse questa che posa
disponibile
sulla soglia più esposta
al passaggio di chiunque
o l’altra più in là
moralista
che occupa un’ampolla
che pare di vetro
e quasi sta … di pietra?
Né ampolla né vetro
ma l’erompere
in colposa trasparenza
come rrrabbbia:
montante gorgoglio dell’erre
scagliata sull’«a»
di repentino acciaio
erta a comprimere il fiato
verso la fessura orale
in tenuta semistagna
per effetto di inavvertiti
argini labiali –
innesco meccanico
definitivo scatto in fuori -
sparo di senso
in mezzo all’aria esterna
che si sposta stupita
e già stanca.
Il nome della rabbia
è il ricordo spettrale
del sangue agli occhi
del lampo assassino
nelle iridi incassate
come fucilieri pronti
dietro le feritoie
dell’immaginazione.
Scrosciano le ferraglie sulle gomme:
