In un’altra serie - inedita di Bianca Mannu con breve nota

Oggi, Primo Maggio, impossibile festa. 
I tenaci si sono incontrati a Ragusa affratellandosi con quelli che arrivano dal Sud.
I più giovani s'ubriacano di musica e di chiasso nella primavera romana che non promette frutti.
A Milano l'Italia soddisfatta e tronfia di potere, di soldi, di goduria, celebra i suoi fasti ed esulta, come se il suo peso su tutti i deprivati fosse lieve, anzi come se quei tutti, schiacciati, non contassero; e anzi dovessero unirsi all'esultanza che li esclude.   
Ma a Milano lo schiaffo dello scialo fa rabbia. E la rabbia è una compagnia discutibile, certo. Ma chiediamoci: chi ha messo su il cantiere della rabbia, chi l'ha coltivato oltre i limiti? 
Perché i filosofi a contratto della TV sono così strabici da evitare
di connettere i problemi?
Dunque sono triste e vado a trovare coloro che sono stati o stanno per essere collocati 

In un'altra serie

Eri «io»  un attimo prima

del bando di sequestro –

prima dell’esplosione sabbiosa

nel cervello 

dove era già caduto

l’uranio impoverito del licenziamento.

Impossibile  «io»

nell’istantaneo tremito

di foglia

sull’assurda spoglia

dell’umano tempo.

Uscita dal senso

né viva né morta -

anche la rabbia

abortisce

con l’inutile sudore

Divelta e  muta

una vecchia canna

oscilli adesso

come cieco  avanzo d’alluvione

che scorrendo

ti prescrive aliena -

immondizia sulla proda. 

E stai

come se con le pinze

ti stipasse agonizzante

nella turpe sequela d’insepolti

ancora in cerca di recesso

per disfarsi.

Non sa di niente il nome

se non congiunto

al feroce attributo d’incapiente .

Questo pare non sporchi

il pensiero e la bocca

di chi ti cita in numero

per  indicare  una fraternità

piuttosto ingrata

che un giorno o un’ora avanti

avresti urlando denegata.

Ora - senza benvolere -

sei candidata ad occupare

il budello della gora

o a sbandare tra le pile

del ponte del  viadotto

come animale dannato

agli inferi cerchi

del “civile assetto”.

Resistere /poetare

Resistere e lottare è pregiudiziale quando l’imminenza della situazione drammatica lo richieda.

Anche il/la poeta, la/lo scrittore, il /la pensatrice sono/è prima di tutto essere umano civile, che condivide i problemi e le ansie dei molti con la sensibilità che gli/le è propria. Soppesa senza troppo contarsi e sceglie il senso del suo esistere ora come uomo e in qualche modo sospende alla sua umana tensione  attuale ciò che  forse sarà materia di parola piena. Forse non ci potrà essere poesia senza questa profonda adesione all’umano.

Poesia è anche prassi etica? Sì e no. Ma è meglio sì. Perché, come sostiene Quasimodo, il poeta è assediato dalla società asservita al potere, essa vuole fregiarsi di lui e asseggettarvelo; ma,  nella misura in cui l’intensione poetica lo abita e lo motiva egli vi resiste. È e  resta eminentemente solo.  

Alle fronde dei salici

E come potevamo noi cantare
con il piede straniero sopra il cuore,
fra i morti abbandonati nelle piazze
sull'erba dura di ghiaccio, al lamento
d'agnello dei fanciulli, all'urlo nero
della madre che andava incontro al figlio
crocifisso sul palo del telegrafo?
Alle fronde dei salici, per voto,
anche le nostre cetre erano appese,
oscillavano lievi al triste vento.

Salvatore Quasimodo

Premio Nobel per la letteratura nel 1959